Piensa, que es gratis...aún

Siete días.

2012-01-29T16:32:00.000-08:00

Se cumple en estos días el aniversario de los que se conoció en 1977 como los "Siete Días de Enero" y también "Siete días de plomo". Fue una semana de aúpa en la que todo malnacido con intereses espúreos se dedicó a hacer la puñeta a sus semejantes para impedir que en este puñetero país se pudiese vivir en paz. Los graperos del GRAPO, supuesto grupo terrorista de izquierda que siempre hizo el caldo gordo a la derecha más rancia y que acabó como una banda de atracadores de bancos, secuestró en un alarde de desfachatez y desafío al gobierno al consejero de estado José María de Oriol y luego en medio de toda la tensión tras la muerte de los estudiantes al general del ejército Villaescusa.
En esos días, hablábamos de Oriol y Villaescusa como si fueran Ramón y Cajal, que como dice el chiste: "siempre iban juntos a todas partes".
Yo recuerdo el comienzo del ciclo de esos "días de plomo" un domingo a mediodía, comiendo en casa, toda la familia junta. En el telediario hablaron de la manifestación proamnistía (a la que no fui por un pelo) que se había convocado, ilegalmente, claro, que las leyes las hacían ellos. Y que había habido un muerto. Arturo Ruiz, un estudiante de 19 años al que mató un fascista armado en la calle de la Estrella, al lado de San Bernardo. La impunidad con la que esos grupos de matones se movía era absoluta. Además iban casi de uniforme: chupa de cuero, peinado con gomina, gafas de sol y pantalón azul marino. Algunos llevaban nunchakus, martillos e incluso pistola. El caso es que la montaron gorda.
El lunes se convocó una manifestación (ilegal también, claro) para protestar por el asesinato y la escasa diligencia que la policía mostraba. El caso es que en esta manifestación volvió a salir lo más granado de los grises y en una esquina de Gran Vía, muy cerca de donde habían matado a Arturo, un gris reventó la cabeza de una estudiante, Mari Luz Nájera, con un bote de humo disparado a bocajarro. Allí mismo murió. Luego el GRAPO secuestró al general Villaescusa. Lo siguiente que recuerdo es oír en la radio que habían atacado un despacho de abogados. La radio, plural y creíble de aquella, lo atribuyó a "un ajuste de cuentas entre mafias del transporte". Hijos de puta.
Llegué al instituto y no dimos ni la primera clase; se montó una asamblea, se convocó huelga y nos fuimos porque de aquella, la movida se podía complicar.
Miedo es algo que se queda corto para definir lo que se sentía en mi casa. Mi madre revivió el miedo al año 39. A temer que volvieran a llamar a la puerta, porque nos temíamos un golpe de estado. Yo lo viví con una mezcla de intensidad y algo de inconsciencia (tenía 15 años y lo tenía todo clarísimo) ¡qué cosas!
El tercer gran bloque de memoria me viene en el entierro de los abogados. Lo organizó el PCE, y si recuerdo algo era el silencio: ni un grito, ni una consigna. Salí del metro de Alonso Martínez y nos reunimos cientos de miles de personas, sin una bandera, sin una pancarta. Silencio. Solamente un helicóptero sobrevolaba la concentración. Ahora sale el "ejque", el Bono, socialista que ha estado ganando 12.000 euros mensuales como presidente del gobierno que era el rey el que volaba en ese helicóptero. Pues muy bien... si él lo dice.

Los de la caverna, lo más rancio de los que mandaban no querían soltar el poder. Nada, ni un ápice. Luego estaban los que tenían algo más de visión y entre ellos el ministro del Interior, Martín Villa. No había tipo en el mundo más odiado. Le llamábamos "el sastre" porque ante las preguntas sobre las investigaciones para aclarar los asesinatos, siempre respondía: "tomaré medidas". También le llamaban "el tercer polvo", porque todo el mundo le quería echar y nadie lo conseguía.

Me estoy haciendo viejo. Mi hijo ahora tiene esos mismo quince años ya camino de dieciséis y ni de coña vive lo que vivimos nosotros. Por mucho que la crisis apriete. Cierto es que en estos tiempos tan grises cuesta pensar en que esto va a mejorar. Como entonces. No parece fácil ni lo es, pero tampoco fue nunca la vida fácil. No queda más remedio que apretar los dientes y seguir. O como digo yo ante ciertas propuestas de incompetentes al mando: callar y coger piedras.
Los inútiles mandaron y ahora también mandan, en todas partes. Y si no, véase el ejemplo del ministro español De Guindos: al frente de Lehman Brothers España cuando el banco ese arruinó la economía mundial. Cuando montas en un avión tienes que pensar que quien está a los mandos es competente y conoce su oficio; no queda más remedio.
Se supone que en un sistema democrático votas a quien te convence. Pero resulta que la ley está hecha a la medida de los que mandan. La ley electoral no es justa ni representativa. Se concibió hace 30 años para asegurar mayorías fuertes y representatividad local y regional: nacionalistas. Ahora es injusto que eso siga así, pero las reglas del juego están hechas.
Hay que pelear, coño, no podemos dejar que hagan lo que les dé la gana. Los inútiles que han hundido los bancos se jubilan con millones de euros; el yerno del rey se los apanda y los saca de España; los caciques regionales se embarcan en gastos faraónicos y luegos piden y piden. Ahora nos aprietan, nos suben el IVA, el gasoil, nos bajan los sueldos y nos aumentan las jornadas. Su plan está claro: la pasta es nuestra y la repartimos como queremos. ¿Queréis trabajo? Pues todos autónomos. Así os pagaremos por lo que hagáis, poco y cuando nos me venga bien y encima pegaos entre vosotros por aquello de la competividad. Rondamos volver a la mano de obra esclava si no lo estamos ya (véase Apple y China).

Tenemos fuerza, somos el 99%, podemos influir en el mercado, comprando aquí o allá, esto o lo otro. Podemos votar y echarles para que nos representen de verdad. Y sobre todo, no hay que pasar una: politico que robe, a la cárcel y que devuelva la pasta. Y si quiere ganar mucho, que se quede en la empresa privada y no robe en la pública. Nadie le obliga a ser político. Hay que ser consciente de la fuerza que tiene cada uno de nosotros.

No lo olvidemos. También salimos de aquella del 77, entre todos.

Echad un ojo a: http://politica.elpais.com/politica/2012/01/28/actualidad/1327776171_202570.html y
si se puede recuperar: Siete días de enero , la película dirigida por J.A. Bardem. Verla en ciertos cines era todo una demostración de valentía.

Advenimiento

2011-12-20T11:25:00.000-08:00

Con estas fechas que ya tenemos aquí, que se nos vienen encima desde más o menos el dia del Pilar, porque los putos periodistas quieren ser los primeros en dar las noticias y la Navidad empieza en octubre, la Semana Santa en enero y el verano en abril, me pasa una cosa muy curiosa: ya no las odio tanto y empiezo a comprender lo que vienen a significar para mucha gente. Principalmente, porque dentro de "mucha gente" me incluyo yo. Hay cosas que no me engloban, como el dichoso fútbol (o casi) o seguir ciertos programas de la tele... pero uno vive en el mundo y pasa lo que pasa.

Decía que ya no las odio tanto porque el tener niños hace que uno se sienta reymago o papanoé ese, le mole esconder juguetes, participar en la ilusión de los niños (¡almas cándidas ellos!, que luego se estropean, claro) y uno se va ablandando con los años, haciéndose viejo, claro.

Decía el otro día, hablando con una muy buena amiga, con la que compartí muchos años de estudio, paseo, charlas y más cosas, que lo malo que tiene pensar siempre lo mismo es que uno puede evolucionar pero no cambia radicalmente a menos que tenga una experiencia extrasensorial (las drogas y ver santos andan muy de la mano) o un hecho dramático, las cosas las seguimos viendo de la misma forma.

Y como dos años no son nada, yo sigo pensando lo mismo de las fiestas (véanse

http://piensagratis.blogspot.com/2009/12/odiolaloteriapuntocom.html y
http://piensagratis.blogspot.com/2009/12/feliz-navidaz.html )

Pero este año las cosas andan realmente chungas. No lo digo porque sea la moda o lo digan en la tele o lo digan los putos políticos (sí, esa clase política española que se ha convertido en un problema en sí misma); lo digo porque lo veo todos los días, y sobre todo, lo siento.

En estas fechas (joé tó lo que he metío desde que empecé) se celebraba el Adviento, abreviatura de Advenimiento, en el que se supone que los cristianos deben prepararse para celebrar correctamente la Navidad, que es un periodo de esperanza, blablabla que todos ustedes seguramente saben.

Al igual que otras fiestas cristianas, coincide SOSPECHOSAMENTE con las fiestas paganas, que esta época celebraban el solsticio de invierno. En estos días, cortos, fríos, y ante la que se avecina ('qué gran personaje el Rancio!) los pobres humanos que vivían en sus chamizos, se atiborraban de todo lo que podían para acumular grasa como los osos, para soportar el laaargo invierno.

En el año 2011 (de esta era, que ya se sabe que hay religiones con unos cuantos años de diferencia) seguimos con la cosa esta y nos encontramos que tenemos por delante no un invierno, sino un túnel negro como boca de lobo. Mira, otra tontuna que surge: resulta que la expresión no se refiere a la boca de un lobo (canis lupus signatus) sino al estrecho acceso de los puestos de vigia en lo alto de un mástil de un barco. Debe ser que ver la costalada que te puedes pegar, hace que todo se vea negro...
El túnel, al igual que el invierno, se ve largo y oscuro pero poco a poco la luz de los días aumenta (ná, cosa de un minuto) pero el proceso no se detiene: la tierra gira y los días y las temperaturas mejorarán y los pobres humanos podrán volver a comer y tamtién, tener esperanza en que el mañana será mejor que el presente. Cuando el presente está tan chungo como el nuestro, y contraviniendo las leyes de Murphy, es mejor pensar y desear que todo va a ir a mejor.

Yo les deseo a todos de todo corazón, que el mañana sea mejor que hoy. Y aunque nos acordemos de los que ya no nos acompañan y no ven los jalones del camino que vamos culminando, lo hagamos con una sonrisa, pensando que ellos aprobarían y disfrutarían del momento especial que es este.

y para no perder la tradición, les deseo Felices Pascuas, Feliz Nochebuena, Feliz Navidad, Felices Pascuas, Felices Reyes y que el año que empieza sea el mejor.

¡Hale! y disfruten.

Las fotos las he cogido de por ahí, del google ese que todo lo sabe...

Las cosas por su nombre.

2011-11-17T05:32:00.000-08:00

Con los libros que leí y me gustaron me pasa lo que con los buenos amigos o los vinos conocidos: me da mucha pereza buscar otros. Las grandes novedades editoriales no me seducen, y además me mosquea que escritores que van de bordes por la vida aparezcan en plan dicharachero por todas las teles, radios y suplementos varios para hablar de la enésima secuela del libro aquel que sorprendió en su momento pero que, como le pasaba al Tachenko de 'La hora chanante' pues YA CANSA. Viene esto a cuento de que por pereza (o tacañería para no gastar) rebusco en el trastero o en la biblioteca de Campillo de Ranas y encuentro libros que leí hace tiempo, y como tengo buen recuerdo de ellos, pues ¡hale! al metro conmigo, que es donde más leo.
Hace un par de meses escribí una entrada que se titulaba "Hablando se entiende la gente" y en un párrafo del libro que actualmente me acompaña en la línea 10
("Plenilunio", de Antonio Muñoz Molina) viene un párrafo que coincide escandalosamente con lo que intentaba plasmar. Viene a cuento de los pensamientos del personaje, que tiene a la mujer más pa allá que pa acá y reflexiona sobre la forma de llamar a las cosas.
Dice: "Daban miedo las palabras, y para eludirlo se buscaban otras, pero enseguida el miedo volvía a inocularse en ellas, y había que abandonarlas otra vez, sustituyéndolas por otras, por palabras no usadas con las que pudieran comerciar más fácilmente la cobardía o la mentira, la coacción, el disimulo. En el norte, a las matanzas de los pistoleros personas dignas de todo respeto les llamaban lucha armada, y al terrorismo, abstractamente, violencia, y un disparo en la cabeza de alguien era una acción. De un modo parecido, su mujer no estaba internada en un manicomio, y ni siquiera en un sanatorio, sino en una residencia, pera la residencia estaba en el mismo lugar y llevaba el mismo nombre que el antiguo manicomio..."

Yo hay días que me canso de ver en la prensa y en los supuestos medios de comunicación lo mismo y ya he escrito sobre esto: las consignas las dan unos cuantos en un despacho y ¡hala! a repetirlas a ver si la gente se lo cree. Tenemos encima una papeleta (no solo la electoral) considerable. Los llamados "mercados" la tienen tomada con la deuda pública, dinero que el estado pide a prestamistas para gestionar nuestra vida y que luego (como todo quisque que haya pedido un préstamo), hay que devolver. Lo malo es llegar a un punto en el que necesitas un préstamo para pagar otro que no has podido liquidar. Ese es el momento chungo, porque si te lo dan es porque te van a exprimir hasta las lágrimas del último conducto lacrimal... y si no te lo dan, pues ya sabes: sin casa y en la puta calle.
Tengo la sensación de repetirme: es lo malo de decir siempre lo que uno piensa. Si no tienes una aparición sobrenatural, seguirás pensando lo mismo, seguirás siendo consecuente con tus actos y con la educación que quieras dar, por ejemplo, a tus hijos. Siempre te molestan las mismas cosas a nivel doméstico, laboral o nacional... sobre todo porque se siguen repitiendo circunstancias.
Vds. perdonen, pero estoy un poco espeso. Me pongo de una mala leche considerable viendo lo que nos preparan: no habrá nada intocable excepto sus privilegios. No van a buscar dinero suprimiendo el Senado o quitándoles el dinero a los directivos de las cajas o supuestas organizaciones sin ánimo de lucro que, como premio a su nefasta labor, se han quedado con montones de millones. Su plan es fácil: lo ancho para mí, lo estrecho para tí. Porque yo mando y tú me votas ¡pringao!

Disfruten lo que puedan, porque el 21 de noviembre no se va a arreglar el mundo ni se va a hundir más. Los procesos son lentos: por eso se llaman procesos. Lo inmediato se llama suceso.
Información:
la foto de la portada del libro la he hecho yo con mi móvil.
Los planes de marianico: http://politica.elpais.com/politica/2011/11/16/actualidad/1321476670_720434.html
Algo de pasta (ná, unos milloncejos) para recuperar:
1-http://www.elpais.com/articulo/espana/Urdangarin/era/gestor/cobraba/traves/empresa/elpepiesp/20111117elpepinac_24/Tes
2- http://www.elpais.com/especial/caso-gurtel/
3- http://www.elpais.com/articulo/opinion/lastre/dispendio/elpepiopi/20111115elpepiopi_2/Tes

Imagínense lo que hay por ahí: los ERE del gobierno andaluz, la ciudad de la cultura de Fraga en Galicia; los delirios nacionalistas de los gobiernos catalanes, etc...
y para reírse: http://www.youtube.com/watch?v=iqRBtDf_m9U
Lo dicho: Disfruten

Cosas inútiles

2011-11-07T04:29:00.000-08:00

A veces la realidad te pone el título en la boca y parafraseando la penúltima entrada, he estado tentado de titular esta: "La mierda el debate"; pero ya sería repetirse.
Desde hace un tiempo intento seguir una máxima que me inventé cuando trabajaba de administrativo y se manejaba papel, muuuuucho papel: la tercera vez que mueves un papel de sitio es a la papelera. Si el papel es importante, se coloca o se procesa. Si no es importante, se queda a un lado. Pero de ese lado tenía que salir para ser procesado o pre-procesado. La tercera vez que se mueve indica que no era importante y su procesamiento ya no era necesario. Así que: a la papelera.

Llevo unos días molesto porque me incordian a todas horas y desde todos los medios de comunicación con una cosa inútil, que se mueve por enésima vez: el supuesto gran debate. Y la clave la ha dado hoy un tipo que ha llamado a una emisora de radio del grupo ABC-onda cero- antonia estrés, que es quien lo emite: el debate sólo les importa a los putos políticos y a los periodistas-acólitos. Se han lanzado como lobos todos los paniaguados que comentan la actualidad (los todólogos como los llamaba mi amiga Marta). Una patética decía que tenía amigos que, al igual que cuando hay un partido importante, quedaban antes a modo de concentración. NO SE LO CREE NI ELLA.
La mierda el debate es el ejemplo más claro y estomagante de que la clase política vive en su propio mundo, con sus expectativas y con sus tejemanejes. La pasta que cuesta organizar este circo la pagamos usted y yo: de cada diputado, los partidos sacan una cantidad legal de dinero que luego manejan como quieren y engordan misteriosamente. De las cuentas oscuras no sabemos nada, claro. De las claras, tampoco: seguimos sin saber cuánto gana Mariano Rajoy, el pobre. Léase el siguiente enlace: http://www.elpais.com/articulo/espana/Rajoy/Miro/cuenta/fin/mes/tengo/problemas/tienen/todos/ciudadanos/elpepiesp/20070421elpepinac_13/Tes
Por el otro lado no tengo nada que decir: Rubalcaba me fue siempre simpático; no por la gracia que tiene (que en algún armario la habrá guardado) sino porque me parecía un trabajador, siempre dispuesto a currar y calladito pero efectivo. Ahora ha decidido sacrificarse por el PSOE y llevarse en su rostro la hostia monumental que le pega la sociedad al inútil e iluminado Zapatero. Me decían gentes bien informadas que el partido contaba con perder estas elecciones pero que no quería quemar a futuros dirigentes de peso, como por ejemplo Carmen Chacón o Trinidad Jiménez. ¿Estos tipos son tontos? Ni la Chacón ni la Trini van a ser nunca nada relevante a nivel político. Son otra de las ocurrencias del de León, que ahora se va a vivir tranquilamente con un pedazo de pensión por haber "trabajado" 7 años como presidente del gobierno. Esa pensión, se la pagamos usted y yo. Y mientras, la gente pasándolas canutas.
¡Echésmoles! No votes en blanco, no te abstengas. Vota a un partido minoritario (UPyD o IU) que pueda forzar a alguno de ellos a negociar soluciones reales para la gente de verdad. A la porra vuestro debate y a la porra vosotros, mafiosos, que lo único que queréis es seguir ocupando la poltrona o desbancar al otro para poneros vosotros y mangonear más a favor de vuestros amiguetes.
Echen un ojo (si quieren y pueden, claro) a: http://rosamariaartal.com/

Está muy bien escalonada la secuencia con la que nos están estrangulando cada vez más.

Disfruten lo que puedan; las tardes lluviosas dan para mucho. Ya les contaré.

Luis Martínez Gil, el Señor Luis.

2011-10-17T01:01:00.000-07:00

Esta es una entrada muy particular, y solamente algunos entenderán el porqué de hacerla. A veces, con los años, uno parece volverse filósofo y relativizar las cosas. Por otro lado, precisamente por causa de la experiencia, uno aprende que cada cual está en su sitio. Se puede vivir nadando y guardando la ropa, se puede vivir lamiendo culos o se puede uno enfrentar a la vida, a los poderosos, a los malos (¿por qué no decirlo?) y por consiguiente llevarse hostias, que te partan la cara y a veces algo más. Pero te vuelves a levantar, aprietas los dientes, te cagas en sus muertos y sigues tirando porque la vida es bella pero es muy dura. Y la esperanza es lo último que se pierde.
Ya sé que hacía muchos años que no jugábamos al ajedrez (nadie como él para mover la reina dándote leñazos y diezmándote tus defensas), pero aún recuerdo que me felicitaste cuando de tres partidas gané una e hicimos tablas en otra. Con el dominó nunca hubo manera...
No se me olvidarán nunca las charlas que teníamos a última hora de la tarde durante tantos veranos, en la que me contabas anécdotas de la guerra. Parece que te estoy viendo colgando mandarinas con un hilo en un arbusto y luego vacilar a los turistas, diciéndoles que probaran, que era un cultivo especial de la zona. Y ya no te digo, las técnicas utilizadas para "disuadir" a perritos mal educados de que aquella calle no era sitio para que vinieran a aliviarse.
Luis Martínez nació en Tabernas, Almería. Con 17 años, se enroló con Durruti y estuvo pegando tiros en la Universitaria de Madrid. Anda que no pasó frío. Después, traicionado como todos los anarquistas, les relegaron a Aragón, para acabar en la batalla del Ebro. Antes de morirse Franco fue él el primero que me contó que al abrir las compuertas del pantano de Mequinenza, las aguas y todo lo que arrastraban se llevaron por delante a cientos de soldados republicanos. Pero eso era algo oculto, que no pegaba con las historias oficiales. Al acabar la guerra, pasó por un batallón disciplinario. Trabajó en la construcción del Bernabéu, ya ves, codo con codo con los que tuvo enfrente en las trincheras. Y en los 60, harto por enésima vez, con tres hijos y la Sra. Matilde, se fue a Francia a trabajar y cambiar de vida. Vivían en la calle de Juan Antón, mira por dónde, a un paso de donde nosotros vivíamos en Madrid.
Mañana le rinden el último homenaje en el cementerio de Saint Maurice de Beynost, no lejos de Lyón. Y como dice su hija pequeña: "Pas d'eglise", que los curas nunca le cayeron bien. ¿Por qué sería...?

Saint Maurice y Madrid están muy lejos, pero estaremos siempre muy cerca, Sr. Luis.

Paqui: gracias por la foto.

La mierda la boda...

2011-10-10T06:08:00.000-07:00

Es que hay veces en las que uno pasa de la corrección o de parecer más o menos educado (que yo también me eduqué enfrente de un colegio de pago...) y no le da la gana dar vueltas al título, porque es lo primero que surgió y porque además es lo mejor define lo que uno siente.
Yo no hablo del grémlin y el funcionario y todo el rollo que los cobistas, pelotas, rastreros e interesados (prensa teóricamente seria incluida) han estado montando con el tinglado. Yo, personalmente, a todo aquel que se casa le deseo lo mejor, pero es que este espectáculo rancio (por viejo), casposo y retrógrado, con los representantes de esa nobleza española que no sirvió jamas para modernizar el país ni para mejorar la vida de los demás me ha dado asco; y dicho esto, pasamos a la mierda de la boda (con perdón).

Resulta que en Robleluengo, y desde antes de la puesta en marcha del reciente plan de desarrollo de la comarca, con declaración de parque natural incluida, hay un hecho que se repite con demasiada frecuencia últimamente: las bodas en la pequeña iglesia del pueblo. Para casarse allí hay dos vías:
1- contratar la boda a través de una empresa que hay en un núcleo próximo o
2- contratarla a través del cura adjudicado (me imagino que por el arzobispado de Sigüenza).
En las bodas, ya se sabe lo que pasa: los novios están a lo que están y entre los invitados hay quienes consideran que pueden y deben comportarse como energúmenos. Una tradición, de origen indio al parecer, consiste en arrojar a los novios un puñado de arroz. He de reconocer que yo he gamberreado y he tirado (a dar) fideos y hasta macarrones, pero en el pueblo, el arroz que no se barra se lo comen los pájaros y las hormigas. La boda se acaba, los novios y los invitados (con energúmenos incluidos) se piran a emborracharse al restaurante con el que han contratado el banquete y allí se quedan todas las porquerías modernas que han tirado: confeti, restos de petardos, pétalos de papel o de tela, corazoncitos de papel aluminio que vuelan y vuelan... material no degradable y desagradable. ¿Quién limpia toda esa porquería...?
Pues también hay dos opciones:
1- la empresa suele mandar (al día siguiente o al otro) a una persona a barrer y llevarse todos los restos.
2- la otra opción es la que me enciende: nadie. Cuando los novios contratan la boda aparte de la celebración, el señor cura (que cobra lo que cobra) pasa de mandar a nadie a limpiar eso; y ¿qué pasa? : pues que los vecinos se remangan, cogen sus escobones y se ponen la limpiar la porquería que han dejado otros.
A mí, mi madre siempre me dijo que "no es más limpio quien más limpia, sino quien menos ensucia" y no entiendo la obligación de manchar algo tan bonito, tan cuidado y tan querido como es nuestra plaza y nuestra iglesia (nuestra sí, que pagamos la luz los de la asociación, no el arzobispo).
Hay gente que viene al pueblo a la boda desde más de 100 kms y resulta que son incapaces de dejar el coche fuera del pueblo y pretenden llegar hasta el mismo altar, dejando el coche en la plaza y saturando el espacio público. Además de hacer ruido, tocar la bocina y salir despendolados, tiran porquerías y se van. El negocio se lo llevan otros y la limpieza la hacemos nosotros... ¿para qué quieren los vecinos bodas?

De momento, yo voy a pedir a la asociación que el ayuntamiento de Campillo (o la asociación) ponga una señal de tráfico de "circulación prohibida" y como poner carteles en la puerta de la iglesia no sirve para nada porque o no saben leer o no entienden el castellano, pido una acción decidida por parte del ayuntamiento: que cobre una fianza por la limpieza. Si no limpian, que se quede la tela el ayuntamiento y lo use para dar un salario a alguien del valle que lo necesite.
Solo sé que cuando llegue la primavera y hagamos la limpieza me acordaré de todas las putas bodas que han dejado nuestras rejillas y desagües llenos de papelitos, confetis y demás porquerías...
como vuelvan a dejar la plaza sucia...http://www.youtube.com/watch?v=2Vss3avr0cs

Disfruten.

Tiempos difíciles,dicen.

2011-09-30T03:39:00.000-07:00

"Debido a la situación de crisis económica...", manida frase que sirve para un roto y para un descosido, que no vamos a dejar de oír pese a todo lo que llevamos oyéndola, sigue siendo utilizada por los dirigentes de la cosa política a nivel nacional, regional y local. Ahora, ellos , los que mandan, los que ostentan la representación popular (porque les votan), los que no la han visto venir (Rodrigo Rato en el FMI, o Zapatero y Solbes cuando la negaron y luego hablaron de "aterrizaje suave") ahora, ellos, dicen lo que tenemos que hacer. Yo, con perdón, me cago en todos ellos. La clase política española, con honrosas excepciones que ahora no recuerdo, no solo no sirve para arreglar los problemas, sino que se ha convertido en UN PROBLEMA. Ella, en sí misma.
Los dos grandes partidos, el PP y el PSOE (en el orden que quieran) son dos grupos mafiosos con su propias familias, intentando pillar el poder y la pasta como sea. Si hay que mentir, se miente; si hay que decir una gilipollez, se dice; si hay que matar, se mata. Les importa un pimiento (morrón o no) la situación de la gente normal, de la que confió en unos gestores que se han convertido en mangantes, en poltroneros que no quieren soltar el negocio de sus vidas. Y si no, vean la foto, lo sonrientes que están, por no hablar de la despedida a Zapatero en el Senado, que solo faltó pedir "¡que se besen, que se besen...!" como en las bodas. Según voy escribiendo, me voy poniendo de mala leche.
El presidente del gobierno va a vivir el resto de sus días a costa de sus casi ocho años de "trabajo"; una pensión vitalicia por haber sido presidente del gobierno. Él y los anteriores, claro. Dan charlas, escriben y cobran. Los diputados, aparte de su sueldecito, sus dietas, sus tarjetas para pagar transportes, sus teléfonos, despachos y menús a buen precio, se despidieron del "curso político". Y para compensarles, cobran un finiquito. Pobres.
Algunos, como el ex ministro del Interior Acebes, del Opus Dei, y de nefasto recuerdo por su gestión tras los atentados del 11 de marzo, cobra una pensión por haber sido diputado, por haber sido ministro y además sigue currando en empresas vinculadas a la "Obra".
El "ejque" Bono pilla como 12.000 euros al mes, sumando pluses, dietas, gastos de libre disposición...
Ministras tan inútiles como la "miembra" Bibiana Aído, está enchufada en la ONU en una oficina de vigilancia de la presencia de la mujer en medios de comunicación, cobrando 200 y pico mil euros al año. Claro, que la ONU paga de lo aportan sus países miembros... Y luego otras andan pendientes de "colocarse" en organismos europeos a cobrar un sueldazo, que ya se sabe que la vida en Bruselas o Estrasburgo es cara. Eso si vivieran allí, claro, que van y vienen en avión que también les pagamos.
Han hecho el paripé (la foto es prestada de www.heraldo.es) de hacer públicos su patrimonios y sueldos.. y se "olvidan" de pluses. Los concejales de cualquier ciudad española, en la primera reunión de las nuevas legislaturas, pactaban subirse el sueldo un pellizco. Luego se lo pagamos los demás. Las deudas de los ayuntamientos no monstruosas, las de las autonomías ni hablamos (vergonzoso lo de Cataluña, que quiere recortar en los servicios a los ciudadanos y suelta 200.000 euros a partidos políticos, sus juventudes incluídas) y el estado...¿cuánto cuesta el desfile del día 12 de octubre? ¿cuánto gastan los F-18 en el ratito que sobrevolaron Madrid ayer? ¿por qué no lo dejamos por este año?
Y tienen la jeta de decirme que tengo que hacer sacrificios, que me tienen que bajar el sueldo, que la atención médica va a ser una porquería porque van a bajar los sueldos y los equipamientos y que la educación que van a dar a mis hijos ... ya veremos, porque los maestros son unos vagos y no quieren currar. Así que el que quiera salud y educación (y seguridad, y transporte, y comida...) que se lo pague. Y para muestra, un botón: el rey dijo ayer que tenemos que hacer muchos sacrificios.
La foto la he sacado de www.eljueves.es. Es genial.

¿Hablamos de los políticos? echen un ojo, dura 40 y tantos minutos pero merece la pena.

http://www.lasexta.com/sextatv/salvados/completos/salvados__domingo__25_de_septiembre/501473/1

Disfruten de este "veranillo", a ver si llueve que el alcalde de Madrid, aparte de sueldazo, reforma del Palacio de Cibeles, deuda eterna, aspiraciones olímpicas y aspiraciones políticas, NO HACE NADA contra la contaminación, excepto cambiar las estaciones de medición para que los resultados no alarmen.

nota: la foto del encabezamiento es de elmundo.es

Formas de decir las cosas.

2011-09-13T15:14:00.000-07:00

Decía mi amigo Javi que la mejor forma de empezar una buena relación con el vecino del adosado, y ver el primer día que el niño se balancea como un simio en la valla de separación, no es decirle al rapaz: "Niño, ¿por qué no te columpias en los cuernos de tu puta madre?". Aunque lo pienses, se debe uno acercar a él y con voz firme y amable decirle que no lo haga y que vaya a buscar a su madre. A mí, me ha dado buen resultado (hasta ahora) pedir el cese de actividades molestas de forma firme pero educada. También es verdad que no he tenido especímenes raros como vecinos. En todo caso, algún visitante que se emborracha y grita, pero es de vez en cuando. Un "buenos días" antes de dar un toque a alguien o un "por favor" ayudan mucho; lo que pasa es que son palabras en desuso o mal vistas. Por no hablar del estúpido "lo siento" que dicen los niños de ahora, en lugar de nuestro sonoro "perdón", fruto sin duda de tanta serie tonta y mal traducida.

Viene esto a cuenta de las formas de decir las cosas. Todavía recuerdo a la Chacón, la ministra del "Viva España" más falso que ha dado nunca un ministro (esa cara de asco con la que pidió: "Capitán, mande firmes.." cuando tomó posesión del cargo), esta acuñó eso de que los soldados españoles en Afganistán no están en la guerra, sino en "misión de paz en zona de conflicto".
Hay una tendencia a querer enmascarar las cosas, algunas de las cuales tienen un nombre sonoro, pero que por mor de lo políticamente correcto, acaba siendo sucintamente gilipollas. Y eso, sin mirar hacia lo de duplicar el genero para todos y todas. El castellano, al igual que toda lengua o código de comunicación tiene una función llamada "económica" (que también debe de estar en crisis...) y que consiste en dar la mayor cantidad de información posible con el menor número de elementos. Y esto incluía el plural genérico. Ahora, una panda de politiquillos deciden cómo debo hablar y escribir. Y una mierda.
Recuerdo en los años de la transición, cuando para alejarse del franquismo y fardar de demócrata, moderno y solidario estaba mal visto decir Vascongadas y había que decir "Euskadi", palabrejo acuñado a medias entre "Euzkadi", en vascuence y la pronunciación fácil castellanizada. Igual pasa con la "parla de los vascos"; resulta que para no parecer un cavernícola, no debo decir vascuence ni vasco, tengo que decir "euskera". Y no sé por qué, porque debería escribirse "euskara", según algunos periódicos. Si alguien me lo puede explicar, lo agradeceré.
Ejemplos de esto hay muchos. Las razas/etnias; los negros subsaharianos/afroamericanos (y si ha nacido en Chamberí, ¿de qué raza es, aparte la humana?; los moros forman parte de mi historia y de mi "raza"; ¿y tengo que decir musulmanes?, pero si nacieron aquí!; los nativos americanos, los aborígenes... Yo soy nativo y aborígen de Madrid, ¡coño! y ciudadano del mundo.

