Cuestión de escalas

Decía Joaquín Krahe, cantatutor gamberro donde los hubiera:
no sé tus escalas, por lo tanto eres muy dueña,
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña;
no están sus medidas en honor a la verdá-aaad
fuera de la ley de la relatividad.

Prescindiendo del colega Einstein en todo lo relativo a este tema (que tampoco es muy complicado, pero que hoy no toca), sí que es verdad que en esta vida todo es cuestión de medidas y escalas, o sea, relativo.
Para los mapas que se manejan cuando uno anda por el campo, se usan unas escalas muy concretas (1:25.000 o 1: 50.000) porque son los que mejor se ajustan, y así, cuando uno es estudiante de primaria y tiene que hacer un plano de su habitación usa OTRA escala, que dependerá de lo grande que sea el papel, la habitación y las ganas de currar en la conversión de medidas.

Cuando Juancar se opera en un hospital público sin pasar por las horcas caudinas del resto de los mortales, alguien se ha columpiado de escala. Si encima se afirma (entónese adecuadamente) que está muy satisfecho de la sanidad madrileña y catalana, es que la escala ha bailado y ya no hay sanidad española.Ventajas del apellido, me imagino. Si hubiera querido operarse en un hospital público británico le habrían dicho que nasti monasti, porque fuma, y (todo el mundo lo sabe), el tabaco no es ná bueno para el pulmón ¡Toma ya nódulo!. ¿Se habría atrevido alguien?
Si alguien de la casa real quiere saber cómo es la sanidad real de Madrid, que consulte mi entrada en este mismo blog "Con todo el cariño del mundo" el 28 de octubre del año pasado, así descenderán de las alturas al mundo real. No sé si me entienden realmente...

Luego hay otras escalas: si un juez mete la pata, pues no pasa nada en la mayoría de las ocasiones. ¡Pues anda que no se han fugado y reincidido narcos, etarras, violadores y demás gentuza porque la señoría de turno les ha autorizado visitar a su santa madre u otro pariente!. Hasta el caso Gómez de Liaño, yo estaba convencido que no les pasaba nada a menos que fuera muy descarado; y que conste en acta: a mí me cae bien Garzón. Pero no está por encima de la ley y si se ha columpiado, prevaricado o equivocado de escala, pase p'adentro. Lo que pasa es que cuando ves quien ha puesto la escala (¿quién coño son los de las manos supuestamente limpias, que no quieren que se abran las fosas de fusilados?) se le abren a uno las carnes. ¿Y por qué se ponen tan nerviosos algunos dirigentes del PP ante la perspectiva de que se entierre decentemente a fusilados tras el final de la guerra? No abogo por juzgar el pasado (para felón, Fernando VII) pero hay cosas y cosas.
Y finalmente, hay una escala que ronda el 1:47 millones. Son las ocurrencias del imitador oficial de Mr.Bean; le han llamado de todas partes para decirle (reduciendo la escala): "mira chaval, o haces lo que tienes que hacer o te responsabilizas de una caída del euro que provocará un derrumbe de la economía europea y mundial al lado de la cual lo del 29 fue un tropezón..."
Lo bueno es la reducción de escala: ¿de dónde van a recortar el 1:100?, ¿de la masa salarial anual?, ¿un nuevo concepto en el capítulo de retenciones? ,¿del salario bruto? ,¿de los pluses?, ¿lo añadirán al IRPF?... ¿saben cómo hacerlo? ¿cambiarán el formato de las nóminas? o ¿se va a quedar en lo de la economía sostenible?.. y va su segundo, cabeza pensante en todos los aspectos, se asoma al corral de las porteras de la tele a decir que no va a pasar nada, hombre, que "son ...25 euros o así. Total ná... "; ná pá tí, cabezón.
Y a escala callejera (que es en la vivimos la mayoría) sigo sin entender que se gasten la pasta en memeces de traducción simultánea entre lenguas vernáculas o cambiando los panfletos de sanidad para que digamos y digamas "criaturas" en lugar de "recién nacidos".

Abogo por "criaturos", que me siento sexualmente discriminado porque "criaturas" es palabra de sexo femenino.

Lo que yo decía: cuestión de escalas.

las imágenes las he tomado prestadas de:
escalas: http://www.fao.org/
pulmón: http://www.diariodeleon.com/
mr.bean: http://www.tujefetevigila.com/

Agobiante

Miren vds., esto va en broma pero también en serio porque hay que reflexionar durante un momento: si algo pesa 200 gramos, pues podemos pensar que no pesa mucho; en este caso serían doscientos gramos de nada.


Lo mismo pasa con los folios, que uno no pesa pero un paquete de 500 sí; entonces, si uno repite eso dos veces al día (que es lo normal estando sano), se convierte en 400 gramos por persona y día. Atención: yo mismo, según esta estadística (400 x 2 x 365) fabrico unos 146 kilos por año.


Si consultamos la población de un país como España (47 millones de personas según el último censo) resulta que fabricamos 6.862.000 toneladas de eso.


Podemos ir por países y continentes, pero si nos ceñimos a los datos de población del planeta en 2008, que asciende (en números redondos) a 6.700 millones de seres humanos, resulta que en este planeta en este año 2010, descontando factores de ajuste, fabricamos unos 978 millones de toneladas. ¿A que el dato marea?


Eso durante un año; si vamos haciendo este cálculo "hacia atrás" y yo el año pasado fabriqué los mismos 146 kilos y aunque hubiera unos millones de habitantes menos en el planeta, también sale una cantidad mareante...y si seguimos así, calculemos en los 48 (casi 49) años que tengo unas 7 toneladas sólo mío (mi tessssssorooooo...); sigue mareando la cifra de eso que fabricamos.


Además, hay cientos de miles o millones de caballos, ovejas, cerdos, cabras, vacas y otros animales de granja que también fabrican lo mismo (con distantas texturas, colores y tamaños); si a eso sumamos las llamas de los altiplanos de los Andes, el ganado semisalvaje de los Llanos de Venezuela, las gaviotas que rondan las costas y las manadas de cebras, ñúes, jirafas, elefantes y demás herbívoros que viven en el planeta, llegaremos a la siguiente conclusión: Este no es el planeta del agua; ESTE ES UN PLANETA DE MIERDA...

despectivo

Dice la Real Academia que despectivo es : "despreciativo" en su primera acepción. En su segunda, "dicho de una palabra o de un sufijo: que manifiesta idea de menosprecio en la significación del positivo del que procede". Recuerdo de los libros los sufijos que se usaban para convertir en despectivo algún sustantivo: ucho, uzo, orrio, astro.

Y es que son todos útiles: politicastro y gentuza son los primeros que me vienen a la mente. Esta GENTUZA vive aislada en su mundo, en su torre de marfil (o de oro, que pagamos todos), POLITICASTROS que viven como curas con dos parroquias, mangoneando y dispuestos a todo para pillar poltrona donde sea, a nivel local, provincial, regional o nacional.

Y para muestra, cualquier botón (que es lo hiriente): da igual que se vaya la luz y tarden seis días en restablecer el servicio; lo importante es etiquetar en lengua vernácula.

Total, es fácil: sueldazo garantizado, gastos varios como dietas y desplazamiento pagados, pensión alta vitalicia... y su labor consiste en proponer y llevar a cabo sus ocurrencias. La última es genial: un millón setecientos mil euros en servicio de traducción de lenguas en el Senado. ¿Para qué sirve el Senado? Para que ganen una pasta los senadores y sus colegas... Hacedlo con vuestro dinero, canallas, que con casi cinco millones de parados, resulta INSULTANTE gastar pasta en semejante imbecilidad.

Falta categoría, altura de miras o como dijo aquel político italiano: manca finezza. Sobran iluminados y ocurrentes, dinosaurios del pasado, resentidos y corruptos (amparados o no por sus respectivos partidos), retestinados odiadores y sobre todo falta gente competente. Les importa un pimiento(ya me entienden...) lo que le pase al españolito de a pie... ¡mientras no les pase a ellos!

Se les llena la boca con según qué frases en según la semana que toque: "España no es Grecia" tocaba esta semana: si no tengo dinero, corto gastos. Lo sabe cualquiera que viva de un sueldo, y uno no compra lo que quiere, sino lo que puede. No te amuela, en Grecia tienen un gasto militar impresionante porque viven en estado de guerra pendientes de sus múltiples fronteras con el supuesto enemigo turco. El porcentaje de funcionarios es increíble, y ¡qué coño! :un país en el que hay que negociar el precio del taxi al montarte no es digno de estar en la Unión Europea. Hace unos años, los estudiantes montaron una de aúpa porque les iban a cobrar tasas al matricularse en la universidad. Gratis que era, claro. Cuando pides un préstamo para pagar otro que pediste con anterioridad es que vas muy mal. Y esto, los griegos no debían saberlo.

Estos son los que nos administran, y luego están los que mandan: los que pidieron a los partidos políticos que devolvieran "x" millones en cuanto asomó la crisis, que habían invertido con Lehman Brothers, Madoff y otros "gurús" de la economía y el negocio no lo era tanto. Los partidos políticos a los cuales se les condona o negocia el interés de los préstamos (igual que a Vd. y a mí, claro) les devolvieron el dinero, porque estaban pillados por zonas sensibles. Cuando a los bancos les venga bien, volverá a circular la pasta y mientras tanto, nos echaremos a temblar... un poquito más. Porque está el patio laboral como para andarse con el vuelo colgando y créanme, sé de lo que hablo.

Despectivo... ese soy yo.

nota: la foto de una senadora que ustedes saben la he tomado prestada de elblogdeisidro.files.wordpress.com y la de un señor que manda (ya me entienden), de compartiendoconocimiento.files.wordpress.com

Lucimiento intelectual.

Vuelvo de pasar unos días casi aislado:

El móvil (dependiendo de la operadora elegida o impuesta) funciona bastante bien, pero no lo uso a menos que sea necesario. Afortunadamente, ninguno de mis amigos ha considerado que debiera llamarme, de lo cual me alegro.

No tengo tele, ni digital ni analógica; es más: no tengo antena. Creo que la instalación está hecha (al menos, desde fuera, veo un cable enrollado en la chimenea) así que a lo mejor algún día...

Me llevo el ordenador para editar fotos, escribir y jugar a las cartas.

No tengo pincho para conectarme a internet, así que mi Semana Santa (sic) es parecida a como era cuando era pequeño: no había tele, y lo que había era siempre lo mismo: las películas Fray Escoba y El demonio a las 4, (infumables, nano, que diría un valenciano), procesiones y misas (eso creo recordar). No nos dejaban jugar a nada en la calle, y a casi nada en casa (dependiendo de la casa, claro); era un aburrimiento mortal de necesidad.

Afortunadamente, las cosas cambian y ahora nadie me mira mal si juego al rugby con mis hijos o pinto muñequitos o hago limpieza en el trastero. Aún recuerdo a un compañero de colegio cuyo padre trabajaba en la EMT y cuando le tocaba currar en domingo, iba a misa y a confesar el sábado, para que le perdonaran lo de tener que currar en fiesta. ¡Qué tiempos!

Me he dedicado a labores de poco lucimiento intelectual, como es acarrear estiércol (mierda de oveja, concretamente) en carretillas desde donde está amontonada hasta el huerto en el que voy a echar horas, junto con mi vecino, para intentar recuperar el placer de ver crecer las hortalizas.

También he limpiado alcantarillas, las he vaciado de tierra, hojas secas y demás porquerías, para que el agua corra cuando cae. Parece un poco bobo, pero es que la naturaleza no entiende las necesidades del hombre moderno metido a campestre... yo ya me entiendo.

Además está lo de remover la tierra en el huerto, cargar el depósito del agua, limpiar y colocar trastos, dar de comer a mis hijos, fregar los cacharros, en fin, nada parecido a lo del acelerador de partículas, sin ir más lejos.

Pensaba mientras hacía tanto ejercicio que hay quien paga un gimnasio y luego va en coche y anda por una cinta... tontería, oyes, pensado así.

Coged un azadón, removed y levantad unos cuantos metros cuadrados de tierra, y comprenderéis perfectamente por qué la gente emigraba del campo a la ciudad. Luego algunos se vuelven muy listos cuando llegan a la capital, se buscan amiguetes, se reparten unos milloncejos de euros entre obras, comisiones y regalitos para las esposas de los que mandan y si los pillan, pues unos años a la sombra y luego ya salen tan panchos.

Me da igual que sea Roldán, ya en la calle y con unos millones sin devolver, o el tesorero del PP (a cuyo abogado, por cierto, le paga el partido) que se llevaba entre las uñas una nadería...

Luego tú tardas 1 día (por enfermedad, por ejemplo) en presentar la liquidación del IVA que te corresponde y te crujen con un 20% de sanción.

Dice un refrán con mala leche que todos somos iguales ante la Ley, pero unos más iguales que otros. Que se lo digan a Garzón, para el que pide un colega 20 años por querer investigar las desapariciones del franquismo a sabiendas de que no le correspondía. ¿No tiene otra cosa que hacer la Justicia?¿No tienen asuntos pendientes?

De verdad, empiezo ya a echar de menos el azadón...

Nota para la SGAE y sus perros: la foto es mía y la he hecho yo.

Aire!!!

Pues sí, señores. Desde hace ni me acuerdo no tenía toda la Semana Santa para descansar. No se presenta muy bien a nivel meteorológico, peor ya se sabe que nunca llueve a gusto de todos. No me voy a ir a esquiar, porque es muy caro y no me organizo con la familia, así que me voy a escapar al pueblo, a Robleluengo, provincia de Guadalajara. Voy a disfrutar todo lo que pueda, picando en el huerto para mezclar el abono y otras labores que ayudan a dormir durante la noche. Montaré en bici si no llueve... y estudiaré durante las tardes (si me dejan). En el pueblo no tengo tele ni internet, así que...

HASTA LA VUELTA

Besos y abrazos para todos.

Culpa suya

Sí señor. Culpa suya. Yo era un gamberrete en ciernes, con catorce años cumplidos. Mis lecturas hasta el momento se habían limitado a tebeos de todo tipo, "Hazañas Bélicas", "El Jabato", "El Capitán Trueno", "El Guerrero del Antifaz" y lo más parecido a libros era la colección de Bruguera en la que se alternaban páginas con texto y con viñetas. Cosas de la edad, me imagino.

Cuando empecé en el instituto, en el libro de Lengua de la editorial Anaya, venían extractos de algunas obras clave de la literatura, y una de ellas era Las Ratas.

Era la parte en la que la angustia de todo el pueblo pasaba a ser tuya, cuando aguardan atemorizados el amanecer que va a hacer que las espigas se quemen y queden condenados a pasar hambre... hasta que, según había previsto el Nini, empezó a soplar el viento del norte, aligerando la escarcha y salvando la vida a todo un pueblo. Se me ponen los pelos de punta (como al protagonista de 117A Mádera de Héroe) cuando me acuerdo y cuando lo releo (cosa frecuente en mí).
Después vinieron tantos otros: Diario de un cazador y Diario de un emigrante; lo que me reí con los equívocos del lenguaje ("¡Pucha un coño!", por ejemplo). Cartas de amor de un sexagenario voluptuoso, 117A, El camino... y tantos otros que tengo en la estantería, y que forman parte del grupo de libros que no prestaré ni donaré.

Lloré de rabia y emoción cuando estaba terminando El Hereje, y no me avergüenza decirlo.

Gracias, maestro, por tantas lecciones sobre la literatura y sobre la vida, dura y sencilla, pero que merece la pena vivirla.

Hasta siempre, maestro.

La foto la he tomado prestada de http://www.nortecastilla.es/

Aniversario

Hay fechas que se recuerdan y hay fechas que se imponen. Ayer se cumplieron 6 años de los atentados de los trenes en Madrid. Atocha, El Pozo, Santa Eugenia... tanto dolor y tanta maldad juntas, inconcebible hasta ese momento. Mucho se ha hablado, escrito, analizado e investigado, algunos con encomiable empeño y profesionalidad y otros con una mala baba impresionante. Como poco más puedo escribir de esto sí dejaré claras un par de cosillas:
Día 11. Recuerdo la frustración, el dolor... primero no saber qué le había pasado a mi mujer, que se dirigía a Atocha (pasa por allí todos los días). Los atentados fueron antes pero el miedo es libre.
Luego ver que cada vez había más muertos y que todos pensábamos lo mismo: nos han metido el petardazo porque Aznar nos ha colocado en el avispero de Irak con sus amigos Bush y Blair. Recuerdo hablar con mis compañeros y pensar que preferíamos que hubiese sido la ETA y no los moros locos, porque al que está dispuesto a morir matanto es difícil pararlo.
La convocatoria de la manifestación de esa tarde me olió a chamusquina. Perdón, pero fue así: tenía cita en el dentista y cuando llegué me dijeron que adiós, que estaban autorizados a dejar el curro para ir a la manifestación. Me mosqueé mucho y pregunté si lo autorizaba el colegio oficial o si les parecía normal que un gobierno convocara una manifestación. Como los buenos toreros, pararon, templaron y me atendieron. Inconsciente que es uno, porque si alguien puede hacer daño son los dentistas...

Día 12. Me levanté con un dolor de cabeza terrible, tras casi toda la noche en vela, viendo informativos, oyendo la radio, viendo llover y a dos millones de personas mojándose en todos los sentidos. A esperar...y cabrearme. Desde su cargos, el tontaina del Opus no hacía más que balbucear excusas y utilizar una coletilla: "...las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado..." y todo el rodillo puesto en marcha, aplicando aquello de repetir una mentira mil veces para que se convierta en verdad. Y una mierda. Eso les dio resultado en Galicia con la campaña de las municipales y lo del Prestige y creyeron que les daría resultado otra vez.

Día 13. La ministra de exteriores en la ONU para que escribieran que habían sido los etarras, el presidente llamando a los corresponsales de prensa extranjeros para que dijeran que había sido la ETA, el director de información de la agencia EFE imponiendo que se dijese que había sido ETA, el jeta que era ministro y cuya familia se forró recalificando terrenos en Benidorm, grabando alocuciones en la sede de EFE porque en TVE se negaron los trabajadores. Me recuerdo a mí mismo gritando a la televisión cuando ya se había encontrado una mochila intacta y el ministro del interior seguía balbuceando excusas durante una rueda de prensa en la que no quería soltar ni pío.

Día 14. Fui a votar con unas ganas que no veas.

Luego han salido los investigadores, con sus tramas y sus delirios. Para quien quiera saber (y no oir palabrería) ayer publicaba El País un artículo magnífico de Fernando Reinares "El verdadero significado de aquel 11-M". Eso es información. Lo de que si te asomas a la ventana de un piso de Gijón al lado de uno en el que estuvieron alquilados unos etarras hace 15 años, y desde allí veas una máquina de tren no tiene nada que ver.

He de reconocer que cogí con ganas el primer capítulo de la serie de El Mundo "Los puntos negros del 11-M", pero cuando llegué a un párrafo en el que decía: "...un grupo de policías de la cuerda dura del PSOE consigue hacerse con la dirección de la investigación..." ¡¡¡¿¿¿con la que estaba cayendo, pueden los maderos decidir quién curra aquí o allí????!!!! a partir de ahí, cualquier cosa, desde darle vueltas a lo de la dinamita, que si es de aquí o si se había limpiado las uñas con un palillo de caoba mi vecina la del quinto...hasta que llegaron a escribir que los de Leganés estaban muertos antes de la explosión.

En fin, de malnacidos está el mundo lleno y no descubro nada; pero algunos podía dedicar sus energías a otras cosas, y vds. saben a lo que me refiero.

Nota: no tengo fotos, porque esto no se deja. Da igual de dónde la saque, si es mía o de otros... probaré mañana y

OTRA: Don Miguel, ya podría haber esperado un par de días, haber ojeado unas perdices el domingo, ¡hombre! que tengo que contar una "culpa suya"...Descanse en paz, maestro.