La mierda la boda...

Es que hay veces en las que uno pasa de la corrección o de parecer más o menos educado (que yo también me eduqué enfrente de un colegio de pago...) y no le da la gana dar vueltas al título, porque es lo primero que surgió y porque además es lo mejor define lo que uno siente.
Yo no hablo del grémlin y el funcionario y todo el rollo que los cobistas, pelotas, rastreros e interesados (prensa teóricamente seria incluida) han estado montando con el tinglado. Yo, personalmente, a todo aquel que se casa le deseo lo mejor, pero es que este espectáculo rancio (por viejo), casposo y retrógrado, con los representantes de esa nobleza española que no sirvió jamas para modernizar el país ni para mejorar la vida de los demás me ha dado asco; y dicho esto, pasamos a la mierda de la boda (con perdón).

Resulta que en Robleluengo, y desde antes de la puesta en marcha del reciente plan de desarrollo de la comarca, con declaración de parque natural incluida, hay un hecho que se repite con demasiada frecuencia últimamente: las bodas en la pequeña iglesia del pueblo. Para casarse allí hay dos vías:
1-  contratar la boda a través de una empresa que hay en un núcleo próximo o
2-  contratarla a través del cura adjudicado (me imagino que por el arzobispado de Sigüenza).
En las bodas, ya se sabe lo que pasa: los novios están a lo que están y entre los invitados hay quienes consideran que pueden y deben comportarse como energúmenos. Una tradición, de origen indio al parecer, consiste en arrojar a los novios un puñado de arroz. He de reconocer que yo he gamberreado y he tirado (a dar) fideos y hasta macarrones, pero en el pueblo, el arroz que no se barra se lo comen los pájaros y las hormigas. La boda se acaba, los novios y los invitados (con energúmenos incluidos) se piran a emborracharse al restaurante con el que han contratado el banquete y allí se quedan todas las porquerías modernas que han tirado: confeti, restos de petardos, pétalos de papel o de tela, corazoncitos de papel aluminio que vuelan y vuelan... material no degradable y desagradable. ¿Quién limpia toda esa porquería...?
Pues también hay dos opciones:
1-  la empresa suele mandar (al día siguiente o al otro) a una persona a barrer y llevarse todos los restos.
2-  la otra opción es la que me enciende: nadie. Cuando los novios contratan la boda aparte de la celebración, el señor cura (que cobra lo que cobra) pasa de mandar a nadie a limpiar eso; y ¿qué pasa? : pues que los vecinos se remangan, cogen sus escobones y se ponen la limpiar la porquería que han dejado otros.
A mí, mi madre siempre me dijo que "no es más limpio quien más limpia, sino quien menos ensucia" y no entiendo la obligación de manchar algo tan bonito, tan cuidado y tan querido como es nuestra plaza y nuestra iglesia (nuestra sí, que pagamos la luz los de la asociación, no el arzobispo).
Hay gente que viene al pueblo a la boda desde más de 100 kms y resulta que son incapaces de dejar el coche fuera del pueblo y pretenden llegar hasta el mismo altar, dejando el coche en la plaza y saturando el espacio público. Además de hacer ruido, tocar la bocina y salir despendolados, tiran porquerías y se van. El negocio se lo llevan otros y la limpieza la hacemos nosotros... ¿para qué quieren los vecinos bodas?

De momento, yo voy a pedir a la asociación que el ayuntamiento de Campillo (o la asociación) ponga una señal de tráfico de "circulación prohibida" y como poner carteles en la puerta de la iglesia no sirve para nada porque o no saben leer o no entienden el castellano, pido una acción decidida por parte del ayuntamiento: que cobre una fianza por la limpieza. Si no limpian, que se quede la tela el ayuntamiento y lo use para dar un salario a alguien del valle que lo necesite.
Solo sé que cuando llegue la primavera y hagamos la limpieza me acordaré de todas las putas bodas que han dejado nuestras rejillas y desagües llenos de papelitos, confetis y demás porquerías...
como vuelvan a dejar la plaza sucia...http://www.youtube.com/watch?v=2Vss3avr0cs

Disfruten.

Tiempos difíciles,dicen.

"Debido a la situación de crisis económica...", manida frase que sirve para un roto y para un descosido, que no vamos a dejar de oír pese a todo lo que llevamos oyéndola, sigue siendo utilizada por los dirigentes de la cosa política a nivel nacional, regional y local.  Ahora, ellos , los que mandan, los que ostentan la representación popular (porque les votan), los que no la han visto venir (Rodrigo Rato en el FMI, o Zapatero y Solbes cuando la negaron y luego hablaron de "aterrizaje suave") ahora, ellos, dicen lo que tenemos que hacer. Yo, con perdón, me cago en todos ellos. La clase política española, con honrosas excepciones que ahora no recuerdo, no solo no sirve para arreglar los problemas, sino que se ha convertido en UN PROBLEMA. Ella, en sí misma.
Los dos grandes partidos, el PP y el PSOE (en el orden que quieran) son dos grupos mafiosos con su propias familias, intentando pillar el poder y la pasta como sea. Si hay que mentir, se miente; si hay que decir una gilipollez, se dice; si hay que matar, se mata. Les importa un pimiento (morrón o no) la situación de la gente normal, de la que confió en unos gestores que se han convertido en mangantes, en poltroneros que no quieren soltar el negocio de sus vidas. Y si no, vean la foto, lo sonrientes que están, por no hablar de la despedida a Zapatero en el Senado, que solo faltó pedir "¡que se besen, que se besen...!" como en las bodas. Según voy escribiendo, me voy poniendo de mala leche.
El presidente del gobierno va a vivir el resto de sus días a costa de sus casi ocho años de "trabajo"; una pensión vitalicia por haber sido presidente del gobierno. Él y los anteriores, claro. Dan charlas, escriben y cobran.  Los diputados, aparte de su sueldecito, sus dietas, sus tarjetas para pagar transportes, sus teléfonos, despachos y menús a buen precio, se despidieron del "curso político". Y para compensarles, cobran un finiquito. Pobres.
Algunos, como el ex ministro del Interior Acebes, del Opus Dei, y de nefasto recuerdo por su gestión tras los atentados del 11 de marzo, cobra una pensión por haber sido diputado, por haber sido ministro y además sigue currando en empresas vinculadas a la "Obra".
El "ejque" Bono pilla como 12.000 euros al mes, sumando pluses, dietas, gastos de libre disposición...
Ministras tan inútiles como la "miembra" Bibiana Aído, está enchufada en la ONU en una oficina de vigilancia de la presencia de la mujer en medios de comunicación, cobrando 200 y pico mil euros al año. Claro, que la ONU paga de lo aportan sus países miembros... Y luego otras andan pendientes de "colocarse" en organismos europeos a cobrar un sueldazo, que ya se sabe que la vida en Bruselas o Estrasburgo es cara. Eso si vivieran allí, claro, que van y vienen en avión que también les pagamos.
Han hecho el paripé (la foto es prestada de www.heraldo.es) de hacer públicos su patrimonios y sueldos.. y se "olvidan" de pluses. Los concejales de cualquier ciudad española, en la primera reunión de las nuevas legislaturas, pactaban subirse el sueldo un pellizco. Luego se lo pagamos los demás. Las deudas de los ayuntamientos no monstruosas, las de las autonomías ni hablamos (vergonzoso lo de Cataluña, que quiere recortar en los servicios a los ciudadanos y suelta 200.000 euros a partidos políticos, sus juventudes incluídas) y el estado...¿cuánto cuesta el desfile del día 12 de octubre? ¿cuánto gastan los F-18 en el ratito que sobrevolaron Madrid ayer? ¿por qué no lo dejamos por este año?
Y tienen la jeta de decirme que tengo que hacer sacrificios, que me tienen que bajar el sueldo, que la atención médica va a ser una porquería porque van a bajar los sueldos y los equipamientos y que la educación que van a dar a mis hijos ... ya veremos, porque los maestros son unos vagos y no quieren currar. Así que el que quiera salud y educación (y seguridad, y transporte, y comida...) que se lo pague. Y para muestra, un botón: el rey dijo ayer que tenemos que hacer muchos sacrificios.
La foto la he sacado de www.eljueves.es.  Es genial.

¿Hablamos de los políticos? echen un ojo, dura 40 y tantos minutos pero merece la pena.

http://www.lasexta.com/sextatv/salvados/completos/salvados__domingo__25_de_septiembre/501473/1

Disfruten de este "veranillo", a ver si llueve que el alcalde de Madrid, aparte de sueldazo, reforma del Palacio de Cibeles, deuda eterna, aspiraciones olímpicas y aspiraciones políticas, NO HACE NADA contra la contaminación, excepto cambiar las estaciones de medición para que los resultados no alarmen.

nota: la foto del encabezamiento es de elmundo.es

Formas de decir las cosas.

Decía mi amigo Javi que la mejor forma de empezar una buena relación con el vecino del adosado, y ver el primer día que el niño se balancea como un simio en la valla de separación, no es decirle al rapaz:  "Niño, ¿por qué no te columpias en los cuernos de tu puta madre?". Aunque lo pienses, se debe uno acercar a él y con voz firme y amable decirle que no lo haga y que vaya a buscar a su madre. A mí, me ha dado buen resultado (hasta ahora) pedir el cese de actividades molestas de forma firme pero educada. También es verdad que no he tenido especímenes raros como vecinos. En todo caso, algún visitante que se emborracha y grita, pero es de vez en cuando. Un "buenos días" antes de dar un toque a alguien o un "por favor" ayudan mucho; lo que pasa es que son palabras en desuso o mal vistas. Por no hablar del estúpido "lo siento" que dicen los niños de ahora, en lugar de nuestro sonoro "perdón", fruto sin duda de tanta serie tonta y mal traducida.

Viene esto a cuenta de las formas de decir las cosas. Todavía recuerdo a la Chacón, la ministra del "Viva España" más falso que ha dado nunca un ministro (esa cara de asco con la que pidió: "Capitán, mande firmes.." cuando tomó posesión del cargo), esta acuñó eso de que los soldados españoles en Afganistán no están en la guerra, sino en "misión de paz en zona de conflicto".
Hay una tendencia a querer enmascarar las cosas, algunas de las cuales tienen un nombre sonoro, pero que por mor de lo políticamente correcto, acaba siendo sucintamente gilipollas. Y eso, sin mirar hacia lo de duplicar el genero para todos y todas. El castellano, al igual que toda lengua o código de comunicación tiene una función llamada "económica" (que también debe de estar en crisis...) y que consiste en dar la mayor cantidad de información posible con el menor número de elementos. Y esto incluía el plural genérico. Ahora, una panda de politiquillos deciden cómo debo hablar y escribir. Y una mierda.
 Recuerdo en los años de la transición, cuando para alejarse del franquismo y fardar de demócrata, moderno y solidario estaba mal visto decir Vascongadas y había que decir "Euskadi", palabrejo acuñado a medias entre "Euzkadi", en vascuence y la pronunciación fácil castellanizada. Igual pasa con la "parla de los vascos"; resulta que para no parecer un cavernícola, no debo decir vascuence ni vasco, tengo que decir "euskera". Y no sé por qué, porque debería escribirse "euskara", según algunos periódicos. Si alguien me lo puede explicar, lo agradeceré.
Ejemplos de esto hay muchos. Las razas/etnias; los negros subsaharianos/afroamericanos (y si ha nacido en Chamberí, ¿de qué raza es, aparte la humana?; los moros forman parte de mi historia y de mi "raza"; ¿y tengo que decir musulmanes?, pero si nacieron aquí!; los nativos americanos, los aborígenes... Yo soy nativo y aborígen de Madrid, ¡coño! y ciudadano del mundo.

Me fastidia especialmente lo de los topónimos y una regla básica de concordancia: si se habla en un idioma, úsense los topónimos en ese idioma. Los supuestos representantes del pueblo deciden en una votación, cogidos por las pelotas por los nacionalistas, que el estado debe utilizar las denominaciones que ellos deciden: el PP se bajó los pantalones con Pujol y el PSOE con la secta del PNV. Claro que la pasta que cuesta esto no la pagan ellos de su bolsillo. ¡Pobrecitos!
Y hablando de decir, hoy se despedía Zapatero del Senado. En un tono muy amable con sus colegas políticos, se han deseado lo mejor, y lo han dicho amablemente y en castellano. Tanto sistema de traducción de lenguas vernáculas (otra palabra que no hay que decir) y se lo han dichos todos todo en castellano. En el fondo, son todos las misma caterva, una panda de privilegiados, que viven en su mundo... por eso, han caído en la cuenta AHORA de que no se puede gastar más de lo que se tiene, de lo que se gana o de lo que a uno le pueden prestar. Por eso, ahora, recortan los suelos a los demás y quitan servicios públicos y los venden (AENA, y ya veremos que pasa con EFE); ahora van de ahorradores como la Cospedal en Castilla La Mancha, que se hace cruces de la deuda y sube el sueldo a sus colaboradores.
Los idiomas deben ser para entenderse, formar parte de las señas de identidad de cada cual, pero no se deben utilizar como arma o método de discriminación. Y de esto también hay ejemplos para aburrir.

Vd. lo pasen bien.

Buenas buenas y malas buenísimas

No piensen que me se me ha lenguado la traba ni que me he vuelto loco al intentar hacer una lista de oprobios de los políticos gastándose nuestro dinero en memeces indecentes (la Cospe, tras tanto chillar, sube el sueldazo a sus asesores; el gobierno regional catalán cierra hospitales y abre embajada en Brasil; la Espe sube el billete de metro otra vez, pero los colegios abren gratis para asistentes a ciertos eventos; el gobierno regional asturiano sube la partida de dinero para partidos porque ahora son cuatro en vez de tres y así no pierden pelas ninguno; y los parlamentarios y senadores de vacaciones, para ahorrar luz, ¿no? porque otra cosa no se me ocurre...); bueno, al lío, que me lío y me pongo de mala leche y me sube la tensión.

Decía que no me he atontao (más allá de lo habitual en mí) con el juego de palabras y he pensado en escribir sobre ciertos iconos de mi infancia (para algunas cosas yo he sido muy precoz; para otras, no hay manera) y de mi primera juventud, que con el paso de los años se han ido adaptando a la evolución de los tiempos.

Yo creo que mi primer icono fue Diana Rigg, la buena buenísima de "Los Vengadores", una serie de la tele en blanco y negro en la que ganaban siempre los buenos (No como ahora, en "The Wire"). El caso es que había un tonto con un paraguas (que era el bueno) que quitaba protagonismo a mi musa. Las ventajas de estos tiempos es que empiezas a rebuscar en internet y te encuentras hasta el fotograma ese que se ha quedado grabado a fuego en la memoria. ¡Qué cosas! Y pongo esta foto, porque otras ... ejem, ¿cómo diría yo? estimulan más de la cuenta ciertas parcelas de la imaginación. Y eso que estábamos en los 60, aunque no sé de qué me extraño si mi hijo el pequeño gualtrapea por internet lo que le da la gana y se parte de risa con el Rancio y las guarrillas de "La que se avecina" y tiene localizadas páginas con fotos de las actrices. Y yo me pregunto ¿a quién habrá salido?

Hay un cierto tipo de villanas, malas, mu malas que son las de Disney; yo me quedo con tres: Cruella de Vil, la bruja de la Bella Durmiente y la reina de Blancanieves. Cruella era patética (me recuerda a Estella Reynolds)  y la bruja, bueno, tenía una cara triste que causaba risa; pero mi favorita era la de Blancanieves; era una interesante madurita, vestida de  negro y con una especie de capucha estilo "fetish" que ya quisiera alguna que le sentase tan bien como a ella; luego ya se sabe: la edad y los conjuros...
Luego hubo malas, pero malas como la carne de pescuezo, como la enfermera Ratched, de "Alguien voló sobre el nido del cuco", pero no me ponía nervioso, además era para mayores de 18 y de aquella, un portero de un cine era una autoridad equiparable a un conserje del barrio de Salamanca o a un picoleto con bigote reglamentario.
Otra mala, mala era la hija de Fu-Manchú, un chino malvado que hacía la competencia a Fantomas; su hija salía poco, pero cuando salía desollaba a latigazos la espalda de alguna esclava... lo que yo decía: imaginación al poder.

También tengo por ahí una ristra de malas, como la marquesa de Merteuil (Glenn Close, de "Las amistades peligrosas"), pero que llevaba mucha ropa. También hay otras que son malas, pero no mucho, o son buenas equivocadas, como Vampirella,  que inquietaba mis siestas (¡bufff...ese modelito!) siendo yo no tan enano y una de mis favoritas: Catwoman (la Pfeiffer, por favor)...ese traje ajustado, negro, brillanteeee... y el ronroneo, ¡uf!, gatita, gatita, bsbsbsbs, pero ¡ojo! ¡que araña!

Luego, la iconografía cinematográfica se actualiza y surgen algunas que, pese a no alardear del vestuario ese que más me turba, tienen unas miradas que lo dicen todo; incluso en segundas partes, que  hay que ver lo que son capaces de conseguir con un cruce/descruce de piernas. (Véase al estilo Barrio Sésamo:  izquierda/derecha).

Y en un pequeño aparte, en estas de malas, buenas y buenas buenas, hay una a la que nunca le vi la gracia (pese al rollo de cuerda que lleva), más allá de imaginar qué ruido harían  sus pechos al colocarse el corpiño, es la Wonder Woman (que debería llamarse wonderbra woman, ya saben por qué).


Es evidente la atracción del abismo, y uno no es de piedra, porque sean sinceros:
¡¡¡ ¡¿quién va a querer ir al cielo con San Pedro si el demonio en el infierno es Liz Hurley vestida de látex rojo???!!!!

Disfruten, que es verano y para ayudarles a descansar, yo dejo de escribir... o no, que ya se sabe, uno es humano y puede desdecirse... ¡uff...! ¡infierno! ¡allá voy!

Y las imágenes las he cogido de por ahí, en el tío ese de gafas que todo lo sabe y todo lo tiene, el gúguel ese.

Memoria y lástimas

Dice la wikipedia (que sí, vale; que no es fiable al 100% para labores investigadoras pero que sí atina en la "cosa" general) que el templo de Éfeso, considerado como una de las maravillas de mundo, fue destruido por un incendio provocado por un fulano el día 21 de julio del año 356 a.C . 
Prescindo de la exactitud de la fecha, puesto que no llevamos el mismo calendario en este planeta ni siquiera en el siglo XXI, y de hecho, la Revolución de Octubre ni siquiera fue en ese mes, según qué calendario se siga.
Según la historia, el único fin que perseguía el tipo que quemó el templo, era lograr fama universal e histórica a cualquier precio. Pues que se fastidie, que yo no sé quién era y no pienso investigarlo.


Lo mismo con el ultra de los atentados de Noruega. La lástima es que se empeñen en dar su nombre y en ahondar en sus aspectos más naturales, como las fotos de cuando era niño. Ojalá le juzguen los civilizados noruegos por crímenes contra la humanidad y se coma 30 años de trullo (civilizado y noruego...) por malnacido. Ahora varias lástimas: 
1- lástima que no pueda estar más años en la trena;
2- lástima que no los pasara en algún penal que tengo yo en mente;
3- lástima que pueda alguien comprar 500 kgs de explosivos y no se entere nadie;
4- lástima que lo que se me metió para el cuerpo no le causara un fallo multiorgánico y se hubiera muerto entre terribles dolores antes de provocar tanto daño.
5- lástima que su careto sea publicado en todos los periódicos.


De todas formas, algunos analistas (o todólogos de las tertulias) se hacían cruces porque solo iba a estar 21 años en la cárcel. Total, si aquí a los etarras se les condena a miles de años y salen enseguida... o ¿alguien necesita nombres?


Solo puedo solidarizarme con los noruegos, un pueblo inteligente (no quisieron entrar en la Unión Europea para que nos les esquilmaran sus caladeros los pesqueros españoles) y que administra con encomiable rigor y decencia su riqueza natural, incluyendo el petróleo y el gas natural. De hecho, la población considera que sus políticos son decentes y próximos. 
Igualito que el consejo directivo de la CAM que se autoconcedió créditos al 0 % ...y un detalle: esos préstamos los autorizaba el gobierno autonómico de la comunidad valenciana. 


Disfruten, que es verano.

Una fecha como otra cualquiera...

Como otra cualquiera... eso quería yo, tanto, que he esperado un día a escribir sobre la fecha de referencia. Hace nada menos que 75 años del 18 de julio de marras, el de 1936. He pasado de contestar encuestas sobre si está o no superado. ¡Qué coño va a estar superado! Todavía están vivos muchos que sufrieron a cuenta de la rebelión de los militares africanistas  y de los que no estaban dispuestos a soltar el mango de la sartén, por ejemplo, la iglesia y la educación.
Y no solo es que a uno le cuenten batallas sus abuelos. La puta guerra ha formado parte de la educación de todos nosotros, porque aunque no la hemos vivido o más exactamente, no hayamos oído sus tiros, no nos dejaron olvidarla y sobre todo, los que la ganaron  no dejaron que se olvidara que ellos habían ganado. De lo que hicieron después...de eso ya no había tanta propaganda. ¿Realmente era necesario tanto odio y tanta venganza durante tanto tiempo?
No me cuenten trolas, que el puto 18 de julio fue fiesta nacional en este país por obligación, e incluso a la paga extra de verano se la llamaba por la dichosa fecha. Menos mal que se cambió la obligatoriedad de la celebración, pero seguirá siempre ahí: como el 2 de mayo o como otras; es una fecha que significa mucho sufrimiento para todo el mundo. La fecha no hay por qué olvidarla, siempre se va a repetir. Y yo no soy partidario de los olvidos (seguramente por deformación profesional, muchos años de documentalista...) así que este viaje (o entrada que lo llaman) paso de fotos.
Os adjunto algo irrepetible: unas notas que escribió mi madre acerca de esta fecha. Son las "batallitas" de la abuela, así como suena. Están escritas por una mano que dejó el colegio a los diez años (1936, qué casualidad), que tuvo que refugiarse en el metro de Tribunal cuando bombardeaban, que tuvo que andar con su hermano pequeño de la mano, yendo de cárcel en cárcel para llevar un pequeño paquete de comida a su padre. Tuvo que pelear y sufrir mucho y las pasó canutas, como todos nuestros padres y abuelos en unos tiempos muy difíciles.
No es cuestión de arreglar cuentas, puesto que nos quedan muy pocos vivos y (como dicen en las residencias) "todos aquellos de más de 75 años, son colegas, porque son supervivientes". Pero no me da la gana olvidar, por eso apoyo a los que quieren desenterrar los cadáveres de sus familiares, olvidados por obligación y por imposición de unos pistoleros amparados por el régimen. Y, sobre todo, no soporto que algunos malnacidos pongan excusas para que esto no se haga.

Disfruten, que ya es 19 de julio...

Llegó julio...

Ya hace muchísimo tiempo que no espero con ilusión el verano. Cuando era estudiante (la verdad es que el año pasado también estuve empollando), ansiaba la llegada del verano. La primavera no existía porque era una estación que se diluía entre exámenes, trabajos y alergia que me alejaba de los parques, para cabreo de una novia mía a la que no gustaba el cine (dentro del cine yo no estornudaba).
Sé que la gente que sufre de los huesos (como mi chache) ansía el calor para aliviar sus dolores, pero yo ando cabreado casi permanentemente.

El calor no me deja dormir, me despierto con la almohada empapada en sudor, los paseos hasta el metro se convierten en insufribles travesías del desierto, la ropa me la quito empapada; la pelea por el aire acondicionado en el trabajo causa más divisiones que las arteras maniobras de la dirección de la empresa, la siesta no es una agradable cabezadita sino otra obligación...solo lo aguanto si puedo estar en remojo. Me meto en la piscina y como si estuviera en un barreño. Huyo de la playa en verano y me refugio en el pueblo, como las lagartijas en las pizarras. Allí, por el día aprieta manolo pero por la noche hay que entornar la ventana e incluso taparse con el edredón. Creo que me equivoqué de latitud porque cada vez me gusta más quitarme el frío que el calor: con un buen forro y calzado, caldo y un buen café, yo encaro mis labores sin problemas. Pero es que no puedo llevar gorra, abanico y cantimplora durante tres o cuatro meses. Siempre que sueño con que me toque la primitiva (magnífica campaña la de este verano http://www.youtube.com/watch?v=_zW04c0s2kg ), pienso en lo que tiene que molar presentarte en un mostrador de facturación del aeropuerto de Barajas con dos pares de esquíes, y viajar a Bariloche o a otra estación de esquí de los Andes; ya me entienden: solo por vacilar al personal que se queda aquí, con la fresca de Madrid de julio.
Agosto es otra cosa: la mitad del personal (que es mucho), se pira de la ciudad. Se puede circular, APARCAR, ir al cine, restaurantes, de compras... Recuerdo los agostos de esta ciudad invivible en los años 70, cuando te cerraban la panadería, el quiosco, el mercado, e incluso se editaba una guía para comer de menú durante agosto porque cerraban casi todos los restaurantes (de ahí la expresión "hacer el agosto"). Esas alarmas nucleares ya no existen, empezando porque antes se iba la banda un mes y ahora quince días como mucho. De todas formas, se nota.

Luego viene septiembre; eso ya me gusta más. Aunque el sol pica todavía durante un período que suele venir justo después de cerrar las piscinas, las noches son más largas, se refresca algo el ambiente, hay menos gente si vas a la playa... claro, que te pueden tocar las tormentas de Levante, la gota fría y esas cosas que, si te pillan en Baleares, te hacen sentir lo que es la insularidad, o sea, lo de no poder huir.
En fin, cada uno lo pasa como buenamente puede. Recuerdo los veranos en mi casa, buscando el chorro directo del ventilador, aguantando con la casa a oscuras (el aire acondicionado era una entelequia como ir a Marte ahora mismo), viendo LA tele, esperando a que aflojara la canícula, leyendo tebeos una y otra vez, y de vez en cuando, íbamos a la piscina municipal; o si no, al río. Para que luego digan algunos puristas que la vida moderna es anti-no-sé-cuántas-cosas.

Disfruten, que el verano es largo como un día sin pan o un domingo sin salir.


Nota: las fotos son mías. Lo digo por esos que investigan y cuyo jefe puede acabar en el trullo. Ya saben...