Me fastidia especialmente lo de los topónimos y una regla básica de concordancia: si se habla en un idioma, úsense los topónimos en ese idioma. Los supuestos representantes del pueblo deciden en una votación, cogidos por las pelotas por los nacionalistas, que el estado debe utilizar las denominaciones que ellos deciden: el PP se bajó los pantalones con Pujol y el PSOE con la secta del PNV. Claro que la pasta que cuesta esto no la pagan ellos de su bolsillo. ¡Pobrecitos!
Y hablando de decir, hoy se despedía Zapatero del Senado. En un tono muy amable con sus colegas políticos, se han deseado lo mejor, y lo han dicho amablemente y en castellano. Tanto sistema de traducción de lenguas vernáculas (otra palabra que no hay que decir) y se lo han dichos todos todo en castellano. En el fondo, son todos las misma caterva, una panda de privilegiados, que viven en su mundo... por eso, han caído en la cuenta AHORA de que no se puede gastar más de lo que se tiene, de lo que se gana o de lo que a uno le pueden prestar. Por eso, ahora, recortan los suelos a los demás y quitan servicios públicos y los venden (AENA, y ya veremos que pasa con EFE); ahora van de ahorradores como la Cospedal en Castilla La Mancha, que se hace cruces de la deuda y sube el sueldo a sus colaboradores.
Los idiomas deben ser para entenderse, formar parte de las señas de identidad de cada cual, pero no se deben utilizar como arma o método de discriminación. Y de esto también hay ejemplos para aburrir.

Vd. lo pasen bien.

Buenas buenas y malas buenísimas

2011-08-08T04:49:00.000-07:00

No piensen que me se me ha lenguado la traba ni que me he vuelto loco al intentar hacer una lista de oprobios de los políticos gastándose nuestro dinero en memeces indecentes (la Cospe, tras tanto chillar, sube el sueldazo a sus asesores; el gobierno regional catalán cierra hospitales y abre embajada en Brasil; la Espe sube el billete de metro otra vez, pero los colegios abren gratis para asistentes a ciertos eventos; el gobierno regional asturiano sube la partida de dinero para partidos porque ahora son cuatro en vez de tres y así no pierden pelas ninguno; y los parlamentarios y senadores de vacaciones, para ahorrar luz, ¿no? porque otra cosa no se me ocurre...); bueno, al lío, que me lío y me pongo de mala leche y me sube la tensión.

Decía que no me he atontao (más allá de lo habitual en mí) con el juego de palabras y he pensado en escribir sobre ciertos iconos de mi infancia (para algunas cosas yo he sido muy precoz; para otras, no hay manera) y de mi primera juventud, que con el paso de los años se han ido adaptando a la evolución de los tiempos.

Yo creo que mi primer icono fue Diana Rigg, la buena buenísima de "Los Vengadores", una serie de la tele en blanco y negro en la que ganaban siempre los buenos (No como ahora, en "The Wire"). El caso es que había un tonto con un paraguas (que era el bueno) que quitaba protagonismo a mi musa. Las ventajas de estos tiempos es que empiezas a rebuscar en internet y te encuentras hasta el fotograma ese que se ha quedado grabado a fuego en la memoria. ¡Qué cosas! Y pongo esta foto, porque otras ... ejem, ¿cómo diría yo? estimulan más de la cuenta ciertas parcelas de la imaginación. Y eso que estábamos en los 60, aunque no sé de qué me extraño si mi hijo el pequeño gualtrapea por internet lo que le da la gana y se parte de risa con el Rancio y las guarrillas de "La que se avecina" y tiene localizadas páginas con fotos de las actrices. Y yo me pregunto ¿a quién habrá salido?

Hay un cierto tipo de villanas, malas, mu malas que son las de Disney; yo me quedo con tres: Cruella de Vil, la bruja de la Bella Durmiente y la reina de Blancanieves. Cruella era patética (me recuerda a Estella Reynolds) y la bruja, bueno, tenía una cara triste que causaba risa; pero mi favorita era la de Blancanieves; era una interesante madurita, vestida de negro y con una especie de capucha estilo "fetish" que ya quisiera alguna que le sentase tan bien como a ella; luego ya se sabe: la edad y los conjuros...
Luego hubo malas, pero malas como la carne de pescuezo, como la enfermera Ratched, de "Alguien voló sobre el nido del cuco", pero no me ponía nervioso, además era para mayores de 18 y de aquella, un portero de un cine era una autoridad equiparable a un conserje del barrio de Salamanca o a un picoleto con bigote reglamentario.
Otra mala, mala era la hija de Fu-Manchú, un chino malvado que hacía la competencia a Fantomas; su hija salía poco, pero cuando salía desollaba a latigazos la espalda de alguna esclava... lo que yo decía: imaginación al poder.

También tengo por ahí una ristra de malas, como la marquesa de Merteuil (Glenn Close, de "Las amistades peligrosas"), pero que llevaba mucha ropa. También hay otras que son malas, pero no mucho, o son buenas equivocadas, como Vampirella, que inquietaba mis siestas (¡bufff...ese modelito!) siendo yo no tan enano y una de mis favoritas: Catwoman (la Pfeiffer, por favor)...ese traje ajustado, negro, brillanteeee... y el ronroneo, ¡uf!, gatita, gatita, bsbsbsbs, pero ¡ojo! ¡que araña!

Luego, la iconografía cinematográfica se actualiza y surgen algunas que, pese a no alardear del vestuario ese que más me turba, tienen unas miradas que lo dicen todo; incluso en segundas partes, que hay que ver lo que son capaces de conseguir con un cruce/descruce de piernas. (Véase al estilo Barrio Sésamo: izquierda/derecha).

Y en un pequeño aparte, en estas de malas, buenas y buenas buenas, hay una a la que nunca le vi la gracia (pese al rollo de cuerda que lleva), más allá de imaginar qué ruido harían sus pechos al colocarse el corpiño, es la Wonder Woman (que debería llamarse wonderbra woman, ya saben por qué).

Es evidente la atracción del abismo, y uno no es de piedra, porque sean sinceros:
¡¡¡ ¡¿quién va a querer ir al cielo con San Pedro si el demonio en el infierno es Liz Hurley vestida de látex rojo???!!!!

Disfruten, que es verano y para ayudarles a descansar, yo dejo de escribir... o no, que ya se sabe, uno es humano y puede desdecirse... ¡uff...! ¡infierno! ¡allá voy!

Y las imágenes las he cogido de por ahí, en el tío ese de gafas que todo lo sabe y todo lo tiene, el gúguel ese.

Memoria y lástimas

2011-07-27T01:55:00.000-07:00

Dice la wikipedia (que sí, vale; que no es fiable al 100% para labores investigadoras pero que sí atina en la "cosa" general) que el templo de Éfeso, considerado como una de las maravillas de mundo, fue destruido por un incendio provocado por un fulano el día 21 de julio del año 356 a.C .
Prescindo de la exactitud de la fecha, puesto que no llevamos el mismo calendario en este planeta ni siquiera en el siglo XXI, y de hecho, la Revolución de Octubre ni siquiera fue en ese mes, según qué calendario se siga.
Según la historia, el único fin que perseguía el tipo que quemó el templo, era lograr fama universal e histórica a cualquier precio. Pues que se fastidie, que yo no sé quién era y no pienso investigarlo.

Lo mismo con el ultra de los atentados de Noruega. La lástima es que se empeñen en dar su nombre y en ahondar en sus aspectos más naturales, como las fotos de cuando era niño. Ojalá le juzguen los civilizados noruegos por crímenes contra la humanidad y se coma 30 años de trullo (civilizado y noruego...) por malnacido. Ahora varias lástimas:
1- lástima que no pueda estar más años en la trena;
2- lástima que no los pasara en algún penal que tengo yo en mente;
3- lástima que pueda alguien comprar 500 kgs de explosivos y no se entere nadie;
4- lástima que lo que se me metió para el cuerpo no le causara un fallo multiorgánico y se hubiera muerto entre terribles dolores antes de provocar tanto daño.
5- lástima que su careto sea publicado en todos los periódicos.

De todas formas, algunos analistas (o todólogos de las tertulias) se hacían cruces porque solo iba a estar 21 años en la cárcel. Total, si aquí a los etarras se les condena a miles de años y salen enseguida... o ¿alguien necesita nombres?

Solo puedo solidarizarme con los noruegos, un pueblo inteligente (no quisieron entrar en la Unión Europea para que nos les esquilmaran sus caladeros los pesqueros españoles) y que administra con encomiable rigor y decencia su riqueza natural, incluyendo el petróleo y el gas natural. De hecho, la población considera que sus políticos son decentes y próximos.
Igualito que el consejo directivo de la CAM que se autoconcedió créditos al 0 % ...y un detalle: esos préstamos los autorizaba el gobierno autonómico de la comunidad valenciana.

Disfruten, que es verano.

Una fecha como otra cualquiera...

2011-07-19T10:53:00.000-07:00

Como otra cualquiera... eso quería yo, tanto, que he esperado un día a escribir sobre la fecha de referencia. Hace nada menos que 75 años del 18 de julio de marras, el de 1936. He pasado de contestar encuestas sobre si está o no superado. ¡Qué coño va a estar superado! Todavía están vivos muchos que sufrieron a cuenta de la rebelión de los militares africanistas y de los que no estaban dispuestos a soltar el mango de la sartén, por ejemplo, la iglesia y la educación.
Y no solo es que a uno le cuenten batallas sus abuelos. La puta guerra ha formado parte de la educación de todos nosotros, porque aunque no la hemos vivido o más exactamente, no hayamos oído sus tiros, no nos dejaron olvidarla y sobre todo, los que la ganaron no dejaron que se olvidara que ellos habían ganado. De lo que hicieron después...de eso ya no había tanta propaganda. ¿Realmente era necesario tanto odio y tanta venganza durante tanto tiempo?
No me cuenten trolas, que el puto 18 de julio fue fiesta nacional en este país por obligación, e incluso a la paga extra de verano se la llamaba por la dichosa fecha. Menos mal que se cambió la obligatoriedad de la celebración, pero seguirá siempre ahí: como el 2 de mayo o como otras; es una fecha que significa mucho sufrimiento para todo el mundo. La fecha no hay por qué olvidarla, siempre se va a repetir. Y yo no soy partidario de los olvidos (seguramente por deformación profesional, muchos años de documentalista...) así que este viaje (o entrada que lo llaman) paso de fotos.
Os adjunto algo irrepetible: unas notas que escribió mi madre acerca de esta fecha. Son las "batallitas" de la abuela, así como suena. Están escritas por una mano que dejó el colegio a los diez años (1936, qué casualidad), que tuvo que refugiarse en el metro de Tribunal cuando bombardeaban, que tuvo que andar con su hermano pequeño de la mano, yendo de cárcel en cárcel para llevar un pequeño paquete de comida a su padre. Tuvo que pelear y sufrir mucho y las pasó canutas, como todos nuestros padres y abuelos en unos tiempos muy difíciles.
No es cuestión de arreglar cuentas, puesto que nos quedan muy pocos vivos y (como dicen en las residencias) "todos aquellos de más de 75 años, son colegas, porque son supervivientes". Pero no me da la gana olvidar, por eso apoyo a los que quieren desenterrar los cadáveres de sus familiares, olvidados por obligación y por imposición de unos pistoleros amparados por el régimen. Y, sobre todo, no soporto que algunos malnacidos pongan excusas para que esto no se haga.

Disfruten, que ya es 19 de julio...

Llegó julio...

2011-07-04T15:03:00.000-07:00

Ya hace muchísimo tiempo que no espero con ilusión el verano. Cuando era estudiante (la verdad es que el año pasado también estuve empollando), ansiaba la llegada del verano. La primavera no existía porque era una estación que se diluía entre exámenes, trabajos y alergia que me alejaba de los parques, para cabreo de una novia mía a la que no gustaba el cine (dentro del cine yo no estornudaba).
Sé que la gente que sufre de los huesos (como mi chache) ansía el calor para aliviar sus dolores, pero yo ando cabreado casi permanentemente.

El calor no me deja dormir, me despierto con la almohada empapada en sudor, los paseos hasta el metro se convierten en insufribles travesías del desierto, la ropa me la quito empapada; la pelea por el aire acondicionado en el trabajo causa más divisiones que las arteras maniobras de la dirección de la empresa, la siesta no es una agradable cabezadita sino otra obligación...solo lo aguanto si puedo estar en remojo. Me meto en la piscina y como si estuviera en un barreño. Huyo de la playa en verano y me refugio en el pueblo, como las lagartijas en las pizarras. Allí, por el día aprieta manolo pero por la noche hay que entornar la ventana e incluso taparse con el edredón. Creo que me equivoqué de latitud porque cada vez me gusta más quitarme el frío que el calor: con un buen forro y calzado, caldo y un buen café, yo encaro mis labores sin problemas. Pero es que no puedo llevar gorra, abanico y cantimplora durante tres o cuatro meses. Siempre que sueño con que me toque la primitiva (magnífica campaña la de este verano http://www.youtube.com/watch?v=_zW04c0s2kg ), pienso en lo que tiene que molar presentarte en un mostrador de facturación del aeropuerto de Barajas con dos pares de esquíes, y viajar a Bariloche o a otra estación de esquí de los Andes; ya me entienden: solo por vacilar al personal que se queda aquí, con la fresca de Madrid de julio.
Agosto es otra cosa: la mitad del personal (que es mucho), se pira de la ciudad. Se puede circular, APARCAR, ir al cine, restaurantes, de compras... Recuerdo los agostos de esta ciudad invivible en los años 70, cuando te cerraban la panadería, el quiosco, el mercado, e incluso se editaba una guía para comer de menú durante agosto porque cerraban casi todos los restaurantes (de ahí la expresión "hacer el agosto"). Esas alarmas nucleares ya no existen, empezando porque antes se iba la banda un mes y ahora quince días como mucho. De todas formas, se nota.

Luego viene septiembre; eso ya me gusta más. Aunque el sol pica todavía durante un período que suele venir justo después de cerrar las piscinas, las noches son más largas, se refresca algo el ambiente, hay menos gente si vas a la playa... claro, que te pueden tocar las tormentas de Levante, la gota fría y esas cosas que, si te pillan en Baleares, te hacen sentir lo que es la insularidad, o sea, lo de no poder huir.
En fin, cada uno lo pasa como buenamente puede. Recuerdo los veranos en mi casa, buscando el chorro directo del ventilador, aguantando con la casa a oscuras (el aire acondicionado era una entelequia como ir a Marte ahora mismo), viendo LA tele, esperando a que aflojara la canícula, leyendo tebeos una y otra vez, y de vez en cuando, íbamos a la piscina municipal; o si no, al río. Para que luego digan algunos puristas que la vida moderna es anti-no-sé-cuántas-cosas.

Disfruten, que el verano es largo como un día sin pan o un domingo sin salir.

Nota: las fotos son mías. Lo digo por esos que investigan y cuyo jefe puede acabar en el trullo. Ya saben...

Caminantes y caminos.

2011-05-31T10:06:00.000-07:00

No fue Serrat, sino Machado quien dijo aquello de

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Debe ser que Machado conocía los valles de la zona de la arquitectura negra y sabía que caminos, lo que se dice caminos aptos para algo más que una mula, no hubo hasta hace relativamente poco. Los valles tienen una sola entrada, el duro clima condiciona el acceso y el relieve hace lo demás. Los llamados caminos de herradura eran la única forma de comunicación de los pueblos entre ellos y con el punto más civilizado: Tamajón. Incluso hoy en día, esta es la localidad más próxima a la "civilización". Tiene panadería, médico, farmacia... casi nada en estos tiempos.

El acceso principal, la carretera que construyó el Canal de Isabel II, está siendo remodelada actualmente. Ello supone unas obras de ampliación que se llevan por delante piedras y árboles, lo cual es una curiosa forma de celebrar que la zona haya sido declarada parque natural. A unos dos kilómetros, en la zona conocida como "Ciudad Encantada", hace tres meses que se han cargado árboles que tendrían más de 40 años, que habían crecido pegados al camino luego reconvertido en carretera. Esto se supone que es por el bien de todos (de todos los que vamos o venimos por esa carretera) pero no deja de extrañarme que coincidan en el tiempo la declaración y la obra. ¡En fin!
Alfonso XIII pasó por Las Hurdes y merced a esta visita se dio a conocer esa comarca extremeña. Como dice Emilia, por Robleluengo no pasó porque no lo habría encontrado, y desde luego la situación no diferiría mucho del enclave extremeño. Un terreno áspero y pobre; un entorno aislado y un clima durísimo que hacían que la vida fuera un auténtico valle de lágrimas, hasta que el desarrollo del ferrocarril de Madrid a Zaragoza y la construcción de la estación de Humanes facilitaron una apertura que hasta entonces había sido mínima.

En los años 30 comenzó la construcción de la presa de El Vado y eso supuso que muchos habitantes de la zona fueran a trabajar allí, que los jornales ayudaban a aliviar las penurias que se sufrían. Va camino de cien años de aquello, pero un jornal de 5 pesetas diarias era un señor jornal, sobre todo porque en Robleluengo (que es el caso que yo conozco), se vivía de lo poco que daban los huertos, de la cosecha de cereal y de lo que aportara el ganado. La obra no supuso la mejora de los accesos hacia los valles y la cosa siguió más o menos igual: caminos entre núcleos bordeados por vallas de pizarra. Algunos de ellos han estado cegados por la maleza y algunos se están recuperando por el tesón de los vecinos que han limpiado y recuperado los senderos.

Y ahora, paseamos tranquilamente y comentamos lo bonito que está... pero por esos caminos los chicos del lugar iban al colegio que estaba en Campillo de Ranas, a pasar frío en invierno porque solo había un brasero y se lo arrimaba el maestro, claro. Luego en primavera ese camino ya no lo recorrían porque los niños tenían que trabajar, cuidando ganado principalmente. Esos caminos se recorrían a pie para ir hasta el hayedo de Tejera Negra en verano, llevando ganado, a una zona conocida como “Los cuarteles” y que eran entonces propiedad de los ganaderos de Robleluengo. Por esos caminos las chicas del lugar llevaban de las riendas a las mulas para llevar el trigo a moler a los molinos del Pozo del Aljibe, o de Bocígano, o de Umbralejo e incluso al de Peñalba, que era más lento por el poco caudal del agua. Con la mula cargada había que ir y venir en el día que (ya se sabe) de noche, todos los gatos son pardos, como les pasó a Emilia y a Maximina en cierta ocasión allá por el 42 en que se les echó la noche encima y el camino de vuelta se convirtió en una aventura que ya quisiera Indiana Jones. Otra ruta, que hoy pone los pelos de punta aunque sea en bicicleta, era la de ir hasta Cantalojas y volver en el día. Claro, que el comienzo ya era heroico: al amanecer en el Collado de la Vieja. Por esos caminos había que ir andando o en mula a coger el autobús en Tamajón o a buscar al médico: ver si estaba, lo primero; ver si podía atender al enfermo del cual le llevaban recado después y por último, y más importante si el médico llegaba a tiempo de poder hacer algo útil.

Esos caminos eran recorridos antaño también por las pobres viudas del lugar, que sin marido que las mantuviera (eran otros tiempos, claro), se desplazaban en burro hasta Sacedón Viejo (cerca de Tamajón) para recoger tierra de blanquear, y luego otra vez de vuelta, la llevaban hasta Peñalba a cambiar: una arroba de tierra por una arroba de patatas (11’5 kgs pesa más o menos una arroba).

Esos caminos difíciles, a veces impracticables, eran la única conexión que había con el exterior, y que durante muchísimo tiempo se limitaba a Tamajón. Por estos pueblos no subía nadie a vender, por lo que había que contar con los medios propios; como cuando se mataba a un cochino de 8 arrobas y con lo que se sacaba se debía comer todo el año. Algunos intrépidos se bajaban hasta Tamajón y luego subían con una carga de garbanzos o vino para vender en el pueblo. Incluso algunas expediciones se bajaban hasta Fuencarral (entonces municipio independiente de Madrid); allí vendían los huevos y se volvían con tesoros como aceite o jabón.

Esos caminos no se pueden perder, hay que mantenerlos vivos y no hay mejor manera de hacerlo que recorriéndolos... pero no en quad ni en coche ni en moto; lo mejor, andando y sin hacer ruido.

Solo espero que la mejora del trazado y del firme de la carretera no suponga que los habituales y los ocasionales circulemos más deprisa. Disfruten.

Mi agradecimiento a Juana Hombrados y a Emilia Peinado, por el tiempo que se tomaron en explicar a un urbanita como era la vida en Robleluengo.

http://www.pueblosarquitecturanegra.es/

Se acabó la campaña, ¡pringaos!

2011-05-29T15:01:00.000-07:00

Deporte municipal

Hay un chiste fabuloso en el que un tipo muere y como ha tenido una vida así, así, pues le da San Pedro a escoger si quiere ir al cielo o al infierno; el tipo decide probar primero el infierno y se encuentra que el infierno es un campo de golf precioso, lleno de chicas guapas y un tipo encantador (el diablo) que invita a whisky continuamente. El tipo después prueba en el cielo y se encuentra un banco de mármol, frío por supuesto, rodeado de una bruma blanca y en silencio. A los diez minutos el tipo lo tiene claro y decide pedir el infierno. Entra por la puerta y dos horribles enanos le crucifican contra un tronco seco, en un desierto espectral y con un demonio de aspecto asqueroso que le va a clavar un pincho en un ojo. El tipo grita:" Pero esto no era así ayer...!", y el demonio le contesta: "Ayer estábamos en campaña..."

El domingo pasado hubo elecciones; hizo buen tiempo y la zona del río Manzanares, (esa que ha costado tan poco dinero que van a estar los madrileños pagando a las constructoras con las que el ayuntamiento se entrampó unos...mil años) estaba llena de gente, disfrutando de los nuevos espacios, y los niños jugando en unos campos de fútbol chulísimos, de hierba artificial y en unas canchas de baloncesto y fútbol-sala, con sus rejas para que los pelotazos no molestaran a nadie. Los padres podían ver a los chavales jugando y pasándolo en grande, pero el domingo pasado era el de las elecciones.

Haced deporte, dicen...

Hoy, las canchas estaban cerradas con candado; en el campo de fúbol hay un cartel informando de los precios, bien para fútbol-7 o para fútbol-11. En un domingo como hoy, muy agradable, este es el panorama que se han encontrado los niños que querían jugar: candados con cadenas. Esos que tienen que combatir la obesidad infantil jugando; esos que tienen que desarrollar los valores sociales asociados al deporte, a la sana competición, eso que llena la bocaza de los politicastros que salen reelegidos porque la gente no tiene el valor de echarles. Menos mal que algunos chavales no se han cortado /una cizalla habría querido tener yo) y se han colado por todo el morro por debajo de la puerta.

Desde hace unos años, en los descampados de la Casa de Campo que utilizábamos cuando éramos chavales para jugar al fútbol, el ayuntamiento se dedica a vallarlos y replantar con montones de encinas y arbustos varios. La etiqueta ecológica que se quieren colgar se da de morros con la realidad: no hay un sitio en el que pegar cuatro pelotazos, donde hacer volar una cometa, donde tirar un bumerán, o jugar al tenis en plan casero. 5 campos quedan en toda la Casa de ídem para jugar al fútbol. Así que a pagar porque solo se puede jugar en los polideportivos municipales. Si juegas en otro sitio, la policía recaudatoria te multará, que es lo que acabará pasando en el llamado Madrid-Río (no de Janeiro sino de vosotros, pringaos, que me habéis votado).

Se acabó la campaña electoral. ¡Gracias!

La horaaaaaaaaaaaa...!

2011-05-20T12:33:00.000-07:00

La horaaaaaaaaa...! gritan los aficionados cuando ganan por poco, el contrario aprieta y el reloj no corre.

La horaaaaaaaaa...! están gritando los PPartidos, cagaditos de miedo e incertidumbre porque no saben lo que puede salir de la Puerta del Sol de Madrid, y la horaaaaa digo yo, que no quiero que me pille y me prohíba la Junta Electoral escribir mañana para pedir que se vaya a votar a un partido que pueda morder. Aunque no podamos echar de una patada a los corruptos e inútiles, si que al menos podamos morderles bien fuerte de un sitio complicado.

Por eso, haciendo campaña para quien no me paga, pero teniendo muy claro lo que busco, pido que se vote o a Izquierda Unida o a UPyD. De los antiguos peceros poco queda ya, si descontamos la moral del Alcoyano y de los de Rosa Díez, tienen un entusiasmo y unas ganas que me dan envidia. Pese a que mi amigo Martín protestaba porque solo han mandado propaganda a su chica (a mí me ha pasado lo mismo), tienen todas mis simpatías. Me parecen bien sus condiciones de cambiar la ley electoral, unificar la educación y la sanidad y sujetar los gastos de los reyezuelos autonómicos.
Solo aspiro a que no saque nadie la mayoría absoluta y que haga falta contar con el NUESTRO (sea el que sea). A ver si hay suerte.
Y de la gente que hay en la Puerta del Sol (que, segun algunos, está llena de perroflautas posmodernos, pasados y demás) me quedo con lo que veo y con lo que oigo. Con las fotos de Íñigo Amescua y con un espíritu que me da envidia. Me pilla mayor (joder, estoy mayor si soy capaz de pensar esto), y estaría pensando en que tienen que cenar los monstruos. De todas formas, al mayor le he mandado yo hoy para allá. Había quedado con un colega de inquietudes y les he dicho que se fueran allí, que vieran, oyeran y que esperen, que tienen 15 años y no pueden votar, pero se puede formar parte de la historia. A ver qué cuenta cuando venga. Porque espero que venga y no se quede allí. Los adolescentes ya se sabe...

Hoy me han enviado un correo muy bueno proponiendo un voto nulo unificado. La gracia está en que es un muñeco sentado en el retrete. Pero resumiendo;
- el voto nulo no vale para nada. Solo cuentan los no nulos.
- el voto en blanco se contabiliza para los que sí han obtenido el mínimo requerido (puede variar entre el 3 y el 6%), una vez hecho el recuento. Se consideran votos válidos para asignar y repartir escaños a los que han "ganado". Es un voto de protesta políticamente correcta pero le quita opciones al que no llegue por poco.
- abstenerse no vale. A menos que superásemos el 60% (y aún así ya se vería) los votos emitidos son los válidos. Ejemplo: en Cataluña no votó el estatuto actual ni el 40 % del electorado y en las elecciones, lo mismo.

¡Hale! ya saben qué tienen ustedes que hacer, y si lo necesitan, piensen, a ver si hay suerte y no les sale gratis a los de siempre.

Carta abierta a Pepe Blanco y a otros.

2011-05-17T12:59:00.000-07:00

Cuando yo era pequeño, mi vecina (la señora Encarna) tenía gato. Siempre tenía un gato porque vivía junto a una fábrica de cartón y "el cartón cría ratones", decía. Pues bien, yo me pasaba buenos ratos asomado a la ventana echando carreras contra el gato a ver quien de los dos aguantaba más tiempo la mirada del otro sin pestañear... y casi siempre ganaba yo. Yo, aunque soy miope (como Pepe Blanco), miro a la gente con la que hablo a la cara, sin mirarle directamente a los ojos a menos que busque algo con ese efecto. Solamente una vez me encontré con Blanco y (entonces llevaba gafas de miope) me cayó muy mal porque mientras escuchaba las preguntas miraba sin cesar, de modo desconfiado, prescindiendo de su interlocutor, escudriñando a un lado y otro para ver qué hacían los demás... y lo que menos le preocupaba era el que tenía delante preguntando. Luego ha resultado que (según wilileaks) la embajada de los EE.UU. y yo pensábamos lo mismo. ¡Qué cosas!

Pues a este tipo, que es ministro y que lleva dedicado a su campaña electoral los últimos meses (no sé si ha prescindido de su sueldo, pero creo que no, claro) se le ha ocurrido decir que los del movimiento Indignaos! tienen que votar para echar a los que han compartido mantel con los responsables de la crisis.

Vamos a ver, señor: que también va por usted. Usted está en ese saco, y no les vamos a votar a ninguno de los dos: al peor gobierno y a la peor oposición. PPSOE, se les dice; No les votes, digo yo. A ninguno de los dos. Y si no, miren Vds. a la presidenta de la Comunidad de Madrid, que va con su ... dejémoslo en perro a decir que "los antisistemas deberían presentarse a las elecciones". Pero, ¿en qué mundo vive esta gentuza?. Por otro lado, tengo la teoría de que Zapatero es un infiltrado de la ultraderecha para hundir definitivamente al partido socialista que ayudó a fundar mi abuelo Valentín. De aquello a esta panda de inútiles y corruptos, de estos tipos que han bajado los salarios (ni Frasquito hizo semejante cosa) y no hacen más que generar parados, va un abismo. Por supuesto, enfrente tenemos a los que no proponen nada, una oposición chillona y vociferante pero inútil e inoperativa, que se limita a esperar (qué bien lo retrata Peridis en El País) y que no servirá para nada que no sea que los de siempre se forren.

No les votes, vota a un tercero que pueda ponerles en apuros, que les obligue a recapacitar y a administrar los dineros de todos. Que les obligue a acabar con esta partitocracia del "quítate tú, que ahora quiero mangar yo". Hace mucho tiempo que yo lo tengo claro: UPyD. Administradores, eso es lo que necesitamos. Y vota para echarles, porque sin votos a un tercero aquí no cambiará nada; a espabilarlos de una puñetera vez.

Vds. lo voten bien (y bótenles)... desde la Puerta del Sol.
#spanishrevolution
#nonosvamos

Crónica de una final épica.

2011-05-08T15:08:00.000-07:00

Operarios comprobando material.

Materiales de última generación.

Se ha disputado esta misma tarde la final del Mundial de fútbol A-1, es decir, de fútbol "a uno", o sea, de uno contra uno, por si no me había explicado bien... en el estadio de Camp Terraza. Los operarios han dado los últimos retoques a las instalaciones para garantizar el buen desarrollo del partido, y asegurando la homologación del material deportivo con un minucioso repaso a las instalaciones. Pese a algunas discrepancias sobre el estado del terreno de juego antes de empezar el mismo, este se ha iniciado sin contratiempos para ofrecernos un espectáculo grandioso, digno del Olimpo de los dioses del deporte.

Polémica por el estado del césped.

El FC Jorgelona se ha decidido por una clásica alineación de 0-0-1-0 también conocida como "hombreparatodo" y el Agujetas Balompié (o sea, yo) ha optado por la táctica de Onlyuán, que intentaba neutralizar el juego del contrario para salir al contraataque.

¡Qué bonitas están las petunias!

El árbitro lo tuvo fácil...

Rodeados de un ambiente genial y florido (estamos en primavera), el partido se ha desarrollado dentro de los cauces de la deportividad más escrupulosa y del juego limpio pregonado por la FIFAU (esto es: Federación Internacional de Fútbol A Uno) hasta casi el final del partido, en el que tras el apretado resultado de 32-31, se ha disputado un prolongación a instancias del árbitro (que poco o nada de trabajo ha tenido) en la que ha ganado el Agujetas con el consiguiente asalto besucón sobre el derrotado que-naturalmente-ha acabado cabreándose con el público asistente, el equipo contrario y hasta con el árbitro. Debe ser la primavera, que la sangre altera...y ¡que bien nos lo hemos pasado!

Un conocido jugador intenta evitar ser reconocido.

El capitán del FC Jorgelona salta al campo.

Olvídense de los políticos corruptos o inútiles y disfruten.

Golfos

2011-04-16T02:34:00.000-07:00

De las tres acepciones del diccionario de la lengua, mi intención es hacer referencia a la segunda, en la que se encuentran a su vez, tres significados:

1. deshonesto (falto de honestidad)

2. pillo, sinvergüenza, holgazán y

3. prostituta.

Yo personalmente, no veo la relación con la tercera que, con todos mis respetos para las trabajadoras del sexo, no utilizaré aquí. Pero sí las dos primeras, porque han venido hace unos días a mi mente al leer las intenciones de esa multinacional de la telecomunicación Telefónica (antes Compañía Telefónica Nacional de España) que se dedica a mirar por su negocio. Digo "su" de ellos, claro.
Resulta que los altos jerarcas de esta empresa han decidido que, como ganan poco, tienen que prescindir de un porcentaje nada desdeñable de trabajadores, y lo que hacían los que despidan, pues que lo hagan otros subarrendados. De esta forma, "aligeran" músculo y se ahorran una pasta en cotizaciones, seguros y estructura laboral. Se subcontrata, se paga menos y se pueden dedicar a exigir al subarrendado. A cambio, a ese subarrendado se le pagará tarde y mal... porque no me digan que pagar a cuatro meses no es pagar mal. Bueno, a cuatro meses si todo lo reflejado en cada factura es conforme, porque si no, empezarán a racanear minutos de transmisión u horas de servicio del 14 de octubre del año pasado "porque has puesto 13.25 y nosotros tenemos reflejado 13.23".
Claro, al cabo de cuatro meses sin haber cobrado esa factura y las siguientes, tú te acuerdas de los minutos que tardó en reventar en el paritorio la madre del que te discute la factura y lo perdonas, porque en estos meses ya has palmado dinero y lo que quieres es que el dinero fluya, aunque tarde, fluya. De esta manera, Telefónica (que, ¡oh casualidad! es el tema que yo conozco), sigue reteniendo tu pago y esperando otro mes a que tú rehagas la factura con las "pegas" ya actualizadas y así ellos consiguen un doble objetivo:
1- la factura original se aligera (tacita a tacita...) y
2- retienen el pago un tiempo más (el dinero en el banco renta y no lo tengo que pedir)

Así, el autónomo que trabaja para ellos en cualquiera de sus divisiones, está pillado porque tardarán en pagar cada factura lo que les dé la gana, pero sobre todo porque ya ha entrado en un ciclo en el que si dejara de trabajar para ellos, se olvidarían de pagarle lo que le deben o se lo discutirían eternamente...
Y es que deben ganar poco, y tras anunciar el despido del 20 por ciento de la plantilla, a continuación deciden repartirse 6.900 millones de euros (que es una lana, que diría un castizo) en la próxima junta de accionistas.
Nada más lejos de mi intención que dar clases de teoría económica, historicista y academicista. Hoy en día, no se estudian los hechos. Unos cuantos los dan por sabidos y otros, sencillamente, no los aprenden. Hoy en día se dedican los sesudos analistas a discutir sobre la veracidad y los intereses de las fuentes de estudio académicas o históricas. Hoy no se aprenden fechas y sucesiones de hechos. Se dedican a analizar quién y por qué escribió una crónica en un periódico de tal o cual año. Cuando el capitalismo salvaje pisoteaba la vida y los derechos de cualquiera, niños incluídos, y solamente miraba por el dinero en los bolsillos de los cuatro ricachones que administraban todo (con la ayuda de la iglesia, claro), los obreros se rebelaron como lo que eran: una fuerza laboral; unidos en sindicatos y gremios plantearon y pelearon por unos derechos que consideraron básicos y que hoy empiezan a ser vistos como lujos. Así que, en estos tiempos tecnológicos y dado como han cambiado los tiempos y la "fuerza laboral", habrá que empezar a plantearse otras herramientas. ¿No quieren que consumamos? ¿No buscan que gastemos y gastemos, lo necesitemos o no? Pues va siendo hora de que empecemos a seleccionar y discriminar en qué queremos utilizar nuestra fuerza como consumidores. Yo, desde luego, pienso empezar a hacerlo.
Vds. lo pasen bien.

El despido está en:

http://www.elpais.com/articulo/economia/Telefonica/planea/recortar/plantilla/Espana/anos/elpepieco/20110415elpepieco_2/Tes.

y para que la cuota de mala leche siga aumentando, lea:

http://www.elpais.com/articulo/economia/Telefonica/propone/bonus/millonarios/directivos/anunciar/recorte/plantilla/elpepueco/20110415elpepueco_1/Tes

y la foto la he tomado prestada de :

http://www.muywindows.com/

sencillamente, me daba asco poner el logo de la empresa de marras.

Precampaña eterna.

2011-04-06T09:12:00.000-07:00

Ustedes perdonen pero vivo en la Comunidad de Madrid y me toca hablar de esto. Desde que, hace unos cuantos años, Esperanza Aguirre y el PP subieran al poder gracias a lo que se conoció como "tamayazo", la peste a podrido que desprende la política regional no se ha rebajado ni un poquito. No sé si lo recuerdan, pero para los que no lo sepan, la mayoría del parlamento (por un voto) de socialistas e "izquierdososunidos" daba el poder a Simancas, del psoe. Y el día de la votación/investidura NO aparecieron dos 'diputados' del PSOE: el tal Tamayo (que dió el nombre a la movida) y una chupatintas que siempre estaba de baja y trabajaba en el hospital Doce de Octubre. Las mafias de la construcción no podían permitirse un parón o revisión o sencillamente que los "compromisos" alcanzados (o pagados) no se llevaran a cabo.

La única duda era cuánto dinero les habían dado para que ese día no aparecieran. Luego vino la supuesta investigación, las prisas del psoe para intentar paliar el estacazo, la poca prisa del pp para así prolongar la campaña... y nos instalamos en una permanente campaña electoral en la que se alternan las generales, las autonómicas, las europeas, las municipales... y aunque (con buena lógica) se intentan agrupar, la sensación de permanente campaña me agobia y me molesta. La actual situación a nivel nacional ha sido interpretada por el pp como de campaña (y queda un año, porque no las van a adelantar) de cara a las legislativas de la primavera del año próximo. ¡Qué pesados! y se nos echan encima las municipales y autonómicas. Pero también hay autonómicas a destiempo y con su ritmo e historias propias; ya saben: cosas de las tribus de Iberia, que quieren "desparecerse" de sus vecinos (perdón por el palabro).

Así que se nos vienen encima las autonómicas y municipales. Miren, yo en las municipales no miraría el partido. Si el alcalde ha funcionado bien para todos (no para sus amiguetes y su partido)pues se le vuelve a votar, sean cuales sean sus siglas. Eso se aprecia en muchas ciudades y pueblos, en las que algunos votan en elecciones distintas a candidatos de partidos distintos. Es una opción. Claro, que yo sospecho que el partido que gobierna en mi pueblo (donde estoy empadronado) aunque gaste dinero en limpiar calles, plantar árboles, regarlos y responder a los emilios que les mandamos, no es digno de repetir, porque tuvimos a uno de alcalde cuya esposa no recordaba que le hubieran regalado un "Jaguar" de 40.000 euros, que tuvo que dimitir porque el escándalo del caso "Gürtel" también les pilló (y previamente les había beneficiado, claro). Además he sentido la humillación de ver como terreno público se entregaba a una secta para que levantaran un colegio (subvencionado) en el que había que dar dinero bajo mano para que admitieran al alumno... y encima separan niños de niñas. Así que, uno que no. Ya puede gastar lo que quiera en papeles o propaganda que NO.

La oposición tiene ganas, pero les ruego que tomen nota : el barrio no se llama ARROYO MEAQUES. Y de ahí para abajo.

Así que, en política local, toca cambio. El voto para un tercero.

En regional, dos cosas: el psoe admitía en sus listas a cualquiera, que se metía a pillar. Ejemplos, el tamayazo anteriormente comentado y el reciente espectáculo de la imposición de "ministrini" de número uno y las otras familias diciendo que nanay. La actual número dos de la lista es además senadora. ¿No gana suficiente pero es amiguita? ¿Hay que apandar de todas partes?.

Del PP sólo se me ocurren cosas buenas: un consejero de transportes que niega la existencia del metrobús (y la presidenta que le aplaudía), la subida del transporte público un 22 por ciento hace dos años, la construcción de líneas de tranvía que no solucionan casi nada y son un negocio para los amiguetes que las construyeron, las campañas de publicidad vergonzosas con faltas de sintaxis y de conocimientos, publicidad institucional para las empresas de amiguetes del partido, el empeñarse en echar la culpa siempre a alguien, el matonismo de los consejeros y sus amenazas en televisión cuando se atisba una huelga, Telemadrid (sin comentarios) y sobre todo, la joya de la corona: la atención a los mayores. Esta gentuza gasta el dinero de ayuda a los mayores en una superestructura que se dedica a negar la ayuda precisamente. Su política es dejar pasar años a ver si se mueren, en dilatar plazos, en puta burocracia, en sedes fastuosas en las que no te atienden... en rabia cuando ves que tu madre se muere con una ayuda concedida 9 meses antes pero que (¡Oh misterio!) no te pueden decir en qué consiste... Así que me esperen estos también, pero sentados.

En autonómicas, urge la entrada de aire nuevo para botar (con b) a esta panda de mafiosos. Dicen que la impermeabilidad de la mafia se basa en que la cadena de favores que todo el mundo debe a los mafiosos es enorme, y que se convierte en una tela de araña en la que todo está conectado. Eso ha debido pasar en Andalucía y no quiero que pase en mi tierra.

Y para terminar con una sonrisa, un chiste:

- ¿en qué se parecen una boda y un divorcio?

en que en la boda todo es arroz y en el divorcio todo es "paella".

Disfruten y piensen. Es gratis, aún...

Las pizarras no se comen

2011-03-15T12:06:00.000-07:00

Es una sensación que, aunque la haya sentido cientos de veces (no sabe cuántas), no deja de sorprenderle. Hay una serie de repechos del camino en los que el corazón del caminante parece querer superar su ritmo continuo, el mejor para las situaciones en las que se requiere un esfuerzo prolongado, sin grandes picos, sin tener que llegar a perder el resuello.

No oye nada excepto el latir del corazón, y en realidad no lo oye, lo siente. El caminante tiene la sensación de ser un ente muy ruidoso en medio del robledal, aunque no haga más ruido que el de sus botas al caminar sobre la hojarasca. Esos repechos son dos puntos muy concretos, repartidos entre la Peña Bernarda y el Collado Perdices. Yo no me voy a meter en disquisiciones sobre nomenclaturas montañeras; unos la llaman también Peña de Bernardo, pero sí he de mantener que el collado no es "de las perdices", sino el Perdices, en honor al escritor y montañero guadalajareño, fundador del club Alcarreño de Montaña, Jesús García Perdices.

Al caminante le gusta subir temprano, cuanto antes mejor. De esta forma no encontrará gente. Subiendo temprano aprovecha más la luz y así, además de evitar tropezones al comenzar a caminar, puede disfrutar de la salida del sol por detrás de la mole del Ocejón. Subiendo desde la zona oeste, desde Majaelrayo, es impresionante cómo la sombra de la montaña se achica por momentos. Durante una de las pausas en las que intenta recuperar el resuello (unas veces por culpa de los años, y otras porque lleva de todo en el macuto -el tiempo es muy cambiante en la montaña-), le gusta girarse y contemplar desde lo alto cómo corre la sombra. A veces, según la hora y la época del año puede pasarse diez minutos viendo cómo la luz llena todos los rincones del valle, y llega a todos los núcleos. Bueno, todos no. Los más próximos, desde Majaelrayo hasta Campillejo. Desde la cumbre del Ocejón, o desde el Regajo de las Yeguas, el caminante (que soy yo) da por bueno el esfuerzo, el madrugón, incluso el frío que ha pasado en muchos meses del año. Ese momento es especial, por tranquilo y tranquilizador. Sólo puede vivirse en lo alto de una cima, sintiendo el viento en la cara.

Al valle llegamos hace unos años buscando tranquilidad y un rincón en el que descansar, recuperar la sensación de "ir al campo" de cuando éramos pequeños. Hemos recuperado aquí la gratificante sensación de bañarnos en una poza escondida, con un agua tan fría que hace que se nos ponga la carne de gallina. Hemos vuelto a dormitar bajo un roble oyendo ( y a veces sufriendo) la actividad de los insectos. Nos agazapamos al anochecer para intentar ver la silueta huidiza de "Maese Raposo", como llamaba Rodríguez de la Fuente al zorro. Mis hijos disfrutan siguiendo rastros, tratando de discernir si la huella en el barro o la nieve es de corzo, jabalí, perdiz o conejo. Algunas veces, en zonas alejadas, encontramos huellas que nos ponen los pelos de punta porque pueden ser incluso de lobo. Alguna vez atrapamos insectos para contemplarlos con una lupa y otras veces son ellos los que nos "atrapan" a nosotros. Así aprendemos a curar y a prevenir picaduras. A la sombra de un árbol y con unos prismáticos intentamos identificar o distinguir a las rapaces que vuelan sobre Robleluengo, para saber si es un ratonero o un águila calzada.

Pero no todo son bichos, también están las plantas. En este valle hemos aprendido a valorar lo que cuesta tener una gota de agua, lo que cuesta de verdad (no lo que vale en euros un metro cúbico). Hemos aprendido a querer y valorar un puñado de ajos o medio cubo de tomates, a disfrutar cuidando un huerto. Hemos tenido agujetas en músculos que desconocíamos que tuviésemos de tanto picar para quitar piedras o raíces, o desbrozar las márgenes de un camino.

En este valle se siente, se vive, o más exactamente, se recuperan sensaciones que algunos habíamos empezado a olvidar y otros, se las encuentran porque nunca las habían vivido.

Me da una cierta tristeza ver a gente sin ese espíritu, gente que grita :"¡Ayyyyy!¡Un bicho!", o esa gente que busca el centro comercial que rodea al jardín que piensan es el campo.

A veces, esa relativa tristeza se convierte en rabia, porque me encuentro el pueblo lleno de coches, algunos de los cuales pretenden aparcar a la sombra del altar de la iglesia, o cuando recorren la Calle Mayor, llegan a la era o la plaza, se dan la vuelta y se largan por donde han venido. Al día siguiente contarán en la oficina que "han visto" los pueblos de la pizarra negra.

No me gustaría que las campañas más o menos institucionalizadas con carteles y publicidad atrajeran más vehículos de esos que circulan en pelotón o en caravana, que invaden los pueblos, que aparcan en cualquier sitio, bloquean accesos, hacen ruido y se van. Pero tengo que entender que algunos dejan dinero en ciertos establecimientos, y que de ese dinero vive mucha gente en el valle. Yo sólo entro y salgo del valle, por eso me obligo a comprenderlo y haré todo lo posible para ayudar, porque las pizarras no se comen, la agricultura no existe y la ganadería se ha convertido en un ejercicio imposible de supervivencia... pero yo quiero seguir manteniendo la tranquilidad, que es un tesoro fácil de destrozar, y haré lo posible para mantenerla. ¿Y tú?

http://www.pueblosarquitecturanegra.es/

Nota: el artículo también se puede ver (y votar "me gusta" )en:
http://www.facebook.com/home.php#!/PueblosArquitecturaNegra?ref=ts

Endo-games

2011-02-23T01:59:00.000-08:00

El título es una "gracia" que me permito, aún a riesgo de que alguno de vds. no esté de humor y no tenga ganas de reírla.. y ya se sabe que de gracioso a patoso hay una fina línea y no me gustaría sobrepasarla.

Se me ocurrió ayer viendo fotos de moda de la pasarela de moda esa tan famosa que hay en Madrid (Neptuno fachion güí, o algo así) viendo las cosas tan espantosas con las que desfilan las modelos . De verdad, sean sinceros: ¿alguien piensa que la genta normal se va a poner semejantes "diseños"? Esta es mi opinion, claro, pero me llevó a pensar que semejante "fachion güí" es únicamente algo endogámico, un espectáculo de ellos y para ellos, magnificado por los medios de comunicación y que parecen buscar que esto parezca algo.

A ver si me explico: siempre hay alguna traposa, pero la inmensa mayoría ni va a seguir la "tendencia" ni a pagar millonadas por semejante traperío, entonces ¿qué buscan? Los humanos normales compraremos ropa que nos guste, que nos siente bien o nos haga sentir bien y sobre todo (en mi caso) compro la que sea práctica, esto es: que dure y sea fácil de llevar en la vida real, no en un pabellón del IFEMA de Madrid en el que se reúnen todos estos "especialistas". Pero , mire, si es lo que les gusta y les va bien, me alegro por ellos. Pero que no intenten convencerme, porque lo que lleva esta modelo... ¿es un gorro?, ¿un pulsador? ¿un pezón mecánico?

Dentro de estos endo-games, hemos tenido hace poco la Gala de los Goya, ya saben, la supuesta fiesta del cine español, ese que no sabe atraer gente (ni española ni de otros lares), que no sabe o quiere desprenderse de la etiqueta de "mantenido" o "subvencionado" y que se dedica a autocompadecerse continuamente. De año en año sus resultados son peores y sin visos de recuperación excepto por algún caso puntual (Torrente 4, que viene) que sirve para maquillar la estadística y tampoco dice mucho del intelectual público (yo entre ellos, perdón) que visione el producto.

Y si no me creen, para endo-games los fines de semana en los que los partidos políticos (ni sábados ni domingos nos dejan descansar) se quitan la corbata y se amogollonan ellos mismos con sus propios líderes y amiguetes a decirse a sí mismos lo buenos y lo guapos que son y lo bien que lo van a hacer si siguen o consiguen la poltrona... ellos y sus amiguetes como Correa, por ejemplo o los enchufados en EREs irregulares en el cortijo andaluz.

Explicaba a mis hijos el otro día que, en este mundo y en los tiempos que corren, todo está relacionado y todo está aquí, junto a nosotros... los EREs de Huelva y los tiros en Libia; incluso el terremoto de Nueva Zelanda se ve YA, no hay que esperar meses a verlo en un periódico o documental. Pinchas un enlace en una página y ves a los bomberos rascando en los escombros para rescatar a alguien.

Así que, con este panorama en el que la placa del Pacífico se pega de tortas con la indoaustraliana y sin perder de vista lo inmediato y lo próximo, no voy a cambiar mi opinión sobre la endogamia de los putos políticos por mucho mítin que televisen, sobre la gente del cine por mucho que lloren los directores en los Goya o sobre la moda por flacas y escuchimizadas que estén las modelos. Por cierto, ¿por qué las modelos tienen esa cara de cabreo? ¿porque no comen?

Y hablando de todo un poco, ya que los portugueses sí lo han hecho, con lo que cuesta el sistema de traducción de lenguas vernáculas del Senado, ¿cuántos aviones se podrían haber enviado a Libia a evacuar ciudadanos, independientemente de la lengua materna que tuviesen?

Disfruten, que la vida son dos días y uno de ellos es laborable.

Nota: las fotos las he tomado prestadas (por orden de aparición) de:

www.fotoblog.com

www.es.paperblog.com y

www.elpais.com

Memoria o escepticismo.

2011-02-13T11:41:00.000-08:00

Vds. sabrán disculparme, pero no me siento nada entusiasmado por el cariz que parecen tomar los acontecimientos a partir de la revuelta de Túnez y el abandono del poder de Mubarak en Egipto. Yo no sé si es que mantengo frescos ciertos recuerdos de una época que parece lejana para mucha gente pero que nos marcó a los que teníamos una edad en la que nos dábamos cuenta de las cosas y podíamos participar más o menos a medias; me refiero a la época de la transición española, que ahora se considera poco menos que ejemplar para muchos países que buscan (de forma pacífica) la evolución hacia una sociedad mejor. Cierto es que la sociedad estaba muy dividida, pero yo recuerdo la frustración continua de ver que las cosas no avanzaban como querías, que las reformas no se consolidaban, que se cometían atentados salvajes e incomprensibles para nadie excepto los que lo cometían, que te imponían un rey, que seguiría siendo oficial una bandera a la que mi familia asociaba la represión de los militares y los falangistas, y que algunos fascistas se cambiaban de chaqueta y osaban decir que eran demócratas de toda la vida.

Evidentemente, no tiene nada de bueno vivir bajo la opresión de un partido político, militar caudillista o gobernante corrupto. Es mucho mejor poder elegir a quien te gobierna, y poder mandarle a la porra si se pasa puesto que tenemos un arma efectiva: el voto. Lo que pasa es que con los años uno se vuelve escéptico aunque tenga momentos de emoción viendo la alegría pública de aquellos que sienten el soplo de la libertad. Puede sonar cursi, pero me alegro un montón. Y ahora viene una pregunta: "¿Y mañana qué?". En el caso de Egipto, los militares se han autoconcedido, autonombrado o autoencumbrado a gobernar durante un período variable y que teóricamente desembocará en elecciones legislativas, presidenciales o en referéndum para la consitución...

En la antigua Roma, cuna y base de nuestra cultura en muchos aspectos, en momentos de grave crisis se nombraba a un tirano. El tipo solía ser un tipo con carisma, conocimiento y que centraba el poder para que todas las fuerzas de dirigieran hacia lo necesario, que solía ser la salvación de la patria. De esa forma, se ahorraba tiempo, energía y dinero y se enfocaban todos los esfuerzos al objetivo único y general. Lo malo es si el pavo de turno le cogía gusto a la poltrona y, utilizando su fuerza contra los que le auparon, allí se quedaba... hasta que apareciera alguien que le echara.

La postura de los militares egipcios me recuerda demasiado a los militarotes en general. De verdad, ojalá me equivoque y no se repita la situación que tantas veces se dio en América y de la que tantos desgraciados ejemplos nos dieron.

Afortunadamente, la mentalidad de la población suele cambiar. Ahora mismo en España es impensable que una secta armada, con sus propias ideas sobre la patria, la convivencia o la vida, se impusiera o se colocara a tutelar un proceso... excepto si se lo pidiera el pueblo, que es de quien emana la autoridad (aunque los putos políticos parezcan estar por encima del bien y del mal). Quiero pensar que en Egipto y en Túnez se lo ha pedido el pueblo, y que un ejército moderno, de gente joven, sin condicionantes políticos o partidistas, se ha propuesto llevar por el buen camino la convivencia de una sociedad asfixiada. Las elecciones pondrán a quien el pueblo elija... es lo que tiene la democracia, que un tipo como Berlusconi puede salir elegido varias veces, o que ganen los hermanos musulmanes. De todas formas, ¡adelante!

Pero si la cosa tiene pinta de ir bien...¿por qué 4.ooo tunecinos se han largado en pocos días a esa roca que es la isla de Lampedusa?

Nota: la foto es del archivo histórico del PCE , es el entierro de los abogados asesinados en la calle Atocha, y la he tomado de:

www.ujcerivas.blogspot.com

Puntos de inflexión

2011-01-30T12:44:00.000-08:00

Hay quien no cree en los milagros, pero para verficar que sí existen, no hace falta más que ir al aparcamiento de cualquier Ikea y comprobar cómo se puede meter un colchón de 2 x 1'40m en el coche, además de los montones de paquetes planos esos que llevan dentro muebles que uno tiene que cargar, transportar y montar... es decir, esos que hacen que todos trabajemos en Ikea!

Luego hay cosas que parece que no van a cambiar en la vida, que no va a haber ninguna fuerza de este mundo que pueda corregir la que se nos viene encima. Pero siempre hay algo, una especie de milagro que marca el momento del cambio, el punto de inflexión.

El próximo día 2 de febrero se cumple la rendición del mariscal de campo Von Paulus en Stalingrado. De esto hace unos poquitos años (fue en 1943), y aún quedaban aún muchos sufrimientos para todos, pero en las orillas del Volga se demostró que la maquinaria de guerra nazi no era invencible. Costó cientos de miles de vidas, porque entre otras cosas, Stalin (el amigo de los niños) prohibió la evacuación de la ciudad y así los muertos civiles se sumaron a los militares. Lo de esta ciudad, convertida en un paredón contra el que se daban cabezazos los soldados alemanes y que nunca terminaba de caer me atrajo siempre como ese escollo que surge en el camino y a raíz del cual luego todo gira y cambia. El punto de inflexión a partir del cual ya nada es igual. Y la guerra cambió; los nazis no eran invencibles: aislados en medio de la nada se rendían por miles, muertos de hambre y frío, sin moral de combate y muchos menos de victoria. El trágico destino que les aguardaba no me tranquiliza, pero la derrota de Stalingrado marcó el destino de Europa y el de la Humanidad.

Hay un paisaje que no tenemos lejos y que tampoco parecía ser capaz de cambiar: el mundo árabe. Comentábamos un grupo de amigos hace poco que no había ningún país musulmán en el que hubiera un gobierno claramente democrático; hay monarquías de varios tipos, pero la mayoría son tiranías, perdón: "regímenes presidencialistas"; desde Pakistán hasta Marruecos no había ningun país con un régimen "a la europea"; podría ser la religión, que ya sabemos que el islam lo unifica todo, podría ser la herencia colonial (también europea), podría ser el equilibrio de poderes herdados de la guerra fría... pero no; cuando en un país árabe se han celebrado elecciones, la gente ha ido a votar y ha elegido libremente. Hace unos años, hubo elecciones en Palestina, supervisadas por la ONU y por la UE; y a principios de los año 80 las hubo en Argelia. Lo que pasa es que el resultado no nos gusta: en ambos casos ganaron los integristas. En Argelia, se dio un golpe de estado y nos callamos todos, porque el gas natural nos viene a nosotros de allí. En Palestina, Hamás manda en el inmeso campo de concentración que es la Franja de Gaza, controlados por los israelíes y por (¡qué casualidad!) los egipcios.

El madero tontaina que abofeteó y requisó la mercancia al vendedor tunecino que luego se quemó a lo bonzo y con su muerte provocó la caída del tirano Ben Alí y su coiffeuse, no sabía lo que estaba poniendo en marcha. Hizo lo que siempre había hecho, hasta que llega ese momento en el que todo cambia. Como internet y la tele llegan a todas partes, mucha gente empieza a pensar que no hay más que salir a la calle y plantarse ante gobernantes inútiles y corruptos que llevan decenios en el poder... y aunque podrían matar a muchos, en ese momento todo cambia. Y ha seguido Egipto.

Todo puede cambiar; ahora habrá gobiernos de transición, cortes constituyentes, elecciones libres... y ganarán los islamistas en Túnez y en Egipto y el Canal de Suez quedará en sus manos. ¿Y a partir de ahí, cuánto podría costar el barril de petróleo? Imagínense que el peaje sube o dejar de ser "seguro"; los petroleros hacia Europa tendrían que cuadruplicar su ruta y ¿por dónde tendrían que pasar? Exacto: por el cuerno de África, ahora lleno de piratas (también musulmanes) y a los que habría que proteger como a los pesqueros (o más).

Curiosa la relación entre geoestrategia, integrismo islámico y un madero (seguramente corrupto) tunecino. Pensar en esta ocasión, es gratis, pero es ... inquietante.

Disfruten.

Las imágenes las he tomado prestadas de:

http://buenaomalasuerte.blogspot.com/ y

http://keagustikomekedao.blogspot.com/

judías con chorizo

2011-01-20T04:15:00.000-08:00

No crea nadie que llamo nada a alguno, pero les debía una receta desde el año pasado y ya he encontrado la foto. Además, así se nos quita el mal sabor de boca (¿lo cogen?) de la entrada de ayer de los politicastros que despilfarran nuestro dinero en sus caprichos, y no sigo que me enveneno.

Iba a titularlo algo así como" cocina de supervivencia con un toque de encanto..." o cursilada por el estilo, pero las cosas claras: judías pintas con chorizo.

Siguiendo las trazas anteriores, se necesitan materiales sencillos: judías pintas (rojas de Tolosa carísimas y buenísimas o de paquete de Mercadona), media cebolla, un diente de ajo, una hoja de laurel, una punta de cuchillo de pimentón (ya se sabe, cantidades exactas y precisas,jejeje), chorizo o morcilla y un puñadito de arroz.

Para prepararlo necesitamos un mínimo de anticipación: hay que echar en agua las judías la noche anterior.

Cantidad: media taza de desayuno por persona si es plato único. Lo de persona es aplicable a mis hijos, que comen como Goliath tras un mes de calabozo.

A la mañana siguiente, se tira el agua y se mete todo en crudo: las judías, el laurel, la cebolla, el ajo, el pimentón y una pizca de sal por persona (ya saben, la tensión) en la olla a presión.

Se cubre con agua hasta superar ligeramente el total. Y ¡Hala!, cinco minutos escasos de cocción a la máxima potencia.

Luego, yo lo que hago es poner bajo el grifo la olla, hasta que pierde todo el vapor. La destapo, retiro el ajo y la cebolla (no el laurel) y pongo el guiso a cocer muy despacito (para que no se pegue ni se quemen las judías que tocan con el fondo de la olla).

Cuando ha empezado a cocer, añado el trozo de morcilla o chorizo y el puñadito de arroz.

¡Ojo! No hay que pasarse con el arroz porque se chupa todo el agua y pueden quedar demasiado espesas.

Ventaja del guiso: se puede dejar reposar, que ganará sabor. En caso de que se espesen demasiado (ya saben, pegamento para carteles) se añade un pelín de agua y a remover hasta que estén a punto.

Si se pegaran un poquito, añádase un chorreoncito de vinagre. Mata el sabor a requemao.

Si, por el contrario, quedan demasiado líquidas, se les asusta. Sí, asusta: pones el fuego a máxima potencia mientras das vueltas con una cuchara de madera para que no se quemen. Pierde agua y se sirven calientes.

¡Que aproveche! Bon profit, bon appetit, guten appetit y talytal

350.000

2011-01-19T10:20:00.000-08:00

Three hundred fifty thousand euros es le cost von el ubersetzungdienst of the Senado espagnol to ensure the estupidez et la connerie de algunos local tribes representatives at the zweiten bundestag in Madrid, (que se escribe igual en tós los idiomas, ¡menos mal!)

Miren ustedes, es de vergüenza ajena pero también propia, porque lo pagamos nosotros, es decir: usted y yo. Ya hace un tiempo apunté que la propuesta de la Pajín de gastarse una pasta en un servicio de traducción simultánea en el Senado para que algunos jugaran a la ONU me parecía indecente. Hay más de cuatro millones de parados, que ni cobran sus sueldos ni tienen los privilegios de los senadores; parados que las pasan canutas para pagar el recibo de la luz y no tienen piscina climatizada como esos senadores. Hay que acabar con los privilegios de esta clase política que se ha convertido en una casta que vive según sus impulsos y sus creencias, sus putos intereses dentro o fuera del partido, alejados totalmente de la cruda realidad, que muerde bien fuerte y a veces nos hace sangrar.

El Senado no vale para nada, la teoría de que es la representación territorial es tan falsa como la pelambrera de Berlusconi. El Senado solo sirve para que unos cuantos vivan a cuerpo de rey (expresión hecha, que Juancar no está para trotes) y se aseguren una jubilación de oro, que les pagamos los demás.

Esta gente, cuyo curro es de vez en cuando prepararse un discurso con una repercusión insignificante se ha autoconcedido un presupuesto de 350.000 euros para gastos de traducción, en un país en el que el español (o castellano) es la lengua oficial, esa lengua en la que estos mismos impresentables se hablan en el pasillo para decirse: "¿qué te ha parecido mi discurso?".

Y no se crea nadie cosas raras, porque si alguien respeta el derecho a hablar en su lengua y dirigirse a las instituciones en ella soy yo. Ya sé que mucha gente no lo siente así, pero yo desde pequeño sabía que no en todas partes se hablaba como lo hacía yo en el cole. Mi padre estuvo evacuado en Lérida y mi madre en un pueblo de Alicante durante la guerra civil. A la vuelta los dos tuvieron que recuperar el castellano porque hablaban con toda naturalidad el catalán y el valenciano. Mi familia viajó mucho y se hospedaba en casas particulares, en Asturias, en Vigo y en Elgoibar, en Guipúzcoa. Todos supimos desde pequeños expresiones y palabras de lenguas españolas (que se hablan en España, por eso al español yo lo llamo castellano) y comprendíamos, con limitaciones claro, el catalán y el valenciano y también palabras sueltas del vasco o vascuence, aunque alguno piense que si no lo llamo euskera soy un retrógrado... ¡no te fastidia!

Los idiomas están hechos para enterderse. Me "regañó" cariñosamente un británico en cierta ocasión porque presenciaba mi charla con un matrimonio australiano, un yanqui de Florida y una pareja italiana, entendiéndonos en inglés. "You do not speak English", me dijo, "you speak a kind of technical jargon to understand and be understood". ¡Pos claro!, para entenderse con todo el mundo... ¡excepto con los británicos!

Envidio a mis amigos los Pascual-Ducray-Martínez en todas sus ramas, cuyos hijos a los cuatro años entendían y hablaban francés, alemán, castellano, inglés y valenciano merced a los orígenes de sus padres y sus abuelos.

Para que luego venga alguien (un senador español, por ejemplo) a contar una perorata sobre la necesidad de impulsar noséqué protocolo sobre algo más o menos relevante en un idioma que necesita ser traducido para que le entiendan todos los asistentes... de acuerdo, pero PÁGUELO USTED, de su bolsillo.

Reyes Magos

2011-01-04T10:56:00.000-08:00

Yo creo que fue el año pasado cuando reflexionaba en voz alta (o escrita, que es de lo que se nutre este blog, que también es el suyo) sobre la cuestión de las fiestas navideñas.

Cuando yo era pequeño (de edad, que de estatura ya se sabe), se felicitaba todo de golpe "¡Felices Pascuas!" decíamos y allá iba todo incluído. Luego, parte porque El Corte Inglés se empeñó, parte porque se maltraducía del inglés en las películas, se empezó a felicitar sólamente la Navidad. Y luego el año nuevo ("Feliz Año", dicen algunos... "nuevo" añado yo siempre por si el malvado me está felicitando el año viejo pasado) y luego los Reyes ... y menos mal que se acabó el rollo de las fiestas.

A lo que iba: nadie dice "Felices Pascuas" excepto los que tenemos unos años. El otro día me lo recordó el padre de un vecino, un señor ya de más de 70, felicítandome las pascuas desde el portal estando yo en el balcón...¡qué cosas! es que estoy ya mayor, sin duda.

Pues este señor iba cargadito de paquetes, bien envueltos, que seguramente estén pasando unos días en un armario o en el trastero, cuidadosamente a salvo de miradas indiscretas o exploradores avezados que buscan los regalos.

En este año, mi hijo pequeño tiene un cacao mental de aúpa. Su lógica le impide pensar que un camello (no te digo ya tres) pueda bajar por la escalera de la terraza y dejar juguetes, pero le mola el misterio, el no saber qué va a pasar, qué le van a traer y sobre todo el "porqué". De hecho pretendía hacer una estadística para anotar qué pide y qué traen y pretende guardar los catálogos para cotejarlos el año que viene. ¡Vaya pieza! ¿A quién se parecerá? El caso es que, tras años de descreimiento y gracias a los niños (y a la familia de mi mujer que son grandes "reyeros") recuperé mucha ilusión. Me mola ser rey mago y comprar siempre algo inesperado . Además este año he pasado de crisis y demás temas-que-impone-la-prensa-a-todas-horas y creo que me he gastado más que nunca.

Luego viene un ictus o un hijodeputa conduciendo borracho y se acabó todo... así que he encargado un roscón de categoría para mañana y nos lo comeremos a la salud de todos ustedes en la mañana del día de Reyes, una mañana irrepetible, como nos las habrá en la vida. Sí es cierto que hay, ha habido y espero que habrá otras mañanas fantásticas, pero mientras,

¡FELICES REYES! y que les traigan muchos regalos, aunque estén forrados en breve ilusión.

er hamó

2010-12-20T02:51:00.001-08:00

Puede que el título extrañe, pero es una trancripción más o menos fonéticamente andaluza de "el jamón".

¡Qué puedo yo decir del jamón!, pues miré vd. nada que no sepa: que no todos los jamones son iguales porque su calidad depende de muuuuuuuuchas cosas. Depende de la raza del gorrino, de lo que coma, de qué lado duerma (¡qué cosas!) y de cómo se cure esa pata.

En estos tiempos en los que algunos se la cogen con papel de fumar, ha llamado la atención un hecho que se ha conocido hoy : la familia de un menor musulmán denuncia a un profesor de instituto por agresión de palabra con intenciones racistas. Bien, morrocotudo... resulta que el profe de geografía explica la influencia del frío en la actividad económica y menciona que el frío de Sierra Nevada sirve para curar el jamón de Armilla (Granada). El menda se siente ofendido, lo dice en casa y la familia le denuncia a la poli. Lo grave es que la poli va al instituto a tomarle declaración. Me gustaría ver el careto del madero al escribir el informe.

No se merece el tiempo que se le dedica, pero es un indicativo de que aquí (en toda Europa, quiero decir) vive gente extremista que utiliza las bondades del sistema para buscar la imposición de sus ideas.

Los ejemplos son claros y los puede buscar cualquiera; se hace una lista de atentados terroristas en Europa en los últimos 10 años y quitando los etarras, el resto tienen como perpetradores una religión que es siempre la misma (la misma porque no ha evolucionado nada desde antes de la Edad Media).

Yo siempre digo lo mismo: integristas y extremistas los hay, los ha habido y los habrá. El problema es nuestra dejadez, que puede acabar favoreciendo que esos extremistas se hagan con el poder. ¿Pongo ejemplos? Dos fáciles: en Cataluña no vota ni la mitad del electorado habitualmente, por lo que los que se presentan obtienen un resultado muy superior a lo que en la sociedad representan. El otro: Francia, que hace unos años se vió en la "obligación" de votar en las presidenciales si querían a Chirac o a Le Pen. ¡Menuda elección!

Si los paisas, cuando vienen a inaugurar una mezquita a Málaga, consiguen que no acuda la alcaldesa y que las periodistas se queden en la acera opuesta al edificio, es que alguien ha cedido por mor de la integración, de la costumbre...blablablá.

Pero si vd. , un domingo con diez colegas, en su habitación del hotel o de la residencia en la que trabaja en Arabia Saudí, organiza algo parecido a una misa, acto religioso, comida de Navidad, belén o canto de villancico no pasará nada... si no se chivan los vecinos. Si no, les veo dando explicaciones...qué diferente, ¿no?

Mira que conozco musulmanes que son de lo más normal. Pero me da miedo la capacidad de sembrar el odio que tienen algunos represntantes más o menos religiosos. Sobre todo porque viven a su lado (de vd.).

Nota: la próxima receta lleva chorizo.

Disfruten.

el intermitente

2010-12-15T15:23:00.000-08:00

¿Saben vds. el chiste del intermitente?; esto es un señor que tiene dudas sobre si funciona el intermitente de su coche y le pide a uno que pasaba por la acera:

- Por favor, ¿me puede decir si funciona el intermitente?

y el espabilao ayudante dice:

- Ahora sí, ahora no, ahora sí, ahora no...

Es que así, escrito, pierde mucho pero no me refiero a la política del gobierno este que tenemos, que también podría aplicarsele; me refiero a mi curro. No me ha dado tiempo ni a escribir la receta de las lentejas con chorizo. Ahora ya no toca hacer la edición de la cantidad de fotos absolutamente INDECENTE que nos colocan todos los días, ahora toca hacer todas ajustando únicamente el destino de algunas.

Deportes...hay que dar todas las fotos de temas deportivos al destino llamado "deportes". Me gustaría ver el careto de algún abonado a ver qué hace con un cerro de fotos de balonmano femenino (ninguna española o americana), con deportes de tanta enjundia como el curling o el montón de fotos que le ha caído un día como hoy en el que todo el mundo ha decidido jugar a todo tipo de cosas para fastidiarnos a nosotros.

Volvemos a criterios stajanovistas; volantazo, otra vez, a costa de las muñecas y los ojos de los que estamos toda la jornada pegados a la pantalla del ordenador. Sin titulator que decida, escoja o dirija el destino o el tema; todo lo haces tú, todo: tú estás pendiente de seis pantallas, del correo electrónico y del foro con Hamburgo, seleccionas, priorizas, traduces del inglés al español y del español al inglés, redactas, editas y luego te dicen que has escrito mal un titular... lo raro es que no se nos crucen más veces las neuronas de tanto ver fotos...y no lo digo por lo que ha pasado hoy en Olot, en Gerona.

Pues nada, ¡hombre! a seguir currando... hasta la próxima modificación.

No tardaré en colgar la receta de la sección "comida de supervivencia con un toque de cariño".

Disfruten.

Nota:la foto la he tomado prestada de http://www.noquedandominios.blogspot.com/. Es muy tarde para bajar a hacer una foto al de mi coche.

¿Información?

2010-11-26T15:05:00.000-08:00

En este mundillo en el que trabajo ahora, se está -como siempre en la empresa- al dictado de la actualidad. La actualidad manda, se dice. Pero el concepto puede ser interpretado de diversas maneras, y la verdad es que está inventado desde hace muuuuuuuuucho tiempo: todo es verdad o mentira según el color del cristal con el que se mira.

Resulta que unas veces priman unos criterios, por ejemplo : cantidad; "hay que pasar muchas fotos a los clientes", "hay que apabullar", "hay que dar sensación de que estamos en todo", "hay que..."; estas son las instrucciones de quien está en un despacho y decide o calcula según unos baremos. El currito que da a la tecla piensa lo contrario, pero su opinión no cuenta. La situación puede repetirse durante largo tiempo.

Hasta que un día llega el cliente (o varios) y dice: "dejad de mandarme tanta porquería y mandad información seleccionada. No me mandéis fotos de cosas raras y por docenas. Editad y seleccionad lo importante"; es comprensible: no hay tiempo para procesar tantísima información y es mejor que te la den, si no masticada, sí al menos en el plato. Nos pasa a todos, ¿verdad?; ¿quién lee todas las páginas que te da el tío ese de gafas que todo lo sabe (google)? Y claro, el cliente paga y al cliente sí se le hace caso.

Entonces llega el gran problema: ¿quién selecciona? Hay un curro en estos lares que se denomina editor; es aquel que selecciona y mantiene unos criterios de calidad, adecuación e incluso de cantidad; selecciona el material en función de su importancia, de la urgencia o de cualquier otro baremo y aquí viene lo fundamental: es siempre el mismo. Ha de ser un criterio de calidad y contrastado, el que HACE EMPRESA.

Pero la empresa no tiene o no pone un editor, por motivos económicos generalmente, así que delega en cada uno de los curritos la susodicha edición. Entonces nos encontramos un panorama divertido: 11 curritos + 3 jefas + 1 directora= 15 posibles criterios diferentes ante un mismo tema... ¡impresionante! ; por supuesto, los criterios de quienes están por encima priman sobre el que ha aplicado quien ha escogido o mandado la foto... pero después.

A mí me pasó esto muchas veces en otro trabajo: tú tomabas una decisión en un momento, porque dependía de tí, con urgencia, con criterio... y cinco días después un tipo en un despacho te daba la charla porque tendrías que haber hecho otra cosa. Claro, sabiendo lo que sabes cinco días después, pero ese tipo no estaba allí.

Ahora pasa lo mismo pero peor, porque hay más jefes: uno te habla de porcentajes para que no selecciones demasiado, otra te dice que pases esta otra foto (que es igual que una anterior y de peor calidad) y otra, otro día te dice que has pasado muchas... es tontería preguntar : "¿en qué quedamos?" porque no hay criterio. Y menos mal que ese criterio no está prostituído por la política o los intereses de algún poderoso.

Y encima, uno se encuentra con un tema que se repite: el tiempo atmosférico. Desde que los periodistas descubrieron que SIEMPRE se puede hablar del tiempo porque siempre ESTÁ AHÍ pues nos encontramos con que es información el hecho de que nieve en noviembre en el norte... o en Alemania, o en Holanda. Pues claro, ¡leñe! Menudas memeces se cuentan sobre el tiempo: transmisiones en directo vía satélite para que un gilipuertas que no ha esperado un autobús al raso en su vida diga que "hace muchísimo frío: 5 grados bajo cero". Y un cuerno.

Y esto no ha hecho más que empezar. Promete.

¡A comer!

2010-11-19T04:01:00.000-08:00

He decidido jugar a Brie Van de Kamp (los que sigan 'Mujeres Desesperadas' saben a qué me refiero) y voy a empezar a publicar algunas recetas de cocina, sencillas pero sabrosas, sin tener que recurrir a deconstrucciones de huevos de civeta indonesa ni a yerbajos (con i griega) de los que no habíamos oído hablar en la vida.

Esta subsección del blog la titularé: Cocina de supervivencia. Porque no sólo de tortilla francesa vive el hombre.

Desde que tenía 16 años he tenido que cocinar muuuuuuuchas veces. Mis padres pasaban largas temporadas fuera de casa y mis hermanos curraban, así que un servidor, estudiante, se hacía cargo de la intendencia y de los toques de fagina.

La primera vez que uno pretende hacer una tortilla francesa, generalmente se quema la tortilla o la sartén, es cuestión de ensayo-error, pero cuando uno ya controla le sabe a poco, y empiezan los experimentos: se le añade un quesito (en esa época no había tranchetes), y luego un poco de atún, o chorizo y -el colmo entonces- carne del cocido muymuymuy picadita. Las tortillas ganaban mucho. Pero (como dice el título de la subsección): comer tortilla francesa a todas horas cansa así que un día pillé por banda a mi madre y en una libretilla cual periodista de los años 40 empecé a apuntar todas aquellas recetas que habitualmente se servían en casa, pero sólo las que me gustaban. Así que no hay ni potaje ni hígado. NO insistan.

El primero de la lista es el arroz con costra (amb crosta dicen los valencianos). Es fácil.

Necesitamos:

- arroz (obvio), yo propongo media taza de desayuno por persona. entiendo por persona un adulto o cualquiera de mis hijos. Normalmente se sirve como plato único así que se puede añadir un copete por cada dos personas. ¿me siguen?

- aceite de oliva (si puede ser virgen extra)

- cebolla

- tomate (natural rallado quien tenga tiempo, y si no, frito carrefour o similar. El solís me parece demasiado aceitoso)

- sal (un pelín por la tensión, ya saben)

- condimento amarillo o colorante alimentario

- huevos (y garbanzos ya cocidos) o atún

- morcilla negra seca (tipo longaniza si es posible, o tipo Burgos de cebolla, que arroz ya hay!!)

- una cabeza de ajos.

como pueden ver, ni espumas de nitrógeno ni palitos de bisonte canadiense. cosas que tenemos normalmente en casa.

Procedimiento:

1- poner el horno a calentar a 220º durante 10 minutos (que es lo que más o menos lleva la preparación)

2- en la perola (metálica porque uso vitrocerámica) se echa un chorreoncito (ya saben medias exactas: ni muy muy ni tan tan) de aceite y se pone a calentar.

3- píquese la cebolla tan fina como se pueda (por si luego algún histérico/a se encuentra un trozo y decide que no le gusta...) y fríase en fuego no muy fuerte.

Esto es complicado, porque la cebolla ha de dorarse, perder agua pero NO QUEMARSE. Pero, bueno, si se quema no pasa nada porque luego se va a evaporar en el horno.

4- Cuando esté la cebolla, se echa tomate al gusto; yo echo casi una taza para 4 personas.

5- Si el tomate es natural rallado, darle hasta que se fría. Si es de bote frito, pues ya está.

6- se echa el arroz a rehogar, es decir hasta que todo el arroz esté rojo (de tomate) y empapado en el aceite y la cebolla.

7- se echa el doble de agua que de arroz. no pasa nada por pasarse, porque en el horno el arroz no se estropeará por tener más agua y necesitar un par de minutos. esto no es la paella que tiene cantidades muy medidas de agua y tiempo. Así que: dos tazones de arroz= 4 tazones de agua.

8- se pone condimento amarillo, sal y a hervir a fuego fuerte.

9- cuando está hirviendo, se mete al horno y se cuentan 10 minutos.

ahora viene la sección opciones del cocinero:

a)- si se quiere hacer la costra, hay que batir huevos (yo echo uno por persona) y a los diez minutos, sacas la perola del horno (con cuidado, que quema) y le echas por encima el huevo batido, que se va a esponjar y va a formar la costra.

b)- hay (sobre todo en Valencia) quiene le echa garbanzos cocidos mezclados con el huevo para darle consistencia a la "capa". En ese momento, le colocas la cabeza de ajos a modo de guinda, y se ponen tantos trozos de morcilla como se quieran (uno por persona de la de tipo longaniza o una morcilla por cada dos personas)

c)- no bata los huevos, no le eche nada. Puede sustituirse todo por una lata de atún, desmenuzado y repartido por la superficie del arroz.

una vez "decorado" con las morcillas, el huevo o el atún, se mete al horno otros 10 minutos, dependiendo del gusto de cada cual.

Ventajas de este plato: el horno mancha poco, el arroz no se pasa, da igual que se queme un poquito, que va a estar buenísimo.

Últimos consejos: si opta por la opción de atúnynadamás, cuidado con la sal, porque el atún ya le va a dar el toque. No echen mucha sal al ponerlo a cocer (1 pizca por persona).

¡Que aproveche!

Papel grande

2010-11-12T02:33:00.000-08:00

Dicen las normas de la gramática (ahora que la RAE quiere que digamos "ye") que un aumentativo se forma (en casos regulares) añadiendo el sufijo -ón, -azo al sustantivo cuya "información" se quiere aumentar.

Y aunque la última entrada hablaba de bricolaje, no tiene el papel nada que ver, puesto que a mí no me gusta el papel pintado (es más, me carga). Pero el aumentativo de papel sería "papelón" que en el diccionario (acepción número 4 del de la RAE) dice: "actuación deslucida o ridícula de alguien". ¿Quién no ha tenido alguna vez la sensación de estar haciendo eso, un papelón?

Mi memoria, selectiva ya, recuerda un papelón glorioso: el del PSOE cuando estando en el poder tuvo que convocar el referéndum de la OTAN después de años de teórica oposición a la misma. Aquello de "OTAN, de entrada, NO" pero sí. Por cierto, fue un español del PSOE, Javier Solana Madariaga, quien SIENDO SECRETARIO GENERAL DE LA OTAN autorizó/permitió los bombardeos sobre Belgrado para parar las masacres de la ex Yugoslavia. ¡Cómo cambian los tiempos!

Pero es que últimamente se amontonan los papelones de políticos relevantes.

Es escandaloso el de Marianico Rajoy con el asunto Gürtel (he puesto diéresis, que el "palabro" es alemán) poniendo esa cara que tiene y preocupado por el precio de "los chuches"; claro, como tantos políticos, no tiene ni idea de cómo está el mundo y no ha comprado UNA chuche hace mucho. Pero es comprensible porque no pinta nada en el tanque de tiburones que es la calle Génova; así que a callar que se le podrían comer aquellos como su tesorero, que nada tenía que ver con Gúrtel pero a los que pagaban el abogado. ¡Qué cosas!

Otro muy bueno ha sido el del actual Ministro de Trabajo e Inmigración, Valeriano Gómez, que pasó de la manifa de UGT a dar discursitos sobre lo bien que empezaba a funcionar la reforma laboral esa que critico hoy y justifico mañana.

Y en esta semana hay dos papelones que podrían cubrir media península ibérica: uno es el de Jesús Eguiguren, presidente del PSE, prestando declaración a petición de la defensa del tal Otegi. A estas alturas (y es un tema muy jodío porque hay muchos muertos, heridos y afectados) hay quien se hace cruces porque Eguiguren haya cenado con Ternera o porque representantes varios se reúnan con etarras...¿Nadie se da cuenta de que desde que Josu Ternera huyese, los etarras van de capa caída...? ¿los sesudos analistas no han leído nunca una novela de espías de LeCarré, por ejemplo? ¿nadie sabe que el mejor agente es el agente doble?

Hale, Jesusito, a ver qué dices...

Y el último (por ahora) es el de Ministrini, la nueva ministra de Exteriores que tiene que ver como (mientras recorre el altiplano boliviano cual cabritilla floreada) los marroquíes se dedican a masacrar, a arrasar la resistencia (hasta ahora pacífica) de los saharauis. Otro tema jodío, ejemplo de lo buena que puede ser la administración española: ahí os quedáis y que os den a vosotros y los fosfatos que hay que se los queden estos. Todo un ejemplo de descolonización.

Claro, que el vecino es de aúpa, como esos que uno tiene en la comunidad con los que a lo más que puedes aspirar es a que no te toquen las narices, porque tiene la llave del grifo que te inunda Canarias o las costas de Andalucía de pateras, que pasa por delante de tus narices sus productos que venden baratos en tus mercados, que aprieta siempre que busca algo en el momento adecuado... las relaciones con Marruecos implican para los gobiernos españoles (cualquiera hasta ahora) ni pensar en el Sahara. Ahí no se toca ni se menciona. Total, a los saharauis les dieron por saco hace años, igual que a los palestinos, a los kurdos, a los armenios y a los republicanos españoles.

Y el que tenga la solución, que ponga el cascabel al gato.

La felicidad está en el tolueno.

2010-10-26T04:29:00.000-07:00

No se asunte nadie: no me he convertido en esnifador de pegamentos más o menos consistentes para buscar la felicidad (esa puta que se nos resiste cada vez que nos paramos a pensar en si la tenemos o no), pero como no solo de criticar a los políticos vive el hombre (en este caso, "este" hombre) y pese a que la semana la han puesto buena con las lloreras de Moratinos, los morritos de mi senadora favorita y el "rubalcabazo", pues paso de todos ellos y les voy a contar el motivo de mi felicidad que, al igual que siempre, será pasajera.

Resulta que al cabo de vivir unos cuantos años en la misma casa, uno nota (le cuesta, pero al final lo nota) que la mugre se acumula en las paredes, que los brillos del parqué no son los mismos (ni mi pelo, no t'amuela...) y que hace falta pegar un repaso a la casa.

Yo presumo de tener una vivienda nada saturada de muebles ni adornos y aún así se convirtió en un suplicio el recoger todo lo posible para que pintores y abrillantadores encontraran la menor cantidad de obstáculos y así les cundiera y tardaran lo menos posible. Al final, nos vimos incapaces de compartir unos días de trinchera y jugar a los refugiados y pactamos con la empresa (que es de confianza) darles las llaves y que lo hicieran cuando estábamos de vacaciones. Se lo recomiendo a todos ustedes.

El resultado ha sido óptimo EXCEPTO por una cosa que ha sido culpa mía.

Como uno es nuevo y hace caso a los que lo han padecido, quiso evitarse la entrada del polvillo microscópico ese, malnacido y bloqueante de aparatos, resultante del lijado del parqué. Y se me ocurrió la genial idea de precintar con cinta de embalar todas las juntas de armarios, cajones, electrodomésticos y demás ranuras que puedan existir. La verdad, no me apetecía tener que desmontar todo el armario para limpiar uno por uno los objetos del interior.

Pero, a la vuelta a casa, resulta que uno de mis ayudantes (de 9 años), descubrió que era divertido el ruido que hacía la cinta de embalar al ser arrancada y ni corto ni perezoso despegó casi todas las tiras. No sé si es cuestión de la calidad de la misma, pero sí que ha respondido de distinta manera según la superficie sobre la que estaba pegada.

Total, que se quedó pegado el pegamento de la cinta a la madera de los armarios (unos más que otros), no siguiendo patrón alguno en el despegue, cual avión pirata. Así que uno, que es muy maruja en su casa, se dedicó con alcohol y un trapito a darle que darle a los pegotes de pegamento, y algunos se iban bien. Formaban una especie de moco, como el de la foto que a su vez, había que retirar cuidadosamente, porque si no, se extendía y manchaba lo que ya se había limpiado. Las primeras escaramuzas se disputaron sin guante, con lo que se me resecó la manderecha por el abuso del alcohol (ya me entienden: 96º no Bacardí), pero el resultado era descorazonador. No era cuestión de tiempo, el resultado no era bueno y la desazón se apoderaba de mí cada vez que tenía que abrir un armario. Y al cabo del día, uno ve muchas veces los armarios de su casa.

Así que me puse en marcha y busqué sabios doctores. Es decir, me busqué una droguería de las de toda la vida (encontré una en Argüelles) y allá que entré. Le conté mis penas a la droguera y me aconsejó: tolueno. A mí me sonó a componente explosivo (por lo del TNT: trinitrotolueno) pero me he enfundado los guantes de fregar (que en mi casa, son de mi talla) y a darle. ¡Qué maravilla!, ¡Qué felicidad! el pegamento ha desaparecido del armario. Vuelve a estar limpia la superficie.

Y aunque la dicha es breve en la casa del pobre (me he cargado los guantes), que me quiten lo bailao y el rato de alegría que no he podido evitar compartir con todos ustedes.

Así que ya saben, como dice un sabio refrán: "con buena picha, bien se jode" y como digo yo: la diferencia entre una chapuza y una gran labor de bricolaje, reside en la herramienta.

...y si tienen que acuchillar el parqué, no sé qué recomendarles...

Y como las fotos las he hecho yo, con mi teléfono, no tengo que dar explicaciones a la esgae esa.

Ustedes lo pasen bien.

Gente, gentecilla, gentuza y caballeros

2010-10-12T15:24:00.000-07:00

¡Vaya día festivo!
Decía Brassens en "La mala reputación": ...cuando es fiesta nacional, yo me quedo en la cama igual, que la música militar nunca me supo levantar...
pues eso he hecho yo hoy: entre que si va a llover y que no me apetecía montar en bici, pues a dejarme despertar tranquilamente. Porque a mí la música militar sí que me pudo levantar, al menos cuando hice la mili, curioso período en el que uno se levantaba aunque no tuviera ganas. Pero como hacía buen tiempo, pues me he subido con mis chicos a la terraza a ver pasar los aviones y los helicópteros. Ha sido parecido a algunos orgasmos: breve, pero intenso. Lo digo porque por muy despacio que vayan, pasan en un suspiro camino de sus bases, en esta caso la de Cuatro Vientos, que no pilla lejos.

Y había gente en mi vecindario viendo pasar los aviones y los helicópteros, gente normal que ve algo especial en el cielo, un día al año y que lo mira y ya está.

Luego está la gentecilla, como los periodistas (es un decir) que trabajan en alguna cadena autonómica (cuyo nombre no voy a decir para que no se enfade la directiva de Telemadrid) que no pueden evitar destilar odio en cada frase y alegrarse de lo malo que pase a los demás y que por definición, es siempre culpa de Zapatero; ¡jopé! y cobran dinero encima por soltar lo que sueltan por esa boquita... no deja de sorprenderme y de indignarme. No sé si debiera reconfortarme que siga intacta mi capacidad de cabreo y sorpresa, en fin... También entre la gentecilla están los que se creen que nos creemos que el abanderado venezolano no ha asistido al desfile porque estaba indispuesto.
A mí, más que molestarme que me engañen, me molesta que piensen que me pueden engañar TAN fácilmente.

Categoría especial merece la gentuza: los que abuchean e insultan en medio de un acto en el que se pide respeto, como cuando se rinde un homenaje a los caídos. En esos caídos se incluye a los que mueren en esas misiones de paz en zonas de conflicto (o sea, muertos en guerras más o menos declaradas), y si te quieres remitir a tiempos pasados, pues ya es otro tema. Pero, so imbécil, está su viuda ahí, está llorando, pedazo de descerebrado...¿qué querías? ¿que se te oyera silbar?... escoge la ocasión, tonto del culo, y si quieres abuchear a Zapatero, sé valiente, te vas a un mitin del PSOE y la montas allí. Idiota.

Y por último, el caballero, Don Vicente Aleixandre. Inolvidable en "Atraco a las 3" en la escena en la que (¡pobres!) se están contando los colegas lo que van a hacer con el botín que van a sacar del atraco que aún no han perpretado. "Una billetera, con un billete de 100 pesetas" "...y un cortijo, ¡con toros!"
Secundario de lujo, dicen, ¡y una leche!, actor con todas las letras.

Otro genio que se va tras Agustín González, José Luis López Vázquez... nos quedamos sin maestros.

Descanse en paz.

Y ustedes lo pasen bien.

Nota:

las fotos (por orden) han salido de:

http://www.rtve.es/

http://www.adyfilstrup.blogspot.com/
y
http://www.unesur.edu.ve/

El retrete de Pablito

2010-09-26T13:07:00.001-07:00

Hay un anuncio en la televisión (creo que es de un ambientador) en el que una ristra de niños con pinta de estarse haciendo sus necesidades encima aguardan poder aliviarse en la casa del tal Pablito, y encima el muy panoli mete prisa a su madre. Si yo fuera su madre les diría muy fina y educadamente: "Iros a cagar a vuestra puta casa".

Pero hay veces en las que uno no tiene las cosas tan claras. Se acerca una jornada de huelga general convocada hace...¿tres meses? por unos sindicatos que se han estado comiendo el morro y los mocos con un gobierno de cegatones y sectarios inútiles, que no han visto venir la que se nos veía encima. Unos sindicatos que se nutren de las subvenciones que les reparten alegremente, que recibieron un patrimonio sindical en los primeros años de la democracia (previamente robado por los fascistas al acabar la guerra) y cuya capacidad de gestión ha dejado algunos momentos imborrables como el escándalo de la PSV (ya saben, la constructora supuestamente "social" que sirvió para que "alguien" se quedara con unos cientos de millones de pesetas y para que muchos pringaos se quedaran sin piso y sin dinero).

Mi experiencia con los sindicatos es pésima, exceptuando el trato personal con algunos sindicalistas, que sí cumplen y que han contestado siempre que les he preguntado. El resto, para olvidar.

No me siento representado por ellos, pero me apetece dar una patada en el culo a un gobierno de inútiles, que ha recortado los salarios por decreto (que es algo muy gordo, ¡coño!), cosa que ni al gallego tirano se le ocurrió, que ha conseguido cotas históricas de paro y lo que es peor, de desesperanza para muchos.

Claro, que algunos (Marianico y sus pijillas) están deseando que la huelga salga bien para fastidiar al gobierno, pero no quieren que salga TAN bien para que los sindicatos definitivamente se hundan y dentro de unos años descuenten de los salarios los domingos que no trabajemos o que la sanidad nos la tengamos que pagar aparte, para que los amigos de los que mandan (ellos, claro) hagan negocio. De hecho, ya lo hacen con el tranvía de la ML2 y ML3 y se les hacen los dedos huéspedes de pensar lo que podrían sacar de cobrarnos las visitas al médico...

Esto está tan liado que al final, parece que el gobierno quiere que la huelga del transporte público en Madrid salga bien, es decir: que no llegue nadie a currar, porque así parecerá que los sindicatos luchan por su derechos contra unos "malos" que son los del gobierno de la Comunidad. Y eso no es así.

Yo estoy hecho un lío: si estoy en el paro, ¿puedo hacer huelga?, ¿cómo la hago?, ¿no barro?, ¿no hago las camas?.

Si mi mujer va a currar (porque en su gremio no tienen representación alguna los sindicatos convocantes)...¿puedo llevarla en coche si falla el tren de cercanías?. Lo digo porque si no va a trabajar le descontarán de la nómina una pasta, además del recorte ya aplicado por el gobierno. ¿Me sirve de algo hacer huelga?

¿Puede alguien ayudarme?

Yo, desde luego, les espero en las urnas. A unos y a otros. Es mi arma civilizada: el voto. Es que asaltar la Moncloa se hace un poco arduo...

nota: la foto la he tomado prestada de www.movilae.com

Pelos en la lengua

2010-09-19T15:42:00.000-07:00

"Estoy hablando con el ministro no con ustedes" les soltó a un grupo de patosos diputados del PP, supuestamente graciosos, durante una gloriosa intervención parlamentaria en un rifirrafe con Álvarez Cascos. Esa intervención se recordará como el acercamiento del parlamento al pueblo, porque aparte de interjecciones populares, les mandó a la mierda. Así, como suena. Y un montón de españoles lo celebramos, y les mandamos a la mierda también.

Con usted daba gusto: el agua clara, el chocolate espeso y sin pelos en la lengua para comprender con claridad meridiana lo que quería decir.

D. José Antonio (que no teníamos confianza como para llamarle "Labor"): esto no se hace. Ya sabemos que ninguno somos eternos, pero esto no puede ser. Ni guías en Internet ni leches, ya no sabremos a quién pedirle chorizo o un buen vino en uno de esos tantos rincones de la piel de toro y aledaños, ese fabuloso programa que nos hizo ver a todos que se podía ir andando disfrutando de pueblos y lugares varios, y también (deformación profesional) que un trabajo digno en televisión se podía hacer con un cámara y un artista de verdad y no un figurón del medio.

Hace tiempo le escuchaba en la radio. Lo de los pelos en la lengua no era lo suyo (y bien que lo celebramos) pero es que un hueco como el que nos deja no lo podremos rellenar. Así que, "chapeau" pese a la gorra de faena y descanse en paz.

Nota: la foto la he tomado prestada de http://www.foroabierto.com%20y/
y la intervención se puede ver en youtube escribiendo: Labordeta crack

Calendarios y realidades

2010-09-16T07:58:00.000-07:00

Creo recordar que el año hidrológico empieza en septiembre. Algo tan necesario (ya me entienden...) como el fútbol comienza su temporada en septiembre. El colegio empieza en septiembre, hay exámenes para recuperar y empezar el nuevo curso en septiembre... a lo mejor habría que cambiar el calendario y empezar el año el 1 de septiembre. ¿Se imaginan la nochevieja el 31 de agosto con el calor que hace!!?, aunque al menos no habría problemas con los guardarropas de las macrofiestas esas a las que van los humanos, jejejeje.

Pues para que no digan que soy un tío raro (que ya sé yo que lo soy) aquí estamos para empezar la temporada, lo que pasa es que llego tarde (ya no estamos a día 1) pero sí es buen momento.

La realidad es más perra de lo que parece, y por supuesto, mucho peor de lo que se creen los políticos así que como tengo dos hijos que tienen la fea costumbre de comer (¡y cómo comen!) varias veces al día y encima todos los días, pues me tengo que buscar las mañas. Se me termina el período de excedencia y las alternativas son pocas: educación infantil o secundaria como interino y con casi 50 años se me hace un pelín cuesta arriba tener que estar pendiente de si este año me mandan a Valdemanco o tengo una sustitución de dos horas en La Cabrera. Cosas de no haber aprobado una oposición que este año ha estado más dura que nunca y aunque las excusas son como el culo (todo el mundo tiene uno), pues siento que estoy un poquito mayor como para competir a degüello con otros miles de jóvenes que tienen el seso más fresco que yo y los estudios más recientes.

Vuelvo a la Agencia EFE a currar; los tres años se han pasado volando y me siento afortunado de tener donde refugiarme. Es amanecer otra vez, cambiar radicalmente de vida, pero así estamos, y (vuelvo a decirlo), me siento afortunado. Espero ponerme al día en las cosas nuevas y sentirme tan querido como me han hecho sentir los compañeros con quienes he mantenido el contacto durante este tiempo en el que he estado fuera.

Ya les contaré como empieza el curso/temporada/rentrée (que queda muy fino...)

Nota para la SGAE y sus perros: la foto es mía y la he hecho yo en Mojácar (Almería)

Disfruten.

Escrito preventivo

2010-08-03T07:16:00.000-07:00

En este mes de agosto se repiten los tópicos de todos los años: que si se va mucha gente, que si no se van tantos como debieran, que si hace años se notaba más vacío Madrid, bla, bla, bla... pero entre las novedades, en estos últimos días los políticos que nos rigen y que parecen dedicarse a buscar y crear problemas nuevos en lugar de arreglar los que tenemos los administrados, han ideado una de las grandes revoluciones del siglo XXI: el despido preventivo. Dentro de la magnífica reforma laboral ésta que han parido desde las alturas (y que tan poco entusiasmo despierta en ningún sector de los afectados), proponen que cuando existan razones objetivas que apunten a que va a haber pérdidas, para evitar éstas se eche a la calle al currito. A ese al que se le aprieta en cuestiones de horario, al que se le baja el sueldo, al que se le cambia el turno...

Nadie habla de la ineptitud del que está sentado en un despacho, tomando decisiones equivocadas una y otra vez, decidiendo nuevas líneas que arruinan el trabajo anterior, inventando nuevos protocolos que retrasan innecesariamente la labor ya en marcha; ese que disfruta de un buen (a veces insultante) sueldo.

Resulta que en una empresa dada (privada o pública, por ejemplo), un menda puesto a dedo decide que para evitar pérdidas, va a despedir a treintaytantos, por ejemplo. ¿No podemos dar la vuelta al argumento y despedirle a él? ¿No es él el máximo dirigente que NO consigue beneficios, que es incapaz de obtener de las autoridades los apoyos necesarios ni capaz de motivar a los trabajadores para que aprieten en su labor diaria? Pues, preventivamente, que le despidan a él.

Hace dos semanas, a mi mujer le regalaron unos pendientes, y uno de ellos carecía de una tuerca. Así que paseando ante una tienda de la empresa de marras, entró a pedir (ingenua ella) una tuerca para el pendiente. Le costó un euro una tuerquecita minúscula. Ustedes pueden pensar que es caro, que regalando nadie se hace rico, que qué sagaz ha sido quien ha decidido cobrar un euro por una tuerca. Ahora, vamos a echar cuentas:

parte propocional del trabajo de la dependienta atendiendo la solicitud;

coste material (transporte incluído) de la tuerca en sí misma;

carpetita de la marca en color de rosa;

papel térmico de impresión del recibo como que se ha vendido la tuerca (cuyo código tiene 27 caracteres);

papel térmico de impresión del certificado de autenticidad de la tuerca, junto a unas recomendaciones de mantenimiento;

parte propocional del trabajo de la dependienta cobrando e imprimiendo los papeles antes mencionados, a lo que hay que sumar la copia que la tienda conserva...

¿Cuánto beneficio le ha quedado a la tienda?, ¿Seguro que regalando la pieza habría perdido dinero? Yo, con algo de mala idea, habría pagado con tarjeta de crédito.

Es un detalle, pero puede ser un ejemplo (otro más) de que quien toma las decisiones no suele vivir entre gente "normal".

Agosto, buen mes, que Vds. lo pasen bien conociendo nuevos sitios o visitando los ya conocidos... o currando que la gran ciudad ofrece algunas ventajas en este augusto mes...jejeje

Disfruten.

Nota: la foto es mía y la he hecho yo.

Dar en el clavo

2010-07-23T04:38:00.000-07:00

Contaban ayer en los llamados "medios de comunicación" (algunos no llegan a mitad de cuarto) que el número de presos por delitos relacionados con el tráfico se había disparado y multiplicado por nosécuánto. Que hay unos mil enchironados por hacer el cafre en la carretera y poner en peligro su vida (cosa que no me importa) y la mía (cosa que SÍ me importa). Esto lo relaciono con otra circunstancia parecida: la doctrina Giuliani, alcalde de Nueva York. El entonces alcalde de esta ciudad (cursilada lo de "gran manzana") decidió que cada carterista al que trincara se pasaría en la cárcel un mínimo de quince días, que para eso la madera neoyorquina depende directamente del alcalde.

Su cuenta era clara: si el delincuente o mangui roba o levanta dos carteras diarias y está quince días fuera de circulación o entrullado, el resultado es el de 30 ciudadanos o pringaos que no sufrirán directamente la eufemísticamente llamada "inseguridad ciudadana", o sea, la delincuencia.

No recuerdo si fue Rodríguez Colorado (que no ha pasado a la posteridad como ejemplo precisamente) o Rosón quien dijo en cierta ocasión que el 90 por ciento de los delitos que se cometían en Madrid era perpetrados por 2.000 chorizos a los cuales la policía conocía perfectamente y podría empapelar en cuestión de semanas. Lo que pasa es que luego las señorías les dejaban salir demasiado fácilmente. Por supuesto (lamento no recordar quién de los dos fue) tuvo que desdecirse.

Esto es lo que ha pasado con el tráfico: si un menda borracho conduce sin carné a 120 kilómetros por hora por un arcén y atropella y mata a un ciclista, hasta hace bien poco no le pasaba nada, es decir: NA-DA; el galimatías judicial se enredaba de tal forma que al final el seguro del coche acababa persiguiendo a la viuda del ciclista para que pagara los desperfectos.

Yo creo que la cuestión radicaba en que los de las togas también conducen (o conducían), esto es: se podían ver involucrados en algún que otro percance y por tanto no convenía que la ley fuera demasiado dura en ciertas circunstancias en las que podrían verse inmersos. Así que unos cuantos, sin carné, o borrachos o las dos cosas a la vez podían estar provocando dos o tres accidentes a la semana (¿quién de vds. no ha tenido que dar un frenazo o volantazo porque un h...de p... ha salido de repente de una bocacalle o de un camino sin mirar ni ceder el paso?). Luego se piraban y adiós muy buenas tú con la que se había montado. Pues si esos mil están sin conducir, tienes la misma aplicación de la doctrina Giuliani: fuera de circulación los habituales, pues menos accidentes. Lo digo porque yo no veo para nada la reducción de velocidad. Esta misma mañana por la carretera de La Coruña en la cuesta de la zona de Peñascales, iba yo a la velocidad máxima permitida (90 kms/h) y circulaba solo... quiero decir por el carril de la derecha, porque me ha pasado hasta un twingo.

Así que me parece que Interior ha dado en el clavo. Mis felicitaciones. Ya me gustaría poder decir lo mismo de otros ministerios y para muestra tres botones, información recogida ayer:

- para estudiar medicina necesitas un "12" como mínimo; luego aprobar el MIR. Si tú estudias en la universidad de Caracas, te presentas al MIR tan tranquilamente y la Espe te contrata.

- Fomento rescinde 32 contratos y demora los pagos de 199 obras; a ver si alguien de ustedes tiene las narices de rescindir un contrato con un organismo oficial o decir que vas a pagarles más tarde... "que este mes no me viene bien".

- La mitad de los jóvenes tarda más de un año en encontrar trabajo; llaman jóvenes a los que tienen menos de 35 años. Y lo ponen como noticia; "más de un año" puede significar hasta cuatro años claro.

A falta de clavos en los que dar, propongo las cabezas de algunos políticos. Acertaríamos seguro... y no faltarían voluntarios.

Tengan ustedes un buen verano.

la foto la he tomado prestada de http://www.motorafondo.net/

Historia

2010-07-11T14:39:00.000-07:00

Mira que a mí, el fútbol, desde que cumplí 17 años no me ha preocupado en absoluto. Yo fui socio del Madrid durante cuatro años, desde que tenía 13. En esos años vi jugar a tipos de la categoría de Netzer, Cruijff, Neeskens, Breitner, Iribar, Pirri, Amancio o al mismo Del Bosque.

Luego uno crece; afortunadamente me salí del lío (yo frecuentaba la zona en la que luego surgieron ultras de siniestra enjundia) coincidiendo con una cierta madurez y porque ya se podía dar voces en las manifestaciones y no tenías que limitarte al campo de fútbol en busca de un desahogo con la ayuda de la parentela del árbitro.

Desde que viera un penoso partido en el Mundial del 82 entre España e Inglaterra (0-0) no he vuelto a pisar un campo, bueno, a sentarme en una grada de un campo de fútbol. Pero esta noche, la verdad, me alegro un montón. Por primera vez desde que Rubén Cano metiera un gol a Yugoslavia y Juanito se llevara un botellazo en toda la cabeza, me ha gustado seguir a la selección. Son un gran grupo de grandes jugadores, amigos, responsables, un equipazo, en resumen. Me alegro especialmente por mis hijos. Al mayor le ha preocupado el fútbol menos que a mí; de hecho llegó a preocuparme la falta de "cultura" futbolística. No hizo colecciones de cromos, ni seguía a ningún equipo; jugaba en el patio a la pelota o conmigo en el parque, pero sin preocuparse de nada. El pequeño ha sido todo lo contrario; desde el principio lo tuvo claro: el fútbol es algo grande... y ha tardado en contagiarme, pero lo ha hecho. Se hizo seguidor del Atleti por llevar la contraria a toda su clase, que era del Madrid. Luego se pasó al Barcelona de Guardiola, arrasador de los siete títulos, con camiseta oficial incluída. Pero ahora he disfrutado con ellos viendo algo histórico, el pase de cuartos, la semifinal y la final. Y ganársela a la "naranja mecánica", nada menos.

Ser campeones del mundo era un sueño fuera del alcance de los chavales de mi época; de los que nos gustaba jugar y ver jugar aquel único partido de la semana, el de los domingos por la tarde en blanco y negro; de los que nos destrozamos las rodillas en los descampados, entre las raíces de los pinos de Casa de Campo o en algún campo de tierra por el que había que pagar; de los que discutíamos con el listo o con el chupón sobre quién jugaba de "9" o de portero; de los que hemos terminado cabreados muchos partidos y contentos otros tantos.

Por eso me alegro también, porque ahora los chicos entrenan en césped artificial, van a escuelas en las que aprenden a tocar, a tirar; tienen camisetas y pantalones decentes, les regalan los balones, les llevan en autocar a jugar campeonatos por ahí...y pueden ser campeones del mundo. Cosa, que por cierto, fastidia a algunos. No son muchos, pero hacen mucho ruído. A mí, el sentimiento de tribu no me ha obcecado nunca, porque le doy la importancia que tiene. Soy de una familia, y de una tribu, y de un clan, y de una nación, y de un continente pero eso no me impide ser persona, alegrarme con mis vecinos de las cosas buenas comunes.

Mañana lunes, al tajo, gane o pierda la selección, el Madrid, el Barça, Nadal, Contador o quien sea. Pero es una alegría, y además histórica e irrepetible porque aunque ganasen otro Mundial, esta sensación que provoca esta primera vez no se repetirá.

Y mira qué bien le ha venido a más de uno que hablemos de fútbol y no de lo inútiles que son... vds. ya me entienden.

La foto la he tomado prestada de la edición digital de El País de hoy mismo.

Disfruten.

ley del embudo

2010-07-01T08:30:00.000-07:00

Dice la ley del embudo: lo ancho para mí, lo estrecho para tí.

Un alcalde se inventa una tasa de basuras abusiva para compensar toda la deuda que tiene con las constructoras (las gordas, las que no han cerrado). No pasa nada, la gente ha pagado, sigue pagando y el partido de la oposición del ayuntamiento de Madrid, dice amén, pensando que algún día necesitará el dinero.

El gobierno de la nación...pues eso, pésima gestión de todo en todo; me da vergüenza ver a Maritere hoy mismo intentando convencer en una rueda de prensa a los que allí había de que la presidencia española ha sido la leche... de buena. Y el partido en la oposición no levanta precisamente entusiasmo como alternativa entre la gente normal.

El de la Comunidad que nos afecta y su campaña de imagen contra los huelguistas del metro: todas las emisoras de radio y televisión parecían tener la misma lista de cantinelas: que si dos millones de rehenes, que si son unos privilegiados, que si huelga salvaje (deplorable anglicismo, puesto que una huelga es una huelga y punto)...

Me dan envidia los que firman un convenio y saben lo que firman, y lo defienden con dos pares de narices ante los abusos de la gentuza que les administra: no son funcionarios, tienen un convenio (válido para ambas partes) y los trabajadores de las empresas públicas no son funcionarios porque -otra vez- tienen un convenio, y entonces ¿por qué no han bajado el sueldo de la EMT? ¿eh?¿eh?¿eh?, ¿por qué no recortan el gasto inadmisible en publicidad institucional de la Comunidad?

Estos iluminados descubren de repente que pueden despedir gente aduciendo pérdidas de empresa, y así ahorran, pero no de su sueldo claro está. El presidente de la Agencia EFE (otro iluminado cuyo sueldo es más secreto que las cuentas de los borbones) despidió la semana pasada a 25 trabajadores (más antiguos y menos, de todas las áreas) aduciendo eso: pérdidas, y así pagaba 20 días por año trabajado en lugar de 45. ¡Menudo negocio!.

Sobre todo, porque ahora ha llegado la SEPI (que es su patrón) y le ha dicho que se la envaine y que readmita. ¿Va a pasar algo? No, nunca pasa nada en ciertos niveles, como con los gobernantes que incumplen convenios o que persiguen médicos (Caso Montes en Leganés), Nunca pasa nada, pero eso sí, si te plantas para que no te chuleen eres un insolidario, un delincuente... hay gremios que jamás contarán con las simpatías del público (médicos, controladores, pilotos o conductores del metro), pero que tiene claro lo que firmaron y tienen claro que lo tienen que defender, porque de los administradores no se pueden fiar...para nada.

nota: la foto la he tomado prestada de http://www.cronicanorte.es/

¡qué vergüenza!

2010-06-29T00:17:00.000-07:00

Hoy escribo en caliente (que es como se debe escribir, pero no publicar, porque alguien puede acabar en un juzgado), a cuenta a la huelga del metro. Bueno, más exactamente, a cuenta de la información que veo y oigo sobre la huelga del metro y la negativa de los currantes a trabajar, ya sea ayudados por los piquetes, o voluntariamente, porque están convencidos de que el gobierno de la Comunidad de Madrid les quiere chulear.

Onda Cero me ha dado asco, pero el representante de Comisiones les ha plantado cara a los "todólogos", esos que hablan de cualquier cosa y siempre tienen razón.

Lo de Telemadrid es simple, lisa y llanamente vomitivo: el consejero de Transportes en plan chulo, amenazando con despidos y repitiendo "¿eh?" a modo de muletilla entre amenaza y amenaza; el clon de Julia Otero (creo que se llama Ely del Valle) con un guión bien estructurado, el director de informativos de la COPE (que ya se sabe), y un florero que apostilla las amenazas del consejero.

Ellos no viajan en metro; lo que pasa es que hoy están las calles hasta arriba de coches y eso SÍ les molesta (porque el autobús no lo ven ni de lejos). Pero ahora, dicen hoy, que les preocupa la gente, es decir: los ciudadanos. Esos ciudadanos a los que la Comunidad de Madrid subió el precio del billete de 10 viajes un 24 % en enero. Preguntas:

¿Dónde está ese dinero?

¿Cómo lo han gestionado?

¿Por qué la Comunidad no rebaja el gasto de 11 millones de euros en publicidad, publicidad que no trae más viajeros? . Perdón, ahora nos llaman: "clientes".

Por cierto, ¿a qué no adivinan a qué partido están vinculadas esas agencias?

y con conste: el primer fastidiado soy yo, que tengo que ir a Moncloa y me parece que me voy a ir en bici, y llegaré sudando, que vivo al otro lado del Manzanares, pero llegaré. Espero.

nota: la imagen la he tomado prestada de : http://www.iphonesoftware.es/

estoy empollando

2010-06-15T14:52:00.000-07:00

pues eso, que estoy empollando, como en mis mejores tiempos de estudiante. Hacía unos años que no sentía esta sensación que rodea a mi cumpleaños (cuarentaycasicincuenta ya), que me ha acompañado toda la vida... ¡ah! haber nacido en enero, podrían pensar vds., pero no, es lo que tiene junio: eres de los pequeños del curso y tu cumple se abre paso entre exámenes. Este año es fabuloso lo que arrastro, pero ya me va quedando menos.
El día 25 es el primero de las oposiciones y durante julio tendré al menos otro. Pero mi venganza será terrible... siempre digo lo mismo y me conformo con invitar a los colegas a unas cervezas.
¡Que no falte!

Cuestión de escalas

2010-05-18T01:49:00.000-07:00

Decía Joaquín Krahe, cantatutor gamberro donde los hubiera:
no sé tus escalas, por lo tanto eres muy dueña,
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña;
no están sus medidas en honor a la verdá-aaad
fuera de la ley de la relatividad.

Prescindiendo del colega Einstein en todo lo relativo a este tema (que tampoco es muy complicado, pero que hoy no toca), sí que es verdad que en esta vida todo es cuestión de medidas y escalas, o sea, relativo.
Para los mapas que se manejan cuando uno anda por el campo, se usan unas escalas muy concretas (1:25.000 o 1: 50.000) porque son los que mejor se ajustan, y así, cuando uno es estudiante de primaria y tiene que hacer un plano de su habitación usa OTRA escala, que dependerá de lo grande que sea el papel, la habitación y las ganas de currar en la conversión de medidas.

Cuando Juancar se opera en un hospital público sin pasar por las horcas caudinas del resto de los mortales, alguien se ha columpiado de escala. Si encima se afirma (entónese adecuadamente) que está muy satisfecho de la sanidad madrileña y catalana, es que la escala ha bailado y ya no hay sanidad española.Ventajas del apellido, me imagino. Si hubiera querido operarse en un hospital público británico le habrían dicho que nasti monasti, porque fuma, y (todo el mundo lo sabe), el tabaco no es ná bueno para el pulmón ¡Toma ya nódulo!. ¿Se habría atrevido alguien?
Si alguien de la casa real quiere saber cómo es la sanidad real de Madrid, que consulte mi entrada en este mismo blog "Con todo el cariño del mundo" el 28 de octubre del año pasado, así descenderán de las alturas al mundo real. No sé si me entienden realmente...

Luego hay otras escalas: si un juez mete la pata, pues no pasa nada en la mayoría de las ocasiones. ¡Pues anda que no se han fugado y reincidido narcos, etarras, violadores y demás gentuza porque la señoría de turno les ha autorizado visitar a su santa madre u otro pariente!. Hasta el caso Gómez de Liaño, yo estaba convencido que no les pasaba nada a menos que fuera muy descarado; y que conste en acta: a mí me cae bien Garzón. Pero no está por encima de la ley y si se ha columpiado, prevaricado o equivocado de escala, pase p'adentro. Lo que pasa es que cuando ves quien ha puesto la escala (¿quién coño son los de las manos supuestamente limpias, que no quieren que se abran las fosas de fusilados?) se le abren a uno las carnes. ¿Y por qué se ponen tan nerviosos algunos dirigentes del PP ante la perspectiva de que se entierre decentemente a fusilados tras el final de la guerra? No abogo por juzgar el pasado (para felón, Fernando VII) pero hay cosas y cosas.
Y finalmente, hay una escala que ronda el 1:47 millones. Son las ocurrencias del imitador oficial de Mr.Bean; le han llamado de todas partes para decirle (reduciendo la escala): "mira chaval, o haces lo que tienes que hacer o te responsabilizas de una caída del euro que provocará un derrumbe de la economía europea y mundial al lado de la cual lo del 29 fue un tropezón..."
Lo bueno es la reducción de escala: ¿de dónde van a recortar el 1:100?, ¿de la masa salarial anual?, ¿un nuevo concepto en el capítulo de retenciones? ,¿del salario bruto? ,¿de los pluses?, ¿lo añadirán al IRPF?... ¿saben cómo hacerlo? ¿cambiarán el formato de las nóminas? o ¿se va a quedar en lo de la economía sostenible?.. y va su segundo, cabeza pensante en todos los aspectos, se asoma al corral de las porteras de la tele a decir que no va a pasar nada, hombre, que "son ...25 euros o así. Total ná... "; ná pá tí, cabezón.
Y a escala callejera (que es en la vivimos la mayoría) sigo sin entender que se gasten la pasta en memeces de traducción simultánea entre lenguas vernáculas o cambiando los panfletos de sanidad para que digamos y digamas "criaturas" en lugar de "recién nacidos".

Abogo por "criaturos", que me siento sexualmente discriminado porque "criaturas" es palabra de sexo femenino.

Lo que yo decía: cuestión de escalas.

las imágenes las he tomado prestadas de:
escalas: http://www.fao.org/
pulmón: http://www.diariodeleon.com/
mr.bean: http://www.tujefetevigila.com/

Agobiante

2010-05-09T12:21:00.001-07:00

Miren vds., esto va en broma pero también en serio porque hay que reflexionar durante un momento: si algo pesa 200 gramos, pues podemos pensar que no pesa mucho; en este caso serían doscientos gramos de nada.

Lo mismo pasa con los folios, que uno no pesa pero un paquete de 500 sí; entonces, si uno repite eso dos veces al día (que es lo normal estando sano), se convierte en 400 gramos por persona y día. Atención: yo mismo, según esta estadística (400 x 2 x 365) fabrico unos 146 kilos por año.

Si consultamos la población de un país como España (47 millones de personas según el último censo) resulta que fabricamos 6.862.000 toneladas de eso.

Podemos ir por países y continentes, pero si nos ceñimos a los datos de población del planeta en 2008, que asciende (en números redondos) a 6.700 millones de seres humanos, resulta que en este planeta en este año 2010, descontando factores de ajuste, fabricamos unos 978 millones de toneladas. ¿A que el dato marea?

Eso durante un año; si vamos haciendo este cálculo "hacia atrás" y yo el año pasado fabriqué los mismos 146 kilos y aunque hubiera unos millones de habitantes menos en el planeta, también sale una cantidad mareante...y si seguimos así, calculemos en los 48 (casi 49) años que tengo unas 7 toneladas sólo mío (mi tessssssorooooo...); sigue mareando la cifra de eso que fabricamos.

Además, hay cientos de miles o millones de caballos, ovejas, cerdos, cabras, vacas y otros animales de granja que también fabrican lo mismo (con distantas texturas, colores y tamaños); si a eso sumamos las llamas de los altiplanos de los Andes, el ganado semisalvaje de los Llanos de Venezuela, las gaviotas que rondan las costas y las manadas de cebras, ñúes, jirafas, elefantes y demás herbívoros que viven en el planeta, llegaremos a la siguiente conclusión: Este no es el planeta del agua; ESTE ES UN PLANETA DE MIERDA...

despectivo

2010-05-04T15:00:00.000-07:00

Dice la Real Academia que despectivo es : "despreciativo" en su primera acepción. En su segunda, "dicho de una palabra o de un sufijo: que manifiesta idea de menosprecio en la significación del positivo del que procede". Recuerdo de los libros los sufijos que se usaban para convertir en despectivo algún sustantivo: ucho, uzo, orrio, astro.

Y es que son todos útiles: politicastro y gentuza son los primeros que me vienen a la mente. Esta GENTUZA vive aislada en su mundo, en su torre de marfil (o de oro, que pagamos todos), POLITICASTROS que viven como curas con dos parroquias, mangoneando y dispuestos a todo para pillar poltrona donde sea, a nivel local, provincial, regional o nacional.

Y para muestra, cualquier botón (que es lo hiriente): da igual que se vaya la luz y tarden seis días en restablecer el servicio; lo importante es etiquetar en lengua vernácula.

Total, es fácil: sueldazo garantizado, gastos varios como dietas y desplazamiento pagados, pensión alta vitalicia... y su labor consiste en proponer y llevar a cabo sus ocurrencias. La última es genial: un millón setecientos mil euros en servicio de traducción de lenguas en el Senado. ¿Para qué sirve el Senado? Para que ganen una pasta los senadores y sus colegas... Hacedlo con vuestro dinero, canallas, que con casi cinco millones de parados, resulta INSULTANTE gastar pasta en semejante imbecilidad.

Falta categoría, altura de miras o como dijo aquel político italiano: manca finezza. Sobran iluminados y ocurrentes, dinosaurios del pasado, resentidos y corruptos (amparados o no por sus respectivos partidos), retestinados odiadores y sobre todo falta gente competente. Les importa un pimiento(ya me entienden...) lo que le pase al españolito de a pie... ¡mientras no les pase a ellos!

Se les llena la boca con según qué frases en según la semana que toque: "España no es Grecia" tocaba esta semana: si no tengo dinero, corto gastos. Lo sabe cualquiera que viva de un sueldo, y uno no compra lo que quiere, sino lo que puede. No te amuela, en Grecia tienen un gasto militar impresionante porque viven en estado de guerra pendientes de sus múltiples fronteras con el supuesto enemigo turco. El porcentaje de funcionarios es increíble, y ¡qué coño! :un país en el que hay que negociar el precio del taxi al montarte no es digno de estar en la Unión Europea. Hace unos años, los estudiantes montaron una de aúpa porque les iban a cobrar tasas al matricularse en la universidad. Gratis que era, claro. Cuando pides un préstamo para pagar otro que pediste con anterioridad es que vas muy mal. Y esto, los griegos no debían saberlo.

Estos son los que nos administran, y luego están los que mandan: los que pidieron a los partidos políticos que devolvieran "x" millones en cuanto asomó la crisis, que habían invertido con Lehman Brothers, Madoff y otros "gurús" de la economía y el negocio no lo era tanto. Los partidos políticos a los cuales se les condona o negocia el interés de los préstamos (igual que a Vd. y a mí, claro) les devolvieron el dinero, porque estaban pillados por zonas sensibles. Cuando a los bancos les venga bien, volverá a circular la pasta y mientras tanto, nos echaremos a temblar... un poquito más. Porque está el patio laboral como para andarse con el vuelo colgando y créanme, sé de lo que hablo.

Despectivo... ese soy yo.

nota: la foto de una senadora que ustedes saben la he tomado prestada de elblogdeisidro.files.wordpress.com y la de un señor que manda (ya me entienden), de compartiendoconocimiento.files.wordpress.com

Lucimiento intelectual.

2010-04-07T12:06:00.000-07:00

Vuelvo de pasar unos días casi aislado:

El móvil (dependiendo de la operadora elegida o impuesta) funciona bastante bien, pero no lo uso a menos que sea necesario. Afortunadamente, ninguno de mis amigos ha considerado que debiera llamarme, de lo cual me alegro.

No tengo tele, ni digital ni analógica; es más: no tengo antena. Creo que la instalación está hecha (al menos, desde fuera, veo un cable enrollado en la chimenea) así que a lo mejor algún día...

Me llevo el ordenador para editar fotos, escribir y jugar a las cartas.

No tengo pincho para conectarme a internet, así que mi Semana Santa (sic) es parecida a como era cuando era pequeño: no había tele, y lo que había era siempre lo mismo: las películas Fray Escoba y El demonio a las 4, (infumables, nano, que diría un valenciano), procesiones y misas (eso creo recordar). No nos dejaban jugar a nada en la calle, y a casi nada en casa (dependiendo de la casa, claro); era un aburrimiento mortal de necesidad.

Afortunadamente, las cosas cambian y ahora nadie me mira mal si juego al rugby con mis hijos o pinto muñequitos o hago limpieza en el trastero. Aún recuerdo a un compañero de colegio cuyo padre trabajaba en la EMT y cuando le tocaba currar en domingo, iba a misa y a confesar el sábado, para que le perdonaran lo de tener que currar en fiesta. ¡Qué tiempos!

Me he dedicado a labores de poco lucimiento intelectual, como es acarrear estiércol (mierda de oveja, concretamente) en carretillas desde donde está amontonada hasta el huerto en el que voy a echar horas, junto con mi vecino, para intentar recuperar el placer de ver crecer las hortalizas.

También he limpiado alcantarillas, las he vaciado de tierra, hojas secas y demás porquerías, para que el agua corra cuando cae. Parece un poco bobo, pero es que la naturaleza no entiende las necesidades del hombre moderno metido a campestre... yo ya me entiendo.

Además está lo de remover la tierra en el huerto, cargar el depósito del agua, limpiar y colocar trastos, dar de comer a mis hijos, fregar los cacharros, en fin, nada parecido a lo del acelerador de partículas, sin ir más lejos.

Pensaba mientras hacía tanto ejercicio que hay quien paga un gimnasio y luego va en coche y anda por una cinta... tontería, oyes, pensado así.

Coged un azadón, removed y levantad unos cuantos metros cuadrados de tierra, y comprenderéis perfectamente por qué la gente emigraba del campo a la ciudad. Luego algunos se vuelven muy listos cuando llegan a la capital, se buscan amiguetes, se reparten unos milloncejos de euros entre obras, comisiones y regalitos para las esposas de los que mandan y si los pillan, pues unos años a la sombra y luego ya salen tan panchos.

Me da igual que sea Roldán, ya en la calle y con unos millones sin devolver, o el tesorero del PP (a cuyo abogado, por cierto, le paga el partido) que se llevaba entre las uñas una nadería...

Luego tú tardas 1 día (por enfermedad, por ejemplo) en presentar la liquidación del IVA que te corresponde y te crujen con un 20% de sanción.

Dice un refrán con mala leche que todos somos iguales ante la Ley, pero unos más iguales que otros. Que se lo digan a Garzón, para el que pide un colega 20 años por querer investigar las desapariciones del franquismo a sabiendas de que no le correspondía. ¿No tiene otra cosa que hacer la Justicia?¿No tienen asuntos pendientes?

De verdad, empiezo ya a echar de menos el azadón...

Nota para la SGAE y sus perros: la foto es mía y la he hecho yo.

Aire!!!

2010-03-25T11:32:00.000-07:00

Pues sí, señores. Desde hace ni me acuerdo no tenía toda la Semana Santa para descansar. No se presenta muy bien a nivel meteorológico, peor ya se sabe que nunca llueve a gusto de todos. No me voy a ir a esquiar, porque es muy caro y no me organizo con la familia, así que me voy a escapar al pueblo, a Robleluengo, provincia de Guadalajara. Voy a disfrutar todo lo que pueda, picando en el huerto para mezclar el abono y otras labores que ayudan a dormir durante la noche. Montaré en bici si no llueve... y estudiaré durante las tardes (si me dejan). En el pueblo no tengo tele ni internet, así que...

HASTA LA VUELTA

Besos y abrazos para todos.

Culpa suya

2010-03-15T01:55:00.000-07:00

Sí señor. Culpa suya. Yo era un gamberrete en ciernes, con catorce años cumplidos. Mis lecturas hasta el momento se habían limitado a tebeos de todo tipo, "Hazañas Bélicas", "El Jabato", "El Capitán Trueno", "El Guerrero del Antifaz" y lo más parecido a libros era la colección de Bruguera en la que se alternaban páginas con texto y con viñetas. Cosas de la edad, me imagino.

Cuando empecé en el instituto, en el libro de Lengua de la editorial Anaya, venían extractos de algunas obras clave de la literatura, y una de ellas era Las Ratas.

Era la parte en la que la angustia de todo el pueblo pasaba a ser tuya, cuando aguardan atemorizados el amanecer que va a hacer que las espigas se quemen y queden condenados a pasar hambre... hasta que, según había previsto el Nini, empezó a soplar el viento del norte, aligerando la escarcha y salvando la vida a todo un pueblo. Se me ponen los pelos de punta (como al protagonista de 117A Mádera de Héroe) cuando me acuerdo y cuando lo releo (cosa frecuente en mí).
Después vinieron tantos otros: Diario de un cazador y Diario de un emigrante; lo que me reí con los equívocos del lenguaje ("¡Pucha un coño!", por ejemplo). Cartas de amor de un sexagenario voluptuoso, 117A, El camino... y tantos otros que tengo en la estantería, y que forman parte del grupo de libros que no prestaré ni donaré.

Lloré de rabia y emoción cuando estaba terminando El Hereje, y no me avergüenza decirlo.

Gracias, maestro, por tantas lecciones sobre la literatura y sobre la vida, dura y sencilla, pero que merece la pena vivirla.

Hasta siempre, maestro.

La foto la he tomado prestada de http://www.nortecastilla.es/

Aniversario

2010-03-12T14:48:00.000-08:00

Hay fechas que se recuerdan y hay fechas que se imponen. Ayer se cumplieron 6 años de los atentados de los trenes en Madrid. Atocha, El Pozo, Santa Eugenia... tanto dolor y tanta maldad juntas, inconcebible hasta ese momento. Mucho se ha hablado, escrito, analizado e investigado, algunos con encomiable empeño y profesionalidad y otros con una mala baba impresionante. Como poco más puedo escribir de esto sí dejaré claras un par de cosillas:
Día 11. Recuerdo la frustración, el dolor... primero no saber qué le había pasado a mi mujer, que se dirigía a Atocha (pasa por allí todos los días). Los atentados fueron antes pero el miedo es libre.
Luego ver que cada vez había más muertos y que todos pensábamos lo mismo: nos han metido el petardazo porque Aznar nos ha colocado en el avispero de Irak con sus amigos Bush y Blair. Recuerdo hablar con mis compañeros y pensar que preferíamos que hubiese sido la ETA y no los moros locos, porque al que está dispuesto a morir matanto es difícil pararlo.
La convocatoria de la manifestación de esa tarde me olió a chamusquina. Perdón, pero fue así: tenía cita en el dentista y cuando llegué me dijeron que adiós, que estaban autorizados a dejar el curro para ir a la manifestación. Me mosqueé mucho y pregunté si lo autorizaba el colegio oficial o si les parecía normal que un gobierno convocara una manifestación. Como los buenos toreros, pararon, templaron y me atendieron. Inconsciente que es uno, porque si alguien puede hacer daño son los dentistas...

Día 12. Me levanté con un dolor de cabeza terrible, tras casi toda la noche en vela, viendo informativos, oyendo la radio, viendo llover y a dos millones de personas mojándose en todos los sentidos. A esperar...y cabrearme. Desde su cargos, el tontaina del Opus no hacía más que balbucear excusas y utilizar una coletilla: "...las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado..." y todo el rodillo puesto en marcha, aplicando aquello de repetir una mentira mil veces para que se convierta en verdad. Y una mierda. Eso les dio resultado en Galicia con la campaña de las municipales y lo del Prestige y creyeron que les daría resultado otra vez.

Día 13. La ministra de exteriores en la ONU para que escribieran que habían sido los etarras, el presidente llamando a los corresponsales de prensa extranjeros para que dijeran que había sido la ETA, el director de información de la agencia EFE imponiendo que se dijese que había sido ETA, el jeta que era ministro y cuya familia se forró recalificando terrenos en Benidorm, grabando alocuciones en la sede de EFE porque en TVE se negaron los trabajadores. Me recuerdo a mí mismo gritando a la televisión cuando ya se había encontrado una mochila intacta y el ministro del interior seguía balbuceando excusas durante una rueda de prensa en la que no quería soltar ni pío.

Día 14. Fui a votar con unas ganas que no veas.

Luego han salido los investigadores, con sus tramas y sus delirios. Para quien quiera saber (y no oir palabrería) ayer publicaba El País un artículo magnífico de Fernando Reinares "El verdadero significado de aquel 11-M". Eso es información. Lo de que si te asomas a la ventana de un piso de Gijón al lado de uno en el que estuvieron alquilados unos etarras hace 15 años, y desde allí veas una máquina de tren no tiene nada que ver.

He de reconocer que cogí con ganas el primer capítulo de la serie de El Mundo "Los puntos negros del 11-M", pero cuando llegué a un párrafo en el que decía: "...un grupo de policías de la cuerda dura del PSOE consigue hacerse con la dirección de la investigación..." ¡¡¡¿¿¿con la que estaba cayendo, pueden los maderos decidir quién curra aquí o allí????!!!! a partir de ahí, cualquier cosa, desde darle vueltas a lo de la dinamita, que si es de aquí o si se había limpiado las uñas con un palillo de caoba mi vecina la del quinto...hasta que llegaron a escribir que los de Leganés estaban muertos antes de la explosión.

En fin, de malnacidos está el mundo lleno y no descubro nada; pero algunos podía dedicar sus energías a otras cosas, y vds. saben a lo que me refiero.

Nota: no tengo fotos, porque esto no se deja. Da igual de dónde la saque, si es mía o de otros... probaré mañana y

OTRA: Don Miguel, ya podría haber esperado un par de días, haber ojeado unas perdices el domingo, ¡hombre! que tengo que contar una "culpa suya"...Descanse en paz, maestro.

Ná de ná

2010-03-08T15:37:00.000-08:00

He estado zascandileando por el caralibro ese en el que tú te apuntas y dices que eres así o asá, que te gusta o no esto o aquello y en el que te pones a mandar solicitudes de amistad o a marcar que te gusta o no el comentario o la foto de noséquién. He visto un anuncio de una supuesta rubia despampanante que contaba con ¡4.800 amigos!

Bueno, amigos, amigos... yo siempre he considerado amigo aquel al que podías levantar de la cama aporreando la puerta a las 3 de la mañana para pedirle que te prestase su hombro o un sofá en el que dormir a esas horas. Si pones el listón tan alto, pues con los dedos de una mano lo mismo hasta te sobran algunos. Luego está lo de los conocimientos, o sea, la peña a la que conoces y tratas, a algunos de los cuales invitarías a tu boda, por ejemplo. La verdad es que la rubia estaba apañá en la foto, pero ya se sabe que las fotos no suelen hacer justicia y en internet se cuelga cualquier daguerrotipo que sea escaneable.

La verdad es que últimamente tengo la sensación de que esta cultura de la inmediatez, de la abundancia momentánea, se va imponiendo a todos los niveles. Me hizo mucha gracia que en el primer día de proponer el gobierno lo de retrasar la edad de la jubilación, hubiera no sé cuántos miles de apuntados a un grupo que se llama "va a trabajar tu puta madre hasta los 67". ¡Hombre! tiene su gracia, pero ¿para qué sirve? Para ná...

Se cumplen dos años ahora de la segunda legislatura del gobierno del imitador oficial de Mr. Bean. Recuerdo el baño de campaña que le dieron al PP en las últimas elecciones generales. El PP buscaba un único lema, el leit motiv que regiría el pensamiento de los ciudadanos, esa frase lapidaria que marca el sistema de trabajo. El PSOE se descolgó con doce o trece lemas, imagen, internet, rapidez, inmediatez... y eso lo siguen poniendo en práctica: la economía sostenible, los 11 folios de introducción a las soluciones últimas... y de comer, ¿qué hay? El vacío.

Se queda en nada, en paginitas con mucho grupo de nombre gracioso y ocurrente (señoras que van por enmedio de la acera y no se dejan adelantar fácilmente, por ejemplo) pero que no nos lleva a ningún lado. Y si sólo les llevara a ellos pues muy bien, pero la evolución es algo más que pintar en el tuiter o el feisbuc en lugar de manchar paredes con tiza. ¡Espabilen, que para eso cobran lo que cobran!

la foto la he tomado prestada de www.zappinternet.com/.../NuFxWokSet_w320.jpg

Hombres buenos

2010-02-22T10:25:00.000-08:00

Ayer domingo cayó una buena nevada en el pueblo. Nos levantamos, desayunamos mientras veíamos nevar y poco después bien pertrechados, nos fuimos mi hijo Jorge y yo a dar una vuelta por los alrededores del pueblo. Esquíes de travesía y raquetas para soltar las piernas y disfrutar de una mañana de domingo tranquila.

En uno de los recodos del camino conocido por algunos como"la vuelta del vago" (porque es corto y circular, parece que has hecho algo y no has hecho ná), mi hijo se sorprendió al ver algo encima de una piedra que parecía un libro. Estaba cubierto de nieve y era sospechosamente horizontal. Lo limpió con la manga y apareció un cojín de Boni. Bonifacio Naharro, un vecino del pueblo que acostumbraba a sentarse en diversos puntos fijos de los alrededores, mientras descansaba del asma (entre otros achaques, claro). Boni no volverá a sentarse ni en ese ni en ninguna de sus atalayas. No volverá a dar caramelos a mi hijo ninguna tarde de verano, como hacía cuando le encontrábamos por ahí. Falleció el pasado viernes.

Otro más que se nos va en poco tiempo, para acabar de hundirnos un poco más tras el accidente que costó la vida a Luis, el marido de Azucena. Puta mala suerte, que te caiga un trozo de cornisa junto a tu propia casa, cuando ya vuelves a las 12 y pico de la noche; cuando no hay nadie más... ¿No hay días en el año? ¿No hay otra hora en el día? Estas cosas ponen a prueba la fe que tenga cada uno, incluso la de los que no tenemos.

No había herramienta, faena o actividad en la que no participase, asesorase o ayudase.

Siempre disfrutando del paseo, de las estrellas, de la tarde de otoño o de la noche de verano...

Cuando me enteré estaba a punto de empezar a comer y no lo pude evitar: llené una copa de vino y solo en casa, a voz en grito dije: "A tu salud, Luis" y me tragué las ganas de llorar.

Flores blancas habrá siempre para tí, que te gustaban, sabio.

Descansen en paz, los hombres buenos.

Nota: la foto es mía y la he hecho yo.

Mentira y gorda

2010-02-14T09:43:00.000-08:00

Llevan algunos (interesados, claro) un tiempo diciendo que si por fín (¡¡¡por fin!!!) se prohibe fumar en todos los sitios públicos cerrados, la hostelería va a perder no sé cuántos millones de euros porque la gente no va a ir a un bar o a un restaurante ya que no va a poder fumar.

Yo entiendo que es una faena para el restaurante que ya ha invertido en la estructura de ventilación y tabicación obligatoria por ley si quiere mantener zona de fumadores, y que ahora ve que no habría hecho falta.

Mentira y gorda: lo que va a pasar es que la gente que no vamos de copas para no tragar humo sí vamos a ir, porque podremos llegar a casa sin la cabezonada del pestazo a tabaco y no tendremos que dejar el abrigo colgado en el tendedero toda la noche para que se airee.

Viene todo esto a colación de que ayer me fui con mi familia a un restaurante griego, "Delfos" se llama, en la Cuesta de Santo Domingo, en pleno centro de Madrid.

Menos mal que reservamos el viernes para el sábado por la noche... mesa para cuatro y la última. Llegamos en el primer turno, a las 9 y estaba casi lleno. Nos fuimos cerca de las once y entraba el segundo turno: a rebosar.

¡Qué curioso! ... y no se fuma ni el salón de arriba ni en la bodega de abajo. ¿Dónde está la pérdida?... ¡embusteros!

Por cierto, la cocina griega ha sido un descubrimiento para toda mi tropa. El camarero nos conocerá seguro porque hay que ver cómo comen algunos...

Altas Miras

2010-02-14T08:36:00.000-08:00

No, no toca historia del arte. Esa que siempre empezábamos por Altamira, la cueva próxima a Santillana del Mar (por cierto, ciudad de las tres mentiras: ni es santa, ni es llana, ni tiene mar...) y nunca conseguíamos llegar a la obra de Picasso ni a la de nadie vivo. ¡Qué cosas tenía la enseñanza!.

Con Altas Miras me refiero a "grandeza de miras" o "amplitud de miras", eso que tiene que tener el que guía o manda para que la realidad no le pase por encima. Consiste en ver un poquito más allá de lo inmediato, para no liarse los pies mirándose el tipo de lazada del zapato, pero sin tropezar en el primer escalón, porque se supone que lo debería haber visto hace un rato. Es igual que empeñarse en no ver el nubarrón que te trae una ventisca cuando subes una montaña, empeñado en discutir sobre si es mejor marca de esquíes esta o aquella...Se te viene encima y hay que moverse y dejarse de memeces.

Estamos en manos de inútiles, de incapaces, de componentes de una estructura que sólo mira por su propio e inmediato interés. Lo peor es que el posible recambio también forma parte de un tinglado semejante, con su estructura y su interés propio. Pensar que "...los otros lo harían peor" o "...barrerían para los ricos más aún" a mí no me consuela nada.

Y entre tanta medianería esta semana ha surgido por fin una voz lógica; a mí no me va el peloteo ("su majestad" y todo eso, que ya me conocen), pero Juancar, el rey de España, aboga públicamente por un acuerdo entre partidos para poder empujar de una puñetera vez en la dirección adecuada, porque la carreta está estancada en el barrizal de la crisis, hundiéndose más cada vez por la estupidez y la mediocridad del que va en el pescante y del que guía los bueyes. Seguimos perdiendo tiempo (y empleo) oyendo las bobadas que se dicen con el único fin de arañar al oponente. Se jalean hasta las malas noticias, porque así se demuestra que el otro lo está haciendo mal, sea el aumentos insoportable del paro, la pérdida de negocios y exportaciones, los informes de la Comisión Europea o la audiencia de tal o cual televisión.

El rey no puede ponerse los galones como hizo el 23-F; afortunadamente, la situación no es igual, pero sí es una voz muy valorada por la sociedad española. Hace mucho que se sabe que en el país hay mucho "juancarlista" más que monárquico, y que muchos republicanos prefieren una monarquía con Juan Carlos que una república con... digamos Aznar de presidente (¿se lo imaginan vds.?).

Según las encuestas, el dirigente político más valorado (fastídiate, miembra) es Rosa Díez. Decía en la radio que no le importaba ser políticamente incorrecta y que tenía claro que no iba a apoyar de boquilla las propuestas de un gran pacto y tal, porque sabía que se iban a quedar en nada, porque los dos grandes partidos van a lo suyo. Se escudan en la ideología para montar los negocios que permiten mantener una infraestructura semejante.

Y ¿saben lo que les digo?... pues que tiene toda la razón.

Usemos el voto, no vamos a tomar ningún palacio de invierno (y eso que hace un frío de aúpa), usémoslo y quitemos mayorías. Así habrá que buscar lo que une, y si no, vean el ejemplo del gobierno autonómico vasco... y que no nos cuenten zarandajas!

Las fotos las he tomado prestadas (por orden) de las siguientes páginas:

http://3bp.blogspot.com/.../s400/altamira.jpg

http://2bp.blogspot.com/.../Zapatero+Mr.+Bean2.jpg

http://visitantedelespacio.blogspot.com/2007_05_01_archive.html y

www.hectormg.es/.../01/Juan-Carlos-I-421x615.jpg

Responsabilidades

2010-02-03T10:37:00.000-08:00

Es que hay días en los que me gustaría ser trampero en Canadá, no por mí, que voy razonablemente bien sobre todo si lo comparamos con el estupendo año pasado. Lo digo por la cruda realidad que nuestros puñeteros dirigentes y politicastros de toda índole se empeñan en crear a nuestro alrededor.

Resulta que tras decir que nunca se llegaría a cuatro millones de parados ahora se descuelga Corbacho diciendo que él "...se refería en 2009". Y una tonda que te comas, que te limitas a comentar las noticias (todas malas) que sobre empleo te caen encima. ¿Vd. sirve para algo, señor?. En el INEM hay que sufrir humillantes colas de madrugada para optar a un número para poder ser atendido. Hay que estar a las 6 y media de la mañana para que a las 9, cuando abren las oficinas, puedas coger número para que te atiendan en las mesas que tramitan el subsidio. Eso si cuando llegas no hay ya doscientas personas de cola (échenle un ojo al INEM de Majadahonda, cuya cola se mide en esquinas).

Y encima proponen que se retrase la jubilación, porque no va a haber gente que trabaje para pagar las pensiones... ¿con 600 euros de sueldo a los 66 años? pero esta gente es que vive en la inopia, en su puto mundo de papel couché; si están consintiendo prejubilaciones forzosas a gente de 53 años que deja de trabajar porque les obligan, eso, ¿cómo se come?; pero claro, sus señorías parlamentarias disfrutarán de pensionaza vitalicia tras sufrir en el cargo cuatro añitos. Algunos tienen una labor tan anodina que si no es por el FBI se podría creer que habían muerto...

Por cierto, eso de hacer una simulación modificando la base de cotización a 25 años en lugar de los 15, que había presentado el gobierno a la Unión Europea y que han tenido que retirar...¿es un error o un intento de colocarla por lo bajini? Porque si es un error, alguien ha metido la pata y si es un intento de puñalada trapera, es más grave aún. Pero claro, no va a dimitir nadie.

Yo es que no puedo, de verdad. El peaso gobierno que tienen en Cataluña todos los catalanes, aunque sólo vote el 40 por ciento del censo, ha decidido ahora reformar la administración territorial y vuelve a la comarca. Sí, sí, a esa instituación política vigente en la España franquista de los años 50. Manejable para el cacique y el falangista de turno. Debe de ser que no les gusta la provincia y entonces redistribuyen todo. Digo yo, ¿no tienen cosas más importantes que hacer? ¿no tienen otra cosa en la que gastarse el dinero aparte mesitas de caoba y traductores de catalán a castellano? ¡Qué nivel, Maribel! Y encima Montilla decía esta mañana en la radio que él ni era nacionalista ni era antinuclear...

Y para redondearla, tras la campaña que lleva Pepín Blanco contra los controladores aéreos, dice ahora que como son malos y las negociaciones sobre el convenio no salen, que se va a chivar a Aviación Civil. Los controladores ganan dinero, mucho dinero, tienen un curro con el mayor número de divorcios y separaciones (por encima de los cirujanos), curran cinco horas ante una pantalla con lucecitas y un tablero con etiquetas, hablan inglés, saben física y un montón de geografía, no tienen fiestas sino turnos y las horas sindicales se las cogen de las libres... igualito que otros sindicalistas que yo conozco.

Pero tengamos en cuenta unas consideraciones:

- Si la boba de la Cospedal se quiere lucir con el tema del ATC en Castilla La Mancha y se equivoca, no pasa nada (no passsssa ná, que decía Facundo Collado, el molestador de famosos ,José Mota),

- Si Zapatero no consigue que le hagan caso ahora que es presidente de turno de la UE (menudo plantón le ha dado el tío Sam Obama!!!!), no passsssa ná,

- Si la ministra de igualdad no consigue que digamos y digamas todos y todas, no passsssa ná

- Si la Pajín y el gobierno tienen que dar marcha atrás y desdecirse "n" veces de todas las tonterías que afirman y proponen, pues no passsssa ná...

pero en no pasando ná... si un controlador aérero se equivoca, hay cuatrocientos muertos.

Responsabilidad, sí señor.

www.youtube.com/watch?v=UmNWxhL5T-s para reirse...

y las fotos las he pedido prestadas de : http://es.sunfrance.com/ y

http://www.aviaciondigitalglobal.com/ respectivamente.

Solidaridad II

2010-01-22T01:04:00.000-08:00

Dice un sabio refrán que el movimiento se demuestra andando, así que a colación del artículo de ayer sobre la que se puede montar con el reparto de la ayuda a Haití, os informo de la siguiente acción humanitaria:

El colegio Arcángel Rafael, de la calle Maqueda 4 y Escalona 109 (detrás del Carrefour-antes Simago- de Campamento), en Madrid, quiere participar ofreciendo ayuda dentro de un circuito ya establecido y de toda confianza. Un antiguo alumno del colegio tiene una empresa de neumáticos (osfran) con delegación en la República Dominicana. Ofrece el traslado de todo lo que se recoja en uno de sus contenedores en un barco que sale el próximo jueves. Allí se entregará a unas monjas de una congregación llamada Instituto Politécnico Pilar Constanzo, que están (entre otras minucias) acogiendo a cerca de 4.000 niños que no tienen NADA.

Lo que piden es: agua embotellada, alimentos no perecederos, lech en tetrabrik, atún y sardinas en lata, legumbres de todo tipo, pasta, azúcar, café, sal, aceite, conservas de carne, comida para lactantes, compota o mermelada, kits de aseo personal, jabón de baño, suero para rehidratación, toallitas, gasas, algodón, vendas, ibuprofeno, amoxicilina, pañales tipo dodotis, cepillos de dientes, crema dental, linternas, pilas, ropa y calzado infantil.

Quien pueda, que lleve lo que pueda. Embaladlo lo mejor posible, por favor. También montarán un tenderete de recogida en el metro de Aluche.

El día es MAÑANA SÁBADO 23 de ENERO entre las 11 y las 14 horas en el hall del colegio.

Igualito que los bancos, que ahora que les han pillado y afeado su conducta usurera, dicen que van a devolver las comisiones si vas a ventanilla y las pides...

Saludos y gracias a todos.

Solidaridad

2010-01-20T15:38:00.001-08:00

Pido por favor que nadie piense que pienso lo que parece que pienso si escribo lo que estoy escribiendo, y perdón por el galimatías.

No descubro nada si digo que lo de Haití es una putada, una grandísima putada que empezó cuando el país de Napoleón aparcó allí a montones de esclavos desarraigados de su tierra y de su cultura, en una isla asolada por huracanes y terremotos, con un relieve al que es imposible sacarle algo útil... y menos en un país en el que la religión oficial es (o era) el vudú.

La ONU lleva allí unos cuantos añitos porque la situación no tenía pinta precisamente de evolucionar a mejor, y sin ir más lejos, allí mataron en un tiroteo a Ricardo Ortega, periodista al que yo conocí y que trabajó para la agencia EFE en Moscú y luego para Antena 3. Más o menos le represaliaron porque no comulgaba con la postura de su empresa sobre la invasión de Iraq y se piró para trabajar por libre. Así le pilló la bala que le mató en el año 2004.

Así pues, los escombros caen sobre la ruina política, humana y económica y en un arrebato encomiable de solidaridad, todo el mundo se lía a enviar aviones cargados con todo tipo de alimentos y enseres, supuestamente útiles para paliar los daños de esta catástrofe humana; ¿por qué demonios algunos periodistas la llaman humanitaria? Humanitaria es la acción de la Cruz Roja, no cien mil muertos; a ver si leemos más y vemos menos la tele. Por cierto, ¿por qué el bobo de Hermann Tertsch pronuncia "Jaití"?

Resulta que hay ser solidario con Haití; lo dicen los franceses, que han mandado no sé cuántos aviones allí, que han protestado porque EE.UU. se ha arrogado el control del aeropuerto de Puerto Príncipe, pero que no dicen que en Francia vive Duvalier, el siniestro "Papa Doc", dirigente cruel e impresentable incluso para aquellas latitudes. No se olviden que al otro lado de la frontera que divide la isla de La Española en dos también mandó otro que tal baila: Rafael Leónidas Trujillo. Más información en "La fiesta del chivo", de Vargas Llosa.

También me pide solidaridad el metro de Madrid; y me muerdo la lengua para no chillar en medio del vagón que usen parte del 20 por ciento que han subido el precio del billete de 10 viajes desde el 1 de enero para dárselo a quien sea.

Me dicen que dé dinero a las ONGs que piden medios para ayudar a los pobres haitianos. Que lo den los bancos que se quedan con parte de la donación como comisión por ingreso. Hijos de puta, miserables, rastreros, buitres, insaciables. Que yo sepa, La Caixa no está cobrando esa comisión o mordida, que dicen los mexicanos.

El otro día me contaba una estudiante de 1º de la ESO que fue con sus abuelos a la base de Torrejón con ocho mantas que tenían en su casa para donarlas a la ayuda para Haití. No se las cogieron, claro. No hay estructura semejante para recoger, almacenar, preparar y trasladar donaciones materiales. La rapidez pide eso, estar ya allí. Y eso sólo se consigue teniéndolo ya preparado, almacenado, plastificado y palletizado. Agua, mantas, grupos electrógenos, potabilizadoras de agua tienen que estar a punto siempre. Y para tener eso, lo más solidario es pagar puntualmente los impuestos que nos correspondan. Yo creo en la justicia social, no creo en la caridad, en acordarme de Santa Bárbara cuando truena. Procuro tener el paraguas junto a la puerta para, si llueve, usarlo. No puedo ir a comprar uno cada vez que salgo a la calle y me cae un chaparrón.

Ahora resulta que hay toneladas de ayuda, comida y demás enseres amontonados en el aeropuerto de Puerto Príncipe, pero nadie de los que han ido hasta allí asume el riesgo (electoral para algunos gobiernos) de que una banda de hambrientos y desesperados cause la muerte a un gendarme, guardia civil o militar belga que conduce o escolta un convoy de ayuda.

Han tenido que ser los que tienen una maquinaria engrasada y entrenada, los gringos, los que han repartido el agua desde helicópteros. Claro, que en los EE.UU. se pagan impuestos para eso, y el que no pague pasará una temporadita a la sombra... y no de un cocotero precisamente.

odiolaloteríapuntocom

2009-12-22T00:27:00.000-08:00

Dicen los cursis que la matraca-sonsoniquete de los "...mileeeeeeeeeeuros" es la antesala de la Navidad. Con la presión a la que nos someten desde octubre (ya se sabe, la semana santa empieza el 8 de enero, el verano en semana santa y la navidad en septiembre) pues eso ya se nota menos. Es sólo una vuelta más de tuerca en la pesadez navideña y consumista que nos ronda, y que encima en España y gracias a los Reyes Magos se prolonga hasta el día 7 de enero. En fin, hoy día 22 de diciembre es el mejor día de colegio, según mi hijo pequeño, porque no hacen nada en clase, sólo juegan y gamberrean, cantan villancicos y se permiten cosas que durante el curso son impensables (tampoco es que peguen fuego al cole, que serían muy capaces... y el que no sepa aguantar una broma, pues que se cambie de pueblo, como decía Gila).

Pero hoy es el día de la Salud, con mayúscula: nos va a tocar a raudales, la gente como boba oyendo el sonsoniquete ese y esperando a ver si lo que juega resulta agraciado. Ni de coña, nunca toca nada, siempre toca en otro sitio, o en la administración en la que jamás hemos jugado. Y encima hay gente agobiada comprando lotería en la otra punta de España o encargando a quien viaje a nosédónde que le compre. Ya se sabe, por si acaso. Luego dicen que no hay dinero, que estamos en crisis. Yo no he ido a una administración a decir : "deme uno que acabe en x" en mi vida. Si ha pasado ha sido porque alguien viene a darme en los morros y me dice: "¿quieres esta lotería?" y entonces pico, y si puedo a medias con alguien. Entiéndanme, no es por compartir alegría si toca: es por soltar menos chota y así la pérdida sea menor. Y encima cuando toca algo (la pedrea, el reintegro o algo así) la pringamos y la reinvertimos en la lotería del Niño, invento de Hacienda para acabar de esquilmar a los que nos creemos que hemos pillado algo...

Y encima el año pasado me tocó organizar la cobertura de la lotería por toda España, noticia que nunca me ha gustado. Los memos estos que empiezan :"ay,ay,ay, que ha tocado..." los que aplauden cuando sale un premio de cuarto o quinto orden, y ya no te digo los que se acercan a la administración que ha vendido un premio y se ponen a hacer el capullo delante de las cámaras... y al que le ha tocado, callado en su casa, no sea que se entere alguna mafia y le secuestren al hijo para pedir rescate. Además, si te toca un gran premio, te cambia la vida: te salen parientes de debajo de las piedras, te salen socios que te proponen el negocio de tu vida, compras casas a toda la familia... y a los dos años, limpio.

Bueno, a lo mejor un rato de alegría no viene mal, pero no creo que me toque. Principalmente porque no juego, lo cual no es cortapisa para que me cabree el sonsoniquete ese, que para eso vivimos en un país libre; un país en el que hoy, no hay manera de oir ninguna notica que no sea "...euuuuuuuuros". Y escribo esto el mismo día 22...

Disfruten todo lo que puedan.

Feliz Navidaz!

2009-12-11T01:54:00.000-08:00

Durante muchos, muchos (tal vez demasiados), las navidades y sus movidas me resbalaron mucho, pero musho, musho, musho. Las relaciones con la familia no eran como para poner buenas caras durante una cena en la que tenías que compartir mesa y mantel con aquel o aquella a la que no tragabas. Lo único bueno es que ellos debían pensar lo mismo y quitanto alguna cena esporádica en la que mi abuela vino en Nochebuena, la verdad es que cada uno lo celebraba en su casa (y Yaveh, Dios o Alá en la de todos...)

A eso le sumabas el descreimiento de lo de los Reyes, la constatación de que todo era un puto negocio. La presión fue asfixiante sobre todo a finales de los 70, cuando para ser europeos nos tenía que traer los regalos en Navidad un tipo gordo que respondía al cursi nombre de "Papá Navidad" pero en francés (esto no lo debía saber casi nadie). El planteamiento era muy parecido al de los modernos de ahora: hay que negar todo lo anterior para ir acorde con los tiempos.

Llegó para mí una edad en la que montar el belén, (y cuando digo "montar el belén" quiero decir "montar un belén") era una excusa formidable para gamberrear, practicar la maquetería y de paso ahondar en el descreimiento. En el trastero había una mesa de casi tres metros de largo y montaba unos belenes (con veinte tacos cumplidos) en los que había de todo: cocodrilos y tiburones en el arroyo, arroyo cuyo cauce estaba hecho con trozos de tetrabrik de leche y que estaba alimentado por un bidón de aceite que caía en fuente (hasta que se gastaba, claro) en un estanque... no faltaba ni el control del ejército israelí (maqueta del M113 a escala 1:48, con sacos terreros de los madelman míos), ni papeleras, ni carteles de prohibido bañarse (en alemán!); además de la escenografía típica de los belenes, alimentada por las figuritas que íbamos comprando durante años...

Pero todo iba aflojando y recuerdo el cabreo de mi madre un año que se levantó el día de Reyes y no había ningún regalo. La excusa (es que somos republicanos) no le convenció NA-DA y le duró el cabreo una temporada.

Todo esto cambia cuando tienes un crío (o dos); la ilusión te vuelve a tí por ellos; anticipas y participas en la mayor ilusión que tiene un crío en toda su vida. Y de paso te aprovechas y te regalas algún juego para la DS pero sólo para ti (al principio, al menos; luego ya se sabe...). En Navidad aprovechamos y nos regalamos algo comunal: la Wii hace dos años y por ende un jueguecito para disfrutar, que yo también juego... cuando no hay nadie o me dejan, claro.

Así que (pese a todo y pese a todos y pese a quien pese) Feliz NavidaZ para todoS!

gadarro

2009-11-23T11:53:00.000-08:00

¡gué bodesdo ed un gadarro!

do buedes abdar, de duele da gadganta, dienes bogos a dodas hodas, no buedes desbirar, a vedes, hasda dienes fiebde.. y do beod de dodo ed gue dadie de endiende. Ingluso aungue do esgdibas (gobo eddoy hadiendo yo ahoda) da gende do de hade di gaso.

Lo digo porque me he tirado una semanita de aúpa. Es lo que tiene el intercambio de cepas de virus diversos: que se refuerza el material y nos lo comemos enterito. El sábado de la semana pasada me levanté con una fiebre de 38 y pico. Afortunadamente no parece haber sido gripe de ninguna letra del abecedario, sino un catarro fortísimo. El domingo ya no tuve fiebre y el lunes pude ir a trabajar. Si es que soy así de cumplido y remirado ¡coño!, que nunca me pongo enfermo el domingo a las 12 de la noche. Pero me han quedado unas secuelas de colores varios: desde pardo sanguinolento hasta verde casifosforito, pasando por texturas cuasilanosas, amalgamas varias y densidades que variaban desde la sutil que llega hasta el suelo desde la bici (¡qué útil es el ciclismo para aligerar! o ¿será que los ciclistas somos unos guarros?) hasta las dos cucharadas soperas que salían por las fosas nasales...

Ahora, y tras gastar paquetes de pañuelos (hasta 5 en un día he llegado a arruinar), ya se me entiende aunque de vez en cuando toso.

Ahora mis compañeros no tendrán que mirar hacia atrás (que es donde me siento) por oir ruidos raros tan a menudo, cosa que agradecerá todo el mundo: profes, estudiantes... y yo mismo.

Sí, ya sé, pero es que soy un poco guarro.

La imagen la he tomado de http://martinidemar.lacoctelera.net/post/2006/10/27/sin-mocos-el-estatuto

dudas entre candidatos

2009-11-11T12:49:00.000-08:00

Siguiendo con la entrada de ayer, dudo cuál de estos dos candidatos a la nueva sección "Vd. ¿es idiota o se lo hace?" debe ir en primer lugar:

- La Junta de Extremadura, que se va a gastar 14.000 euros en un taller para enseñar a los jóvenes a masturbarse. Disimúlenlo como quieran pero la adolescencia es la época mas turbadora. Lo que pasa es que los politicastros no se han enterado hasta ahora y se creen que les tienen que enseñar. Por cierto, ¿habrá monitores en vivo?

- El ministerio de Igualdad, que pone 800 y pico mil euros para estudios sobre género (esto es sexo, mal traducido del inglés "gender"). Así que el quiera pillar, que prepare un estudio sobre infraestructuras y género. No vale decir la puente ni el junta de dilatación. Digo yo que habrá que poner algo más. Claro, que con el nivelón de la menistra...

De verdad, es que hay días que no está uno para nada.

Saludos,

Nueva sección

2009-11-10T10:04:00.000-08:00

Creo que voy a empezar una nueva sección.

Y tengo serias dudas sobre el título; no sé si llamarla:

"Vd., ¿es así de idiota o se lo hace?" o

"¡Más estupideces todavía! e incluso

"¿Cómo superar su tontería?".

Son títulos rimbombantes, pero es que si te lo tomas en serio, te entra una mala leche que no veas, y no tengo la tensión para más bobadas.

Comenzaría esta sesión con la referencia a la genial idea, soberana memez, estupidez monumental o espléndida jilipollez tipo Hermanos Tonetti, que ha cometido el parlamento autonómico catalán de pagar un traductor (o dos, para la inversa y la directa) de catalán a castellano porque una delegación nicaragüense visitaba la institución ésta. Resulta que a alguno de los que ostentan cargo (de los del partido que ponían mesitas de caoba en el coche oficial), les da repelús hablar en castellano, lengua que por lo que se ve, no debe utilizarse en nada oficial que tenga que ver con el gobierno autonómico catalán. ¡Qué cosas!: tú mandas una factura a la Generalidad de Cataluña en castellano y te la devuelven por ilegible. Si la mandas en inglés, pues no pasa nada. De verdad, es que hay cosas por las que no trago.

Tengo otro ejemplo de hasta qué extremos puede llegar la supina bobada protolingüística: encarga por la página de internet del Barcelona CF una camiseta, y al marcar el país (sólo hay "Catalunya" y "Spain mainland") si no vives en Cataluña, el aviso de cuándo te la van a mandar y tal, te lo mandan en inglés. Claro, que viendo al que ejerce de presi del equipo (al Thegate ese), a uno no le extraña nada.

Lo más preocupante es el despilfarro, el gasto innecesario, porque esto tiene un coste, sí; y lo pagamos Vd. que lee esto y yo. Luego ya vendrán a adjudicarlo a tal o cual presupuesto y decirte que esto no era así, pero de verdad, en este caso y si la delegación visitante tuviera problemas de comprensión, vería más plausible que el intérprete fuera de misquito a español (inversa y directa) .

Claro que la culpa es del gobierno (como todo, oiga, que parezco el avinagrado Losantos), porque el ejemplo ya lo dio Cháves, ese peaso político, cabeza (en todos los sentidos) pensante, vicepresidente nosécuál del gobierno con el babel que montó en el Senado. Él sabrá por qué.

la imagen la he tomada prestada de: palabraria.blogspot.com/2009_01_01_archive.html

¡Monumennnnnnto...!

2009-11-03T14:44:00.000-08:00

Son frases que quedan para la posteridad. Hay quien recuerda una jugada de cierto delantero, hay quien recuerda una fecha y hay quien -como yo- recuerda frases, especialmente:

- "Monumennnto...del barroc-co madri-leño!" con el que piropeaba a Florinda Chico en la serie "Un señor de negro"

- "Fernando Galindo, un amigo, un servidor, un siervo, un esclavo..." de "Atraco a las tres" y

- el sufrido "Padrino Búfalo" de "La gran familia"

Paso de copiar la filmografía de este hombre de cualquier página de internet; sólo puedo decir que recuerdo sobre todo las interpretaciones del hombre agobiado, normal, representante del español medio de la época (El pisito), el papelazo que hizo en "Mi querida señorita", el atrapado de "La cabina", el señor maduro que se ve arrastrado por la tentación (La miel) , el obseso (Peppermint frappé), y la trilogía de "La escopeta nacional".

Es una pena, como dice José Sacristán ("nos estamos quedando sin maestros") pero la edad es la edad y la parca - la muy japuta- no perdona a nadie.

Que nos quede en el recuerdo su obra.

Descanse en paz, maestro.

la foto la he tomado prestada de http://www.laguiatv.com/archivos/noticias/file-111940-1-1-300xXx80.jpg

Con todo el cariño del mundo...

2009-10-28T02:57:00.000-07:00

Introducción:

Vaya por delante que admiro y admiraré siempre a los médicos, esos matasanos como se les llamaba hace años, que se dedican a tratar de remediar los males que aquejan a los montones de nervios, músculos y reacciones químico-eléctricas que somos los humanos pero que, a su vez, también son humanos y por tanto imperfectos (mal que les pese a algunos que escriben en blogs).
Antecedentes:

Resulta (una tontería) que me salió una verruguilla en el mentón hace un tiempo (allá por la primavera pasada), y que crecía a ratos, adquiriendo la apariencia de un pólipo, costra, grano, etc y creciendo un poquito más como reacción a todos los tratamientos que intenté contra ella.
Con lo fácil que es todo, pues fui al médico de familia que-por supuesto- atiende en horario cambiado al trabajo que puedas tener. Cuando por fin conseguí la cita (en mayo), me miró desde el otro lado de la mesa y diagnosticó: "Verruga". Hasta ahí, todos de acuerdo.

Desarrollo:

Al menos prestó atención a mis indicaciones de todo lo que había hecho contra ella, y comprobó que la teoría ya me la sabía. Así que se apiadó de mí y mediante procedimiento de preferencia vía ordenador-aplicación específica, me desvió (me encanta la expresión) al dermatólogo que me corresponde. Resulta que en el centro de salud no quitan las verrugas de la cara, porque si meten la pata y quedamos feos les podemos demandar por mil millones de euros (digo yo, que será por eso). Así que a esperar la llamada del dermatólogo vía procedimiento de preferencia. A finales de junio, me llaman del hospital nuevo de Majadahonda (al que pertenece el barrio en el que vivo) y me dicen que el 22 de octubre a las 10.30 horas. "¿Vía preferente? "Pregunté yo y así me lo confirmaron.

Ubicación:

Así que a esperar y el pasado día 22 de octubre, a las 10 menos cuarto ya estaba yo allí. Bueno, lo de allí es un poco difícil de explicar. Hay dos carteles en la carretera (el eje Pinar que lleva a la M-50 desde la M-40) uno indica "Urgencias" (que no es dónde yo iba) y otro indica "Hospital". Allá que me encaminé: cuatro rotondas, cuatro en una de las cuales tiras de instinto explorador/montañero para decidir por cuál sales. Acerté: y llegué a la rotonda primera que se corresponde con la primera indicación de Urgencias. Cara de tonto ya llevas, pero es que se acentúa. Visto el cariz de la cuestión aparcamiento (al Hospital llegan dos autobuses, uno desde Moncloa y otro desde El Escorial vía Majadahonda) tiré de tracción a cuatro ruedas y coloqué el tractor ese que conduzco en un descampado, junto con otros dos mil vehículos que de cualquier manera por allí estaban aparcados.

El interior:
Al menos, el acceso a la puerta del hospital estaba enfrente y allí me planté. Ahora busca tu consulta: pasillos laaaargos, muy largos, con unos cartelitos que (Ley de Murphy) me indicaban que mi consulta era la última de todas. Como andar es bueno allá que me encaminé, pero no podía dejar de pensar en que la caminata no podía ser buena para quien va a un hospital, puesto que –por definición- quien va a un hospital no está sano. Por supuesto, el monitor-plasma-que vale una pasta no funcionaba, así que a viva voz salía un humano y decía : …”Fulano de Taaal…” y pasaba fulano.

La espera:

Armado de paciencia y un libro, pensé que media hora pasaba pronto, pero a las 10 y 40 minutos me mosqueé y fui a la ventanilla: llevo tres cuartos de hora esperando y nadie me dice nada, apunté –"Espere un momento, que ahora le recibe la doctora". De pie en un pasillo me hice el visible (ya se sabe, estorbar para que te noten) hasta que la médico me dijo que pasara.

El hecho:

"¿Cuál es el motivo de su consulta? " me preguntó la buena doctora. Pasmado me quedé después de tanto sistema informático, volante de citación por correo, nota de papel, con número de sala, monitor y despacho; "un chancro de sífilis", estuve por contestar, sólo por ver su careto. Pero me abstuve, por respeto a la persona NO al engranaje de este sistema, y le dije: obvio, verruga en mi mentón. Tres minutos me dedicó desde el otro lado de la mesa para decirme que ellos no quitaban las verrugas, que sólo las quemaban. Es decir: lo mismo que en centro de salud desde el que me mandaron el pasado mes de mayo. La cara de tonto se avinagra, y más porque en esos tres minutos escasos, entraron dos veces a decirle que "...venga, que te estamos esperando..." (era la hora del café… de esa hora, claro). Así que a esperar que la enfermera me quemara. Esperar a que salga quién tú crees que es la enfermera para darle el papel y volver a esperar. Total: la elementa última se pone unos guantes, saca un espray tamaño botella de sifón y sin decir ni pío, aplica con unas ganas que rozan el sadismo un chorro en la verruga. Pasa de que le comente nada, me dice que cuidado, que no la toque y que puerta.
Otros dos minutos y poco…
La salida:
De vuelta en la puñetera calle me digo a mí mismo: ya que estoy aquí voy a hacer algo útil y voy a dar sangre; ponte a andar desde la entrada de consultas externas hasta la otra punta del hospital (literal lo de la punta); hasta el kilómetro dos doscientos (mostrador de recepción de la entrada superprincipal) no encontré un ser humano perteneciente a la plantilla que me supiera decir dónde coño se donaba sangre. Me dio un sabio consejo: "siga este pasillo y cuando salga a la calle ¡otra vez! gire a la izquierda". Allí estaban. Bueno, allí estaban tras subir dos pisos y adivinar otro pasillo. Encima me dijeron que tenía la tensión alta (total, ¿por qué sería?) y que no me la sacaban (la sangre). Así que vuelta y ya para cotillear me desvié hacia una señal que indicaba un aparcamiento: tres plantas casi vacías, con hilo musical (desde fuera se oye) y con unas tarifas que o te bajas del coche y las lees con lupa o lo metes y ya pagarás: 3 céntimos + IVA por minuto.

La síntesis:

Y encima, la hijaputa de la verruga tras la quemadura empieza a asomar por arriba otra vez.
Hay milenios que no está uno para nada.

Notas: la imagen la he tomado prestada de la web madridesmadrid.com.

Y por cierto, de las ocho puertas que se ven en la foto, sólo funcionaban dos.

No insistan, no hay

2009-10-15T01:10:00.000-07:00

No insistan; no hay en el campo aún nada parecido a seta comestible porque sencillamente, no ha llovido. No llovió en agosto (al menos lo suficiente) no hubo tormentas tampoco en septiembre y no ha caído más que un chaparrón en lo que llevamos de octubre. Y resulta que, pese al ansia que nos embarga a principios de otoño a gran parte de los camperos, andarines y buscasetas en general, las setas son poco más que minerales, sales, alguna proteína…y algunas veneno. Incluso mucho. En Guadalajara, el valle del Ocejón (zona por la que más campeo) hay Amanitas phalloides, pero ¿qué utilidad tiene en la naturaleza semejante cantidad de veneno? No lo sé, pero un descuido (generalmente un exceso de confianza) puede resultar muy grave.

Dice el calendario que ya ha llegado el otoño, ya se han suavizado las temperaturas (vaya), ya se puede dormir de noche bien tapadito. Este año no llueve, y mucho menos a gusto de todos, y esperamos el momento de salir al bosque- cesta al brazo como si fuéramos Caperucitas - sea pinar o robledal a buscar las tan ansiadas setas. Ansiadas este y otros años, sobretodo porque el pasado no fue bueno y no pudimos hartarnos de comer níscalos. Es lo que siempre se dice, aunque te salieran por las orejas. Y si bien es cierto que la memoria flaquea (y no solo por cuestión de la edad), estamos todos haciendo los cálculos: que si hubo o no tormentas en agosto, que si llovió de la forma adecuada en septiembre, que si en octubre alterna sol y lluvia, que si hasta los Santos nada, que si a partir del Pilar seguro, que si las primeras heladas los estropean o los arruina la falta de agua… el caso es que comienza la “cacería”.

Lo primero es saber a qué se va (como decía el chiste, o estamos a setas o estamos a Rolex) y ahí es donde viene el primer problema: qué se puede comer y qué no. Hace años, a iniciativa de la concejalía de cultura de Campillo de Ranas, tuvo lugar una jornada micológica en la que diversos biólogos explicaban características de varias clases de setas, mediante diapositivas (la tecnología, ya se sabe...) y gráficos. En una de ellas, mostraban un espécimen de una seta: era la nomeacuerdus comestiblus, de gran calidad culinaria. A continuación, pasaban la diapositiva y aparecía otra. La mayoría de los que me rodeaban y yo mismo, la veíamos igual, pero hete aquí que no era esa sino la primahermanus venenosus, cuya ingestión daría bastantes malas noches. Después de fisgar en guías (algunas magníficas, otras apabullantes, otras peligrosamente cortas), nos acabamos quedando con una vieja máxima: coge lo que conozcas y si no, la que te diga alguien que va contigo que puedes coger.

Bien, una vez seleccionada la presa, comenzamos. Da igual seta de cardo, níscalo o champiñón. Hay que madrugar. ¿¡¡¡madrugar!!!?; ¿las setas tienen piernas y huyen con las primeras luces del día?. No, pero resulta que hay “coyotes de dos patas” que te las van a quitar. Además, no es que coincida que todos vayamos al mismo pinar o robledal, sino que -efectivamente- alguien ya ha pasado por donde tú ibas a recolectar alguna seta. Empezamos a soltar maldiciones cuando llegamos al pinar y vemos los agujeros en la hojarasca, señal de que un níscalo ha sido cortado. Y conformémonos con que sean esas marcas circulares y no de rastrillos, que hay desalmados que arramplan con todo. Se les da una higa destruir el peciolo y que no vuelva a salir esa seta ni nada en ese sitio. Lo que les importa es el kilo, conseguir la mayor cantidad en el menor tiempo posible. Claro, que estando el patio como está hay más de un parado que recolectará cuanto más mejor para sacar un euro con el que pagar el gasoil que ha gastado y para pagar la compra aunque sea la oferta en el Dia.

Una vez cogida la seta “de confianza”, hay que colocarla en la cesta boca abajo. No es porque se maree y vaya a vomitar y poner todo perdido; dicen que así facilitaremos la expansión de las semillas y el año que viene habrá más. No las metamos en cubo ni en la ahora maldita (Carrefour dixit) bolsa de plástico, que no permite que las esporas de las setas recolectadas se expandan por el campo. En ciertos sitios, dicen los especialistas que se ha notado la reducción del número de setas, así que ya sabéis, cesta y, si no queda otro remedio, bolsa de malla, de esas de patatas o de naranjas de zumo, por ejemplo.

Bien, luego viene la pelea: hay que lavarla o no, hay que cepillarla o no, hay que cocerla con patatas o no. Hay quien la congela tras cocinarla, hay quien la seca…y como la cocina de cada quien es de cada cual, incluída la mía, no diré nada que la cosa de los fogones es algo muy íntimo. Ya me entienden.

Además, desde que ví (y olí) que cierta especie de amanita cuando es joven da el pego con el champiñón y dado que la seta de cardo tiene primas tóxicas, yo me quedo en el níscalo, que es inconfundible. Así que por mi parte, tranquilos los buscadores de boletos, setas de caballero y otras exquisiteces.

Sabores aparte, el buscar setas es una magnífica ocasión para dar un paseo con los amigos; no es necesario desfondarse subiendo paredones. Y si no aparecen, se come uno el bocata en buena compañía. ¡Disfrutadlo!

Nota sobre las fotos y la SGAE: las fotos las he hecho yo con mi teléfono; la mano que aparece es de mi hijo y la mierda de vaca en la que han crecido las setas de la segunda foto está en monte público; pueden com-probarlo, si así lo desean. La titularidad, quiero decir.

El runrún

2009-10-08T14:25:00.000-07:00

Lleva la ciudadanía española unos días en los que la capacidad de sorpresa vuelve (una vez más) a rozar las cuotas de lo insuperable, lo rebosable, lo soportable, lo vergonzante, lo asqueroso… el runrún aumenta.
Pero quien tiene la información la está dosificando de maravilla y así van cayendo las gotas de tal manera que cada día nuestro asombro supera al del día anterior, y la capacidad de cabreo también.
Ahora resulta que había una mafia en el mismísimo centro del PP y Mariano no se ha enterado hasta que lo ha leído en la prensa (como hace años Felipe y el GAL); resulta que el yerno de alguien presenta a un amigo que presentaba a su vez amigos a los jerifaltes del partido; resulta además que de lo que les adjudicaban/encargaban al pavo éste se repartían entre los colegas unos cuantos euros. Claro que ¿quién pagaba? El dinero que paga el PP a una empresa (recomendada por uno de esos amiguetes) se infla, de tal manera que la panda se queda con un pastón y luego se lo reparten entre ellos. Los alcaldes les adjudican construcciones, el comité regional les encarga el congreso… y les montamos una fiesta para agradecérselo y le regalamos un jaguar, aunque la mujer del alcalde no se entere. Pero vayamos al origen del negocio: ¿quién paga? Pues los de siempre: VDS Y YO, porque oficialmente los partidos políticos en España se financian con dinero que el Estado les da en función de los diputados y representantes obtenidos en las elecciones. También se financian con préstamos de los bancos, algunos de los cuales son graciosamente condonados (como a ustedes y a mí, claro). Así que esta panda de canallas ha estado repartiéndose el dinero que les habíamos dado.

Y por el otro lado, (el que todos sabemos) tenemos al representante del buenismo, al animao, al optimista que no las veía venir. Del aterrizaje suave hemos pasado a ver si dejamos de despeñarnos por el precipicio, y encima cuando avisan los organismos se les discute; hablan de brotes verdes los que no saben que los rosales se podan en invierno, ¡joder! Y se lanzan a explicar (o sea, a salir más aún en la tele) lo bueno que es que suban el IVA. Y el cabeza (en todos los sentidos) pensante del Pepín va y dice que las encuestas que les plantan en la oposición están manipuladas. Otra que no van a ver venir. A mí lo que extraña es que haciéndolo tan mal sólo les saque el PP cuatro puntos.

Y para acabar de entusiasmarnos, se me ponen los pelos no como escarpias sino como alcayatas, por la posibilidad de que altos cargos de la madera hayan podido soplar al encargado de trasladar los dineros de los que pagan a ETA que no fuera tal día por tal sitio.

Bajándose al nivel local, sólo una frase: cambio de alcalde en Benidorm. Sin comentarios.

Corremos el riesgo de crear (si no lo hemos hecho ya) una casta aparte de la sociedad, una raza de politicastros que sólo buscan su puto propio negocio, de mafiosos que se reparten nuestro dinero, de gentes a los que sólo les preocupa su encumbramiento (olímpico o no) y luego cobran tasa de basura hasta por los trasteros… ¿y qué podemos hacer? Yo ya no creo en revoluciones (la mayoría de ellas las dirigen quienes tienen cubiertas sus necesidades y se aburren en casa de papá). Creo que los sindicatos ahora forman parte del sistema y sus objetivos son parecidos a los de los putos políticos: representación para tener medios para administrarlos. No hablo de los sindicalistas: algunos se parten la cara por lo que creen, y su jefe va luego y le desautoriza mientras juega al golf con el de personal o recursos humanos que se dice ahora. ¿Seguimos escribiendo cada uno en nuestro blog, a ver cuántos nos leen? ¿eso es todo?

En ocasiones me dan ganas de irme a Nueva Zelanda (porque no hay sitio más lejos), aunque el mundo ya es demasiado pequeño: te sacan en el google maps cuando te hurgas la nariz en la esquina entre la calle Mayor y la calle Menor… o en el glaciar del Monte Cook.
Sigamos con el runrún, y no perdamos nuestra capacidad de cabreo: a lo mejor algún día se hace justicia y conseguimos que la administración esté en manos de administradores a los que, si no cumplen, se les da una patada en santasealaparte y pase otro!

la foto del señor ese de bigotes es de EFE y ha he cogido de Elmundo.es; las otras (en orden descendente) las he pedido prestadas de:

http://prevostmazp.blogspot.com/2006/12/pepino-es-glande.html y de

http://www.gns.cri.nz/news/release/20090501glaciers.html respectivamente.

Saludos a todos.

Muelas y porcentajes

2009-09-28T09:56:00.000-07:00

Llevo una semana penando culpas que, como casi siempre, no sabemos de dónde ni por qué surgen. Hace dos sábados empecé a sentir un pinchacito en la muela de la fila de abajo, la última a la izquierda. El lunes visité al dentista para que me dijera que tenía una infección de aúpa en las raíces de una muela a la que hace veinte años ya le (me) hicieron una endodoncia. Es decir, por fuera no se veía nada pero por dentro avanzaba el mal. Así que empecé a tomar pastillas para frenar la infección, pastillas para frenar la inflamación y pastillas para mitigar el dolor. No recordaba yo desde que tuve un cólico nefrítico hace 13 años nada que doliera tanto; ¡joder! es que me dolía desde el cerebro hasta el mismísimo centro de mi alma (doquiera se ubique ésta). Era como un punto metálico de longitud infinitaaaa que empezaba en el mismo extremo de la muela mala y que hizo que se me saltasen las lágrimas cada vez que me rozaba esa muela con la de arriba. Incluso encontré humillante tener que llorar de rabia pero es que, de verdad, me dolía como nada en la vida. No me importó llorar delante de mi familia y abría llorado delante de quien fuera. No lo podía soportar. Me cambiaron la medicación, me pusieron algo más fuerte y a sufrir del estómago a partir de entonces. Ya sa sabe, lo que es bueno para el bazo, es malo para el espinazo. Me surge la duda de en qué porcentaje hay que ajustar los diversos componentes de los productos para que sean efectivos contra el mal que se persigue sin fastidiar demasiado al resto del vecindario: los antiinflamatorios fastidian el estómago pero son necesarios para que el flemón no me haga parecer Vito Corleone (al cual, modestia aparte, imito bastante bien). Así debe haber pensado el lumbrera que nos acaba de subir el IVA al 18%, para que los más ricos paguemos más que los más pobres. Fabulosa idea que se suma además a la de la solidaridad. Solidaridad es lo mío: he trabajado como asalariado durante casi veinte años; he estado un año de autónomo y como he sido autónomo cuando he caído en el paro, me dice el INEM que me den morcilla... la solidaridad, siempre para los demás. Cuando he necesitado algo público me lo han negado (sigo un año después sin saber en qué consiste la ayuda que mi madre -fallecida en junio- tenía concedida por la gloriosa Comunidad de Madrid en octubre del año 2008), me han negado becas para libros año tras año. Ahora pagaré por cada producto un dos por ciento más; ¿a quién de vosotros le ha subido el sueldo un dos por ciento de golpe y porrazo? Claro, luego me cabreo cuando veo que a mi mujer le retienen más del 26% del sueldo. Será porque somos ricos...

Aviso a la SGAE que iba a haber puesto una foto de mi boca hecha con mi teléfono, pero era sencillamente asquerosa... ¡ajjjjj! No obstante, si algún valiente la quiere ver, que me escriba y se la mando... jejeje

la imagen la he tomado de http://contravientoymarea.files.wordpress.com/2009/03/muela2.jpg

gracias.

Pedazo de verano

2009-09-15T01:57:00.000-07:00

Hace unos cuantos años (camino de 20) trabajaba yo en una conocida agencia de prensa en cuya sede central había corresponsales de las televisiones autonómicas, todas ellas recién nacidas. Uno de los corresponsales de Canal Sur, que tenía una mala leche y un sentido del humor extraordinarios, se iba de vacaciones en septiembre (como hacía yo hasta que tuve hijos) y dejaba preparados para los compañeros que regresaban de vacaciones entrevistas con psicólogos y temas referidos a “la vuelta al cole”, y que los cursis pretenden ahora que llamemos “síndrome posvacacional”. Y un cuerno. Todos sabemos lo que significa volver a currar, volver a clase. Yo particularmente recuerdo con pánico el mal cuerpo que se me ponía tras las vacaciones de Navidad; ese maldito día 8 de enero en el que tenías que volver y dejar tus juguetes con los que sólo habías jugado dos días. Papá Noel llegó con la democracia, y con los modernos que siguieron los dictados de El Corte Inglés (ya se sabe, la Navidad es invento suyo…) y también mis hijos pueden jugar con algún juguete desde el día 25 de diciembre.
Pero volver en otoño para un curso nuevo era un cierto alivio. Lo digo convencido: reencontrar a algunos colegas era agradable (a otros no, claro). Y sobretodo romper la monotonía en la que se convertía para algunos que aprobábamos todo (cosa que ahora, por cierto, es algo extraordinario) ese laaaaargo verano. Desde que me daban las notas en junio (a mediados) hasta el comienzo de las primeras clases (generalmente, después del Pilar) el veraaaaano era laaaaargo, con mucho montar en bici, tontear con las francesas o bucear buscando pulpos. Esos veranos los recuerdo con cariño y nostalgia, pero jopé!, lo largo que se me hacía septiembre, viendo cambiar el tiempo y viendo la playa vacía, sin colegas, sin gabachas y sin sol, que las tormentas en el Levante son de las que arrastran puentes.
Este año he vuelto con la hora pegada al culo. Sí, como lo leen Vds. Volví el pasado domingo por la tarde, y mis hijos han pasado del taparrabos y andar descalzos casi todo el día a embutirse en el uniforme y los zapatos del cole.
Yo vuelvo a las andadas: corroboro día tras día, que el curro está mú, pero que mú mal, y que con 48 años no me quieren ni para contestar el teléfono. ¿Alguien sabe de algún empleo? Con tres meses me conformo, de verdad.
Así que ahora a recortar gastos, que el único grifo que surte la economía familiar es el de mi mujer, que los autónomos no tienen derecho a paro.
Eso sí, me apunté a primeros de agosto al desempleo, y no precisamente por fastidiar las estadísticas al gobierno. A lo mejor me llaman del INEM. Yo es que siempre he sido optimista…

La caña que sale en mi foto es mía, la he hecho yo con mi cámara y la publico en mi blog. No pienso pagar a la SGAE y no pienso denunciar a quien la use. Igualito que el que ha registrado el "A por ellos, oé..." ¡Gentuza!

Revisiting a hackneyed subject

2009-08-04T08:17:00.000-07:00

We, Spaniards, usually think that Americans (that is, inhabitants of the United States) are not keen in geography. That is, as usual, one of the stereotypes that may change if you do a survey among Spanish students or citizens and ask them to mark in a world map where the Strait of Torres is or which is the capital city of Tajikistan. Following this item, and despite the usual questions (who we are, where do we come from, where do we go, when will we eat and so on), quite useful for philosophers, we can change the questions for regions in Europe, allegedly closer to our culture and easier to be answered. The answer may be amazing!
But from time to time, one is surprised by the logic and, at the same time, by the stupidity of some human beings. Spanish soccer team FC Barcelona is actually in tour along the United States, preparing the forthcoming soccer season in Spain.

Manager of this team, Mr. Laporta (should I say Thegate?), during his visit to Hollywood studios was asked by one of the stunts who act as Oliver Hardy (you know, the fat partner of the thin Stan Lauren):

-Stunt: where do you come from, my friend?

-Laporta (Thegate?) : from Barcelona, in Catalonia.

The stunt said then: , hey… he comes from abroad, he comes from Spain.

Laporta (Thegate?) turned back and replied: No, I come from Catalonia.

Interesting item: the American stunt knew much more about geography that Mr. Thegate.
Should you have any doubt, just ask Mr. Thegate to check his passport and ensure where he came from.

He escrito este artículo en inglés, primero, porque me ha dado la gana y segundo, porque he aprobado el examen Proficiency; está considerado como muy difícil y más por las circunstancias previas, pero es una buena noticia y no quería dejar pasar la oportunidad de compartirla con todos vosotros. Y además porque considero que los idiomas están hechos para comunicarse, y tonterías, las justas. ¿Verdad señor Laporta (Thegate?)

Las imágenes las he tomado prestadas de http://www.celebritydeath.wordpress.com/ (la del gordo) y de http://www.barcaloco.com/ la del equipo de mi hijo Jorge.

Miseria

2009-07-28T01:19:00.000-07:00

Dice mi picoleto favorito (el sargento Vila, de Lorenzo Silva) en el libro’Nadie vale más que otro’: “La vida es mugre, cosas a medias y gente que no saber estar a la altura”.*

Pues eso, señor Armstrong, no saber estar a la altura de las circunstancias dice mucho de uno por muchos galones que lleve y mucho “Twitter” en el que escriba; decir en una entrevista que Contador “es muy,muy, muy bueno” y a los dos días dejar de felicitarle porque ha ganado la etapa y le había metido un par de minutos no dice nada bueno de usted.
Claro que el director de su equipo de usted (Johan Bruyneel) tampoco se ha quedado atrás. El holandés (errante, como casi todos ellos), primero trajo al zorro-gallo con espolones vestido de gallina vieja y le metió en el gallinero del Astaná. Seguramente su intención era convertir a Contador en otro Heras.
¿Motivo?: fácil. Dice una vieja máxima que a los enemigos hay que controlarles de cerca y a los amigos aún más. Sujetándole como le sujetó Armstrong se aseguró de que Heras corría para él y así se quitó de encima a alguien que le podía hacer sombra y arrebatarle tal vez uno o dos Tours. Pero es que Contador ya había ganado uno y no se ha dejado arredrar ni pisar por muchos galones que el estadounidense llevara en la hombrera y ojo, que soy el primero en reconocer que lo de Armstrong y los siete tours yo mismo no soy capaz de hacerlo… jejeje
Tal vez buscaba Bruyneel convocar una oposición entre los dos a ver quién destacaba, pero se le veía el plumero y ya sabíamos quién era su favorito; las intenciones de Armstrong quedaron claritas desde la etapa del corte de La Camarga en la que se puso a tirar sin esperar a su compañero y líder de equipo, y es más, poniendo a tirar a todo aquel de su equipo que podía para descartar al irreductible de Pinto.
Entonces, una vez convocada la oposición, ¿a santo de qué se extrañó el dúo dinámico del estacazo que les metió Contador en la etapa número 17, subiendo el Col de Romme y La Colombière (que yo también sé acentuar en francés)? Estaba clarísimo: lo que quería Contador era separar a Armstrong y de paso, sus compañeros de fuga, los Schleck, se subían al podio. El papelón de la etapa lo tuvo el alemán Andreas Kloeden al que han puesto a caer de una burra-bici por no seguir el ritmo de Contador, o según las malas lenguas, que estaba esperando a Armstrong para tirar de él y que no se le alejara más aún el de Pinto. Sinceramente, yo creo que estaba pensando en su futuro y en no decantarse demasiado por uno o por otro, que todavía le quedan unos años, tendrá su hipoteca, su familia y debió de pensar: “me quedo en medio, no me arrean desde ninguno de los dos lados y el año que viene en un equipo con uno o con otro tendré curro”. Y encima el dúo dinámico declara que el próximo año tendrán un equipito suyo y que se van a comer el mundo. A eso se le llama estilo, ¿verdad? El ambientazo en el equipo ha tenido que ser de órdago, por lo que creo que esta vez, el ganar una prueba ciclista no ha sido una labor de equipo: Contador ha ganado pese a su equipo. Y para acabar de lucirse, llega la organización (sic) del Tour 2009, empresa seria y fiable donde las haya, y se "equivoca" de himno. Encima de que no gana un gabacho, llevan cuatro años de españoles...¡en fín!

Enhorabuena, campeón. Y ¡ánimo! que tienes un montón de cuestas por subir y un montón de rastreros, gente baja, vil y despreciable, miserables, envidiosos, resentidos, rabiosos, mezquinos, perversos, abyectos, canallas, desdichados e infelices a los que enseñar el dorsal, subiendo y bajando que tú eres un todoterreno. Y además buena persona.

*La cita es de la página125 de la edición de Destino 2005

La foto la he tomado prestada de : www.elconfidencial.com/fotos/2009070959ContadorArmstrong.jpg y no sé quién es el autor.

2009-07-17T01:39:00.000-07:00

Bichos y bichas serios y serias.

Parafraseando el penúltimo invento de políticos desocupados o sencillamente incapaces, y dadas las condiciones de la naturaleza que nos rodea, dentro de la abundante y variada fauna de la zona a la que voy en verano, hay una serie de bichos (concepto general útil y variado para definir a todo aquello cuyo nombre desconocemos) con los que hay que ser particularmente cuidadoso cuando nos relacionemos.
No hablamos del jabalí que nos levanta las patatas o del conejo que se zampa nuestras zanahorias. Hablamos de la víbora, llamada por muchos “bicha”
Según las guías de esos bichas, en la zona norte de Guadalajara vive la víbora hocicuda (vipera latastii), una de las tres (cuatro, según algunos científicos) que vive en la Península Ibérica y, aunque teóricamente no vive más arriba de los 2.000 metros (como su prima la áspid de los Pirineos), yo la he visto hace unos veranos rondando esa altitud ya superado el Collado Perdices, camino del Ocejón.
Como método estadístico, la carretera es un chivato considerable, porque las que mueren aplastadas por los coches se quedan bien visibles, y aunque desde hacía dos veranos no había visto ningún ejemplar (ni vivo ni muerto), este año sí promete, posiblemente debido a las lluvias de la pasada primavera.

A los que llevan muchos años conviviendo con estos bichos serios no les voy a decir nada (al contrario, les preguntaré) pero sí quiero recordar a los que tenemos niños que conviene tomar todas las precauciones posibles para evitar accidentes.
Dicen los manuales que la víbora nos morderá si se siente amenazada, si la sorprendemos o nos apoyamos en donde esté situada. La mayor parte de las veces eso sucederá sin que nos demos cuenta, pero hay que aleccionar a la chiquillería para que no jueguen con nada que se arrastre, y mucho menos, señalarlo con el dedo dentro del radio de acción o ataque del bicho en cuestión.

Según las estadísticas (pocas e incompletas), en España muere más gente por reacción a una picadura de avispa que por mordedura de una víbora. De hecho, yo recuerdo haber buscado en todo tipo de fuentes de documentación esas estadísticas y no he encontrado nada. El único registro fiable es el de algunos hospitales en la mayoría de los cuales los afectados ingresan por urgencias. Si ese tipo de ingreso se repite, algunos médicos suelen elaborar protocolos de tratamiento para los afectados.

También es frecuente encontrar en la zona del Ocejón a la culebra de escalera (elaphe scalaris), que aunque oficialmente no es venenosa ni peligrosa, intentará asustarnos y dar el pego con su actitud (ved http://www.sekano.es/?p=1087). Teóricamente, la culebra bastarda (Malpolon monspessulanus) y la de cogulla (macroprotodon cucullatus) son venenosas y capaces de inocular veneno, pero los dientes los tienen en la parte trasera de la boca, y sólo usan el veneno cuando tragan a sus presas. Será difícil que intenten tragarse un dedo o una mano nuestra…

En resumen, cosas que hay que hacer:
- no ponerse nervioso (¡Ja!); el ataque de pánico es lo realmente malo de la mordedura de serpiente; reposo, mantener la extremidad afectada en un plano bajo.
- Lavar la herida con agua y jabón; no aplicar betadine porque colorea la piel y no se podrán observar los cambios de color.
- Poner una gasa estéril, nada de cremas.
- Agua fría en bolsa, no hielo en contacto directo con la piel
- Si duele mucho, dar al atacado un analgésico (ya se sabe, los médicos con gelocatil lo arreglan todo).
- Traslado al hospital, a ser posible con la serpiente atacante viva para su correcta identificación. A ver quien es el guapo que captura a la bicha (encima viva) y la lleva en el coche hasta Guadalajara, 60 kms de curvas y manteniendo el tipo... Hace años pregunté en la farmacia de Tamajón (último enclave civilizado, en el que hay... ¡hasta pan!) y no tenía nada previsto en caso de mordeduras, así que al hospital.

Y sobretodo, olvidad lo de las películas:
- hacer un torniquete salvaje, que sólo provocará que el miembro resulte afectado de verdad.
- chupar la herida (¡puajjjjjjjjjj…!): la cantidad de veneno extraída dicen que es mínima y encima corre el salvador el riesgo de envenenarse a su vez
- darle whisky al afectado: el alcohol favorece la circulación del veneno en la sangre.

Y estos son algunos enlaces interesantes con gráficos sobre las diferencias entre las formas de las cabezas, las pupilas, grados y tratamiento.

http://scielo.isciii.es/scielo.php?pid=S0212-71992007000800014&script=sci_arttext

http://www.saludalia.com/Saludalia/web_saludalia/urgencias/doc/documentos/doc/mordeduras_serpientes.htm

http://www.svnp.es/boletin/40-1-06.pdf

Y sobretodo, que no haga falta nunca tener que consultarlos…

La foto es de la página http://www.gencat.cat/salut/depsalut/html/es/dir92/serum.htm y fue cedida a su vez por Delfín González

IUSTITIA

2009-07-08T14:18:00.000-07:00

Dice la tercera acepción del diccionario de la RAE que justicia es :"el conjunto de todas las virtudes, por el que es bueno quien las tiene". Y claro, te tienes que ir a ver cuáles son las virtudes para ver si las tienes y ver por tanto si eres bueno. Y resulta que la primera acepción de la misma palabra en el mismo diccionario es : "Una de las cuatro virtudes cardinales, que inclina a dar a cada uno lo que le corresponde o pertenece". ¿Una cosa dentro de otra?...¿?

Es decir, que incluso la RAE menciona el asunto con mucho cuidado. Mucho ojito con lo que se dice del tema, que los administradores de esta cosa (del latín iustitia) pueden tomar cartas en el asunto y meterte en un aprieto. ¡Como si no tuvieran cosas importantes en las que trabajar...!

Claro que uno luego hace memoria y así, a bote pronto, le salen pruebas que le hacen a uno dudar del concepto como tal y los resultados de esa justicia: al juez Garzón le han puesto 300 euros de multa porque dejó salir del trullo a unos narcotraficantes que -malvados ellos- se dieron a la fuga.

Luego está lo del "Caso Gürtel" en el que unos espabilados se han estado repartiendo tu dinero y el mío (porque los partidos reciben dinero del erario público, o sea, tú y yo) y como mucho dejarán tal vez sin postre a uno de la banda que no tiene el justificante de haber pagado sus trajes.

También me acuerdo del juez que decide quitarle el hijo a la madre y tras unos años, volver a devolvérselo, y a la familia que le crió, que le vayan dando. Y siguiendo con los niños, ¿recuerdan la condena de 9 meses de cárcel a la madre que dio un sopapo a su hijo porque previamente el pavo éste la pegó?. Y dentro de esto, recuerdo una sentencia de un juez que obligaba a los padres, creo que en Asturias, a seguir manteniendo al pequeñín -de 22 años- aunque ni estudiaba ni trabajaba.

Mira, estoy lanzado: los asesinos de Sandra Palo están en la calle o a punto de salir.

Ni hablar de lo del asesinato de Mariluz, con sentencias sin cumplir y el asesino saliendo del juzgado contiguo tan pancho porque hay quien no hace su trabajo administrativo, y el recochineo de los presuntos (lo dicho, ojito...) asesinos de Marta del Castillo, que pueden acabar saliendo a la calle porque el cadáver no aparece.

Hace dos semanas dictaminan que el juicio contra el asesino de las dos policías en Cataluña (de apodo "Conan") es nulo porque se ha hecho sin jurado y debería haberse celebrado con (o al revés, me da igual). Este pollo sigue en la cárcel porque tenía otros asuntillos, si no, en la calle.

Los delincuentes extranjeros que son detenidos una y otra vez por los mismos delitos, dan una dirección para que les manden la citación cuando salga el juicio y siguen con lo suyo (según nacionalidades el robo de coches, el asalto a tu casa...) y si les pillan y entrullan, resulta que les dan de comer tres veces al día y duermen secos y calentitos. No me extraña que el asesino de Pozuelo, el moldavo malnacido Pietro Arkan, dijera que para nada iba a cumplir la pena en Moldavia ni en otro sitio. En unos añitos, en la calle.

Las carteristas rumanas del metro, que tan mala imagen dan al Madrid Olímpico de Gallardón, son las mismas día tras día: los maderos las conocen de sobra.

Tres cuarto de lienzo con los argelinos asaltadores de turistas japoneses: el turista jamás va a volver de Japón para identificar a un asaltante que no se presenta a juicio (véase renglón de más arriba).

Y no digamos los aluniceros: son siempre los mismos, intentan atropellar a los policías que los detienen y salen a la calle antes de que acabes de redactar tú la denuncia en la comisaría por los daños que han causado en tu coche bien aparcado.

Matar a veinticinco personas y herir a más de cien sale barato a algunos (De Juana, por ejemplo), pero ¡ay de ti! si causas un accidente por saltarte un semáforo en "amarillo tardío"...

Iustitia...

El portero de la urbanización en la que vivo denunció a su empresa porque le tuvo sin papeles y sin dar de alta en la seguridad social más de un año, sin que lo supiéramos nosotros. Luego le hizo fijo con contrato por presión del cliente (la comunidad) y después le torearon las vacaciones, le prometieron aumentos que no cumplieron y por último le aplicaron sanciones por faltas inventadas. Resulta que este hombre me pide que vaya como testigo a su favor; acepto y me mandan las citaciones desde el juzgado correspondiente : el juicio es en mayo del próximo año. Sí, han leído bien: 2010. Y yo, ¿qué coño sé lo que voy a hacer el día 20 de mayo de 2010? ¿y qué hace mientras, y de qué come el afectado?

¿Sabéis lo mejor?: me amenazan con multarme si no voy. ¿Y si me he muerto? ¿intervienen la cuenta a mi viuda para cobrar? ¿embargan el piso a los herederos?. Y sobre todo ¿Cuándo lo harían... en 2020?

Iustitia... y usted que lo vea.

Nota: la imagen no sé de quién es y la he sacado de la "güé" filosofia.laguia2000.com/

Batallitas y guerras lingúisticas

2009-06-30T03:43:00.000-07:00

Parezco un abuelo; no es sólo porque haya cumplido 48 tacos (cosa que se pasa en un año como mucho) sino porque me cabreo cuando veo los errores garrafales que cometen los periodistas de uno de los supuestos periódicos-bandera del panorama informativo español. Lo digo a cuenta del accidente de avión de la compañía aérea yemení que ha tenido lugar cerca de las Islas Comores. Ahora, los de “El País” han descubierto que las citadas islas se llaman Comoras…

Opciones para que pasen estas cosas:
¿las descubren de un día para otro?,
¿se las inventan para ser más moden-nos que nadie?,
¿no tienen ni idea y las fusilan del teletipo de Reuters (que lo han traducido así)?,
¿deciden que cambiando los topónimos crean un mundo más justo?

Lo digo porque es el enésimo ejemplo de cambio de nombres propios con tradición en castellano o español: Malaysia por Malasia (que hasta el corrector de word de Microsoft de los años 80 marca como error, jejejejeje), Sulawesi por Celebes y ya no digamos de los topónimos españoles en nuestra tierra, casos conocidos de Lérida, Gerona, La Coruña, Ibiza, Mahón, Piedrahita del Cebrero, Fuenterrabía, Guecho, Orense…

Claro, que viendo cómo utilizan estos asuntos cada periódico, habrá que tener cuidado porque te pueden identificar los de otros bandos según digas: el idioma de los vascos se ha llamado vascuence o vasco desde que los castellano-parlantes podemos mencionarlo (hace unos añitos ya), pero si te precias de moderno tienes que decir “euskera” incluso si hablas en castellano, porque si no, te pueden colocar en ciertas posturas colonialistas, integristas, fascistas y tontistas. Pero hete aquí que si lo llamas “euskara” (que quiere decir vasco o vascuence en vasco o vascuence ) eres la leche de moderno y lees “El Mundo”. A lo mejor no es sólo cuestión de que a la gente le falte cultura (escrita, primordialmente) y no hayan leído libros de Emilio Salgari sobre piratas malayos (no malaisios, Sr. Jefe del Manuel de Estilo). En verano yo me inflaba a leer tebeos y libros (con estampas, pero libros)… y ahora la del tiempo de Televisión Española dice “la isla de Yava”. Es lógico y normal que los cuatro ríos importantes que hay en Australia no tengan traducción porque nos han importado un pito desde hace escasos 250 años que aquello se descubrió por los angloparlantes. Pero al Támesis, al Sena, al Ródano o al Rin hay que tenerles un respeto, aunque sólo sea porque tiene más caudal que el Ebro.
En menudo lío se metió el primer gobierno de Aznar (sí, sí …) cuando admitió que las denominaciones oficiales de ciertas ciudades fueran únicamente la del idioma vernáculo, porque la única ventaja es que las listas de la administración serán las mismas. Entonces… ¿por qué el número de código postal 01 no corresponde a La Coruña?, ¿por qué en las carreteras que dependen de ciertas administraciones regionales se indica sólo la dirección hacia Osca y França?

Modernicémonos: mi hijo estudia english en el cole y yo en mis tiempos estudiaba français, yo he viajado a los United States y las españolas en los 70 abortaban en London; el segundo río más largo de Europe es el Danau, el concierto de año nuevo es en Wien y Nippon tiene cuatro islas principales. Óbviese que ya todos sabemos pronunciar Los Angeles (lesényels), California (kalafrnie), New York (niuyok) y Paris (paguí).
Aprende idiomas, todos los que puedas, pero no te dejes liar: el idioma sirve para comunicarse, no para hacer de él una barrera diferenciadora. Por cierto, ¿quién paga los intérpretes del Senado, señor Manuel Chaves? ¡Ah! ¡sí! : éste que me lee y yo.

calladitos...

2009-06-22T05:23:00.000-07:00

Dicen los dirigentes del PNV que es mejor que las viudas de los asesinados por ETA estén calladas, porque claro, luego dicen lo que dicen, y a lo mejor les molesta a ellos (y a los que matan) que el dolor tenga un rostro y uno recuerde una verdad como un puño. Dicen estos mojigatos (acongojonados porque les pueda pasar a ellos, claro) que el discurso de Patxi López fue muy épico, y que si los atentados se repiten, acaban perdiendo efecto las afirmaciones que hizo. ¿No será que están deseando que vuelva a ocurrir? ¿ De verdad se creen que los demás pensamos que ha servido de algo la postura que han mantenido durante los últimos años (demasiados) que han mandado? ¿Sinceramente se creen que -políticos aparte- alguien piensa que lo que han hecho no ha sido otra cosa que defender sus (de ellos mismos) intereses? ¿Realmente creen que los demás -los normales- creemos que las ayudas y su postura ante los "problemas" de los familiares de los etarras es comprensible? Es lo malo que tienen las sectas, que acaban creyéndose sus propias trolas, se erigen en guías de un pueblo y expulsan a los que no se convierten. En ello andaba el elenco este de meapilas achantados hasta que les han relevado del gobierno vasco.
Dice un amigo mío -con muy mala leche- que la culpa de todo la tienen los romanos, que no pasaron por siete valles a civilizar a una tribu de pastores. ¿Pax Romana hace dos mil años?; a mi no me convence como solución y además no podríamos contar chistes de bilbainos y guipuchis, y no comeríamos pinchos, ni los españoles habríamos dado la vuelta al mundo los primeros (¿de dónde era Elcano?). Así que, por favor, que se callen ellos, que no echamos de menos para nada su "racarraca", sus planes y sus historias.

Una tontería

2009-06-16T03:35:00.000-07:00

Se cumplió el pasado domingo día 14 de junio (cumpelaño felí, cumpelaño felí…) el vigésimo séptimo aniversario de la finalización de la Guerra de las Malvinas. Me imagino que alguno pensará que también se cumplen años de otras cosas (mi bicicleta plegable BH, sin ir más lejos) pero es que durante este conflicto yo estaba haciendo la mili. No tiemblen, que no voy a contar batallitas. Pero es ilustrativo de en qué manos podemos llegar a estar.

Durante este impagable (y mal pagado) período de la vida de todo hombrecito de provecho de la época, uno aprendía cosas que le servirían para el futuro. Además de aprender a escaquearte, a hacer que hacías, a desarrollar un radar de desaparición cuando te buscaban y a sobrevivir y convivir con la mugre física y humana, uno aprendía que la mayoría de los mandos militares españoles (o al menos los que me tocaron en gracia) no tenían ni idea de nada. Y por nada, quiero decir NA-DA, ni de su oficio ni de hacia dónde se encaminaba el mundo o la sociedad española en particular.

La guerra de las Malvinas comenzó y terminó estando yo destinado (es un decir) entre guardia y guardia en una oficina militar en la que se hacían escritos pidiendo asignaciones de material de un batallón a otro cuando había maniobras, por ejemplo. Se suponía que la Brunete número 1 era una de las unidades de élite del ejército español, con material flamante y personal especializado. Por encima de mí (que era cabo de aquella) tenía un brigada y un capitán y además había en aquella oficina una serie de tenientes y suboficiales que ejercían labores varias.

Decía que la guerra ésta, al empezar, despertó un ardor patriótico en la mayoría de mis mandos, que se mostraban entusiasmados ante la reconquista emprendida por el ejército argentino. Según pasaron los días, y charlando con alguno de los más accesibles, los componentes de la tropa tratábamos de explicarles que los británicos se iban a comer crudos a los argentinos. “¡Fulano! Escucha lo que dicen estos quintos…!” bramaba uno de ellos. “Reclutas, que seréis toda vuestra vida unos putos reclutas!” “que no tenéis ni idea”. No querían ver las fotos de los periódicos en las que los soldados profesionales británicos iban pegando tiros desplegados en la cubierta de los portaaviones camino del culo del mundo antártico ese. “Si se han gastado en combustible de barcos (sic) el presupuesto de defensa de este año…” se burlaban otros.

Además pensaban que todos los países hispanoamericanos e incluso Estados Unidos, iban a apoyar a Argentina. Recuerdo que le pregunté a uno si se imaginaba a la marina boliviana mandando un submarino a la guerra y me contestó: “¿Por qué no?. Es una cuestión de honra”. Como lo oyen ustedes. Ninguno quería ver en un mapamundi (no necesariamente de Bilbao) que los ingleses tienen repartido por todo el mundo unas islitas cuidadosamente colocadas en medio de todas las aguas; no sabían dónde estaba la isla de Ascensión, ni Santa Elena (a uno le sonaba que Napoleón murió allí -¡bien!) que sirvieron para reabastecer a los barcos que iban a dar leña. Porque la Thatcher fue a dar leña de la buena. Yo veía las fotos de los soldados argentinos, imbuídos del mismo espíritu patrio (ya me entienden), con la misma cara de pardos que teníamos nosotros, vestidos con un uniforme igual de desaliñado (que daba frío en invierno y calor en verano), con su armamento algo más moderno que el nuestro y me los imaginaba muertos de frío en un pozo de tirador o en una trinchera, contándose historias de lo que cortaban los cuchillos que llevaban los gurkas que iban a por ellos. Soldados acogotados por mandos crueles y cobardes, inútiles en el arte de la guerra cuando se trata de combatir contra alguien que no sea un civil desarmado… y me daban pena.

Cuando el día 14 de junio el ejército argentino se rindió, mis mandos se enteraron por la prensa. Las noticias de los días previos o no las habían leído o no las habían procesado. De golpe y porrazo se quedaron sin su aventura. Y uno de ellos, uno de los que yo pensaba era de los más inteligentes soltó, tan tranquilo: “Esto de las Malvinas era una tontería”. Eso, una tontería para entretener a la gente. Igual que la guerra del 36, que la montaron los militares africanistas porque sin guerra y sin muertos no había gloria… ni corría el escalafón y el chusquero no podría haber llegado a coronel, por ejemplo.

Tíos grandes

2009-06-15T01:16:00.001-07:00

Sí señor, un tío grande, eso eres tú, Pau Gasol. Siempre me ha dado envidia la gente que ha tenido una afición o una pasión y ha sido capaz de sacarla adelante, fuera cual fuera y pasase lo que pasase a su alrededor. Se puede caer el mundo y ellos siguen incólumes ante la adversidad, creciéndose cada día para ser capaces de alcanzar su sueño. Le llamaron pesetero (no había euros aún, jejejeje…) en Barcelona cuando dijo que se iba a la NBA. Le intentaron desmotivar poniéndole el caso de Fernando Martín, primer español que se asomó a aquel mundo. Contaba éste que se sintió muy solo en su habitación y harto de comer hamburguesas. Decía que era muy difícil entender las órdenes que un gringo cabreado te daba a voces desde un banquillo en un estadio repleto de gente vociferante. Gasol (entre otras cosas) sabe leer y se fue para allá con la lección aprendida… y con su familia, lo cual le ayudó mucho. Y además juega un montón y bien.
Además Gasol ha sido grande hasta en las ruedas de prensa, y cuando algún piriodista (Gil dixit) le ha preguntado en catalán, contesta en catalán y cuando le preguntan en inglés, en inglés y en castellano cuando procede (las más de las veces); pese a politiquillos de tribu nacionalista a los que les habría encantado, nunca se negó a jugar en la selección española de baloncesto. No es por nada, pero han sido campeones del mundo, medalla de plata olímpica y subcampeones de Europa en ná de tiempo. Grandeza (es más alto que yo, ahí donde le ven) en todos los planos de la realidad. Lo malo es si ahora se le empiezan a arrimar políticos y politiquillos, a chupar cámara y salir en la foto. Ojalá les pegue un bufido como hizo Fernando Alonso cuando ganó el mundial de Fórmula 1. Otro que tal baila. Lo tuvo claro desde pequeño. ¡Qué envidia! Saber lo que quieres hacer y ganar desde que eres un monicaco…
Yo cumplí ayer 48 años (cumpelaño felí, cumpelaño felí…) y tengo unas oposiciones a maestro el viernes que viene. Estoy dudando si siquiera ir a firmar, o ahorrarme el bono bus, porque lo que es ir a “labrarme un futuro” se me hace pelín cuesta arriba a estas alturas de colegio. Si desde donde estoy, la niebla no me deja ver el pico del Everest, la verdad es que se me quitan las ganas de seguir escalando, así que no sé si darme la vuelta o pedirle al Yeti que me acoja en su guarida, pero cada uno en su catre, ¡que conste!.Ya os contaré más cosas de esta semana. Hoy ya no puedo más.
Gracias a todos.

vuelva vd. mañana, a ver si hay suerte...y se ha muerto mientras.

2009-06-09T00:13:00.000-07:00

Mariano José de Larra (que ya deberíais saber quién es) dejó unos artículos gloriosos sobre los males de esta España, y uno de los más conocidos es el "vuelva vd. mañana". ¿Quién no lo ha oído alguna vez? ¿a quién no se lo han dicho en alguna ventanilla?. Dicen hoy que las listas de espera para la concesión de ayudas a la dependencia (esas que van a dar a la gente que cuida a su parentela avejentada -casi todos nosotros ya-) están infladas con miles de "beneficiarios" que ya han fallecido. Pero entre la proverbial agilidad de las administraciones (autonómicas, municipales o centrales) y la evolución de los propios interesados, ¿a quién le extraña?

Yo no me voy más lejos que lo que conozco: a mi madre le dió un infarto cerebral hace más de cuatro años. La comunidad de Madrid no dió señales de vida hasta al cabo de dos años, imponiendo una residencia en El Escorial de hoy para mañana; iniciamos una gestión para que mantuvieran la lista de espera y el mero hecho de mandar esa nota fue tomado como renuncia (ellos lo decidieron así, ni se leyeron la nota), así que hubo que empezar todos los trámites de nuevo. La examinaron en abril del año pasado y ahora, tenemos concedida desde septiembre de 2008 la ayuda (no sabemos cuánto ni desde cuándo ni a partir de cuándo). Me he hartado de llamar al 012, "le tienen que llamar, puesto que tiene concedida la ayuda". Esa es la única información; así que me planté en la pomposamente llamada Dirección General del Mayor, lugar próximo a la calle Goya, en el que ni siquiera pasas de la recepción. Te recibe una persona con cara de vinagre (no es de extrañar, con lo que manejan) y te dice que: "...para lo suyo allá para septiembre de 2009 les empezarán a llamar..." . Septiembre de 2009, manda huevos. Se cumplirán cuatro años y medio desde el primer zapatazo de la enfermedad y ¿qué hemos obtenido de nuestras autoridades?: NA-DA DE NA-DA. Cabreos y gastos de llamadas y escritos, y desde entonces tomo pastillas para la tensión.

La comunidad tiene una infraestructura de la leche con montones de individuos empleados en esta gestión, gestión que no da resultados prácticos en un plazo razonable (estarán vds. de acuerdo en que 4 años superan lo razonable). Así que una de dos: o descaradamente esperan a ver si se mueren los abuelos y se ahorran la pasta o son unos inútiles incapaces de gestionar lo que tienen entre manos; "indecente" que decía Esperancita hablando de los funcionarios; eso mismo digo yo: indecente tener unos servicios sociales como éstos... a sus órdenes.

Voto militarizado y Rosa

2009-06-03T12:22:00.000-07:00

Pues sí, señores. No había hecho nunca campaña electoral a favor de nadie. Excepto en la última, en casi todas las últimas votaciones, he votado con todo el dolor de mi corazón, porque las alternativas no me placían, pero soy de los que creo (como dijo Serrat cuando salió elegido Ruiz Mateos en las primeras elecciones europeas) que poder votar es un derecho que ha costado muchos fusilados como para que te representen unos payasos. Explicación:
Hubo algo desde el principio que no me gustó de Rodríguez Zapatero. Pese al primer mote de "Bambi" (algunos, que se creían graciosos), se gasta una mala leche considerable, me consta que tiene muy buena memoria y no perdona una a nadie. Me cae mal Pepe Blanco; no me gusta Corbacho; me repatea LeyrePajín ("nosotros y nosotras pensamos..."). Me cae bien Pérez Rubalcaba y Elena Salgado, porque se atrevió a meter mato al asunto del tabaco, aunque no del todo. Al resto del equipo les obvio.
¿Y qué tenemos en la acera de enfrente -con perdón- ?: Mariano (ya está todo dicho), Soraya (¡por favor!) y a Tristón, Bigger Ear, que se presenta para la cosa europea. Perdonen, pero no. A pesar de que todos los que me conocen saben de qué pie cojeo, tengo una cosa clara: he desmilitarizado mi voto. Durante un tiempo, muchos han estado votando con el recuerdo: nunca votar a los que fusilaron a mi abuelo, así que voto a los que más daño pueden hacer a esos malvados.
Pues yo considero a los políticos que me representan, y a los que pago, como los putos administradores de esta comunidad. Acabo de dejar la presidencia de la comunidad de vecinos, el administrador tiene que hacer lo que se le pide, razonar lo que no se puede o se debe, explicarlo y justificar cada euro. A cambio, cobra sin problemas todos los meses lo que se ha estipulado.
Pues eso, los políticos a servir, y si no cumplen, ¡puerta!, que buenos gestores sí los hay. Y si se estropean al cabo de tres años (o menos), ¡más puerta!. Las elecciones son para eso.
Del partido de Rosa Díez y Savater me gustan varias cosas: que tienen un espíritu claro y práctico, que hay que buscar los puntos en los que se coincide y no empeñarse en marcar el color del cuello del niqui que visten los que viven en el primer piso del portal 4, por ejemplo.
Además molesta, sí, sí, molesta. ¿No han notado ustedes el ninguneo al que se le somete en todos los medios de comunicación (excepto Onda Cero)? ¿Saben por qué? porque puede hacer daño: quita votos de gente normal al PSOE y al PP, tiene sólo en la provincia de Madrid casi tantos como el PNV (otra cosa es la ley electoral y sus concentraciones)...y además me cae bien Savater. ¡qué leche! hasta he convencido a algunos para que también voten a UPyD. Me voy a quedar muy a gusto... porque encima la campaña de los dos grandes partidos es vomitiva. Si sacan uno o dos eurodiputados, será la repanocha!
Pues eso, el domingo a votar, que en Europa se deciden muchas cosas de las que nos afectan. Por cierto, ¿qué les parece que Tony Blair sea el primer presidente europeo, según una propuesta institucional?

concierto, hoy

2009-05-29T01:31:00.000-07:00

amigos:

os informo del concierto en homenaje al pueblo saharaui, ejemplo de como no se debió hacer una descolonización.

Ya me meteré en este charco otro día...

El que toca la traversera, Fernando Barbero, es vecino mío en el pueblo, y además blanco de las iras de mi hijo pequeño por culpa del modelo y color del coche.

Saludos, otra vez.

Fernando

.. y no es broma.

2009-05-29T00:36:00.000-07:00

Buenos días: ( y seguimos con lo mismo)

que no es broma, en serio. Echad un ojo. Yosqueyanopuedomass consta banda:

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/05/28/espana/1243529885.html

La banda que todos sabemos pide a IU 15.000 dineuros por derechos de autor al utilizar una parodia del "a por ellos, oé..." en un vídeo de publicidad electoral.

Pá meal y noshar gota...

¿habéis firmado ya